Info Jorge Amado

Vídeoteca Longevidade: Entrevista com Estagiário - Humor

2011-10-18T16:44:00.000-07:00

Vídeoteca Longevidade: Entrevista com Estagiário - Humor

Na FSP de hoje

2007-11-10T06:13:00.000-08:00

ABI cria Salão do Jornalista Escritor

Entidade reunirá em São Paulo alguns dos mais conhecidos escritores do país

DA REPORTAGEM LOCAL

A ABI (Associação Brasileira de Imprensa) inaugura oficialmente na quarta-feira o 1º Salão Nacional do Jornalista Escritor, no Memorial da América Latina, em São Paulo -iniciativa que abrirá as comemorações do centenário da ABI, em 2008."A proposta é fazer um salão anual, uma vez em São Paulo e outra no Rio", explica o vice-presidente da entidade, Audálio Dantas, 78. "Hoje a produção de livros por jornalistas justifica um evento dessa natureza", que visa discutir "a questão do jornalismo e literatura. Já temos cadeiras de jornalismo literário em várias faculdades".O debate sobre o "jornalismo literário" se avoluma num momento em que a literatura está cada vez mais ausente dos jornais, observa Ruy Castro, 59, colunista da Folha: "Houve um tempo em que os jornais pululavam de grande crítica literária, folhetins, poemas, contos etc. E, na época, ninguém falava em "jornalismo literário". Hoje, falam tanto nisso e literatura, que é bom, não tem".Na opinião do jornalista Mauro Santayana, 75, esse distanciamento foi acompanhado por um declínio do texto jornalístico: "Na minha geração, o jornalismo era o caminho para os jovens que sonhavam com uma carreira literária. Por isso havia mais jornalistas-escritores que hoje". Com o tempo, a competição com a TV e a ênfase na lucratividade "reduziram o cuidado com o texto, a fim de privilegiar a urgência", até que os jornalistas "foram vencidos pela pausterização dos textos".Para Audálio, essa evolução no sentido de um noticiário mais rápido está ligada à necessidade de reduzir custos: "Na revista "Realidade", eu fiz uma matéria na qual demorei 45 dias só na pesquisa do assunto. O custo para se fazer uma publicação dessa natureza é alto".O escritor Ignácio de Loyola Brandão, 71, discorda: "A "Realidade" estava condenada pela censura, que de todos os lados cortava, vetava, proibia. Era uma das mais lidas e mais bem escritas revistas deste país -e a mais corajosa. Todos os seus temas eram polêmicos, provocativos. E era uma época que não admitia polêmica". Mas acrescenta: "Não sei se ela teria espaço hoje. Talvez fosse séria demais para um país como este. Era uma revista inteligente demais para o país suportar".

Tristeza

2007-11-10T06:11:00.000-08:00

Pessoas, acabo de ler que Norman Mailer morreu. aquele que ninguém de vcs leu no módulo, autor do impagável O super-homem vai ao supermercado. Aquele que escreveu um fluxo de consciência de um boi rumo ao abate dias antes de uma convenção em Chicago.

Um trecho memorável, digno de um mestre:

"Os animais transmitiam para trás um certa corrente psíquica ao longo do trilho suspenso - cada garganta ainda não cortada transferia seu grito de morte para a garganta ainda não cortada logo atrás, e aquela penúltima garganta aumentava ainda mais a voltagem, impelindo a corrente para trás e mais para trás ainda até impregnar com ela os gritos de todos os animais que pendiam de cabeça para baixo daquele trilho suspenso, a luz berrante das lâmpadas elétricas nuas nos olhos e no cérebro do animal, gorgolejos e horrendos sons cavernosos emitidos mais à frente pelo encantamento aberto da jugular cortada como se a morte fosse na verdade alguma corredeira no curso de algum rio subterrâneo, e o medo e a angústia absolutos dos animais agonizantes de cabeça para baixo mais adiante transferia-se para trás ao longo do cortejo, refanzendo todo o caminho de volta até os currais e os cercados, de volta até os trilhos do ramais onde os animais mais abarrotavam os vagões de carga, de volta até, quem sabe - tão alta poderia ser a voltagem psíquica do animal - de volta à fazenda onde foram embarcados no caminhão que os transportara até o trem."

FÓRUM INTERNACIONAL

2007-11-01T05:00:00.000-07:00

Queridos e queridas, vou estar em uma mesa do evento. Apareçam.

Evento em Salvador promove debate sobre mídia e democracia

Profissionais e pesquisadores da área confirmam presença no Fórum Internacional: Mídia Poder e Democracia

O Fórum Internacional: Mídia, Poder e Democracia reúne na capital baiana pesquisadores brasileiros e estrangeiros, profissionais, representantes do governo, organizações da sociedade civil do Brasil, América Latina e Europa. O evento ocorre nos dias 12, 13 e 14 de novembro, no Salão Atlântico do Hotel Tropical da Bahia, no Campo Grande. Durante os três dias de evento serão realizadas seis mesas-redondas com as temáticas: Mídia e Democracia no Brasil, Democracia e TV Pública, O Papel dos Observatórios de Mídia, Impactos da Mídia sobre a Democracia e a Política, A Sociedade Civil e a Democratização da Comunicação e Mídia e Eleições na América Latina.

Já estão confirmadas as presenças de pesquisadores como a filósofa e professora da Universidade de São Paulo (USP), Marilena Chauí; o cientista político, articulista da Carta Maior e professor da Universidade Estadual do Rio de Janeiro (UFRJ), Emir Sader; a presidente da Empresa Brasil de Comunicação (EBC), Tereza Cruvinel; o diretor do Le Monde Diplomatique, Ignacio Ramonet, o presidente do Observatório Brasileiro de Mídia e professor da Universidade de São Paulo e Faculdade Cásper Líbero, Laurindo Leal Filho; o pesquisador colombiano e professor da Faculdade de Comunicação e Linguagem da Pontificia Universidad Javeriana em Bogotá, Camilo Tamayo.

O objetivo do Fórum Internacional: Mídia Poder e Democracia é promover o debate sobre sobre a atuação da mídia, suas relações com o poder e sua importância para a consolidação da democracia na atualidade. O Encontro tem como público-alvo pesquisadores, professores, estudantes universitários e cidadãos interessados no tema. As inscrições custam R$ 20 para estudantes e R$ 40 para profissionais e podem ser feitas na Fapex, ou nos dias do evento.

O Fórum é promovido pelo Centro de Estudos Multidisciplinares em Cultura (CULT), pelo Programa de Pós-Graduação em Cultura e Sociedade (PÓS-CULTURA) da Faculdade de Comunicação da Universidade Federal da Bahia e pelo Observatório Brasileiro de Mídia / Media Watch Global. Maiores informações no site www.cult.ufba.br, pelo e-mail cult@ufba.br, ou telefone 71 3283 6198.

SERVIÇO - FÓRUM INTERNACIONAL:

Valor: R$ 20 (estudantes) e R$ 40 (profissionais)

Local: FAPEX - Rua Caetano Moura, 140, Federação, de segunda a sexta, das 8h às 11h30 e das 13h30 às 17h (estudantes devem levar comprovante de matricula). Para pessoas residentes em outras cidades a inscrição pode ser feita via depósito bancário no Banco do Brasil, c/c 603.354-7, agência 3832-6 (a inscrição deve ser confirmada através do fax (71) 3183-8457, com comprovante de matricula em anexo).

Os certificados serão entregues durante o evento apenas para as pessoas que se inscreverem na Fapex até o dia 01 de novembro.

Maiores informações: (71) 3183-8460/8459

Minha análise da tal "crise"

2007-10-16T08:29:00.001-07:00

Escrevi um texto sobre a tal "crise na cultura" da Bahia. Interessados cliquem em http://observatorio.ultimosegundo.ig.com.br/artigos.asp?cod=455JDB006 Comentem, aqui e/ou lá. Mandei o texto para o A Tarde, mas até hoje não foi publicado.

Sobre a revista piauí - leiam

2007-10-06T06:02:00.000-07:00

http://observatorio.ultimosegundo.ig.com.br/artigos.asp?cod=453IMQ006

CONVITE

2007-09-19T08:18:00.000-07:00

CAFÉ COM PROSA DIA 25 DE SETEMBRO, SALA 00, ÀS 18H30, PRÉDIO CENTRAL DA FSBA

NAS FILIGRANAS DO FATO E DA FICÇÃO: REFLEXÕES SOBRE JORNALISMO LITERÁRIO

No cotidiano do processo ensino-aprendizagem na esfera do curso de Jornalismo, é comum estudantes e orientadores depararem-se com dúvidas e angústias relativas à possibilidade de mesclar textualmente técnicas circunscritas ao universo do discurso jornalístico com técnicas literárias. Na tentativa de promover uma discussão mais ampla acerca dessa difícil questão é que o Café com Prosa apresenta uma edição centrada na abertura de possibilidades que a literatura pode oferecer aos padrões insistentemente reproduzidos pela atividade jornalística da grande mídia. Além disso, consideramos que a literatura pode auxiliar no desenvolvimento de alternativas de atitude do profissional de jornalismo frente à realidade.

Convidados:

Prof. Dr. Igor Rossoni: Professor, escritor e ensaísta, possui graduação em Arquitetura, mestrado e doutorado em Letras. É professor de graduação e pós-graduação do Instituto de Letras da UFBA.

Pablo Reis: Jornalista graduado pela Facom/Ufba, repórter do Correio Repórter, do Correio da Bahia, aluno da pós-graduação em Jornalismo Contemporâneo da FJA.

Priscila Natividade: Jornalista graduada pela FSBA, aluna de pós-graduação em Jornalismo Contemporâneo da FJA, desenvolve trabalhos na área fronteiriça entre Jornalismo e Literatura.

Fluxo de inconsciência: Criança Morta!

2007-08-07T12:07:00.000-07:00

E é assim que começa: falando de final. Escrevendo de crianças, de seres humanos que acabarão de nascer. De pequenas ou pequeninas pessoas que “têm tudo” pela frente, mas ficarão para trás e logo... logo, logo vão morar com Deus.
Mas não fale de descriminação. Não me fale de geografia, nem de Apartheid Social. Fale. Me fale de crianças. Pretas. Brancas. Indígenas. Que logo, logo morrerão no final.
Por que estavam num carro dirigido por um bêbado irresponsável. Por que foi arrastada por alguns quilômetros presa ao cinto de segurança, ou, apenas, por que uma bala perdida achou sua cabeça. O que importa é que vão morrer. E tenho pressa em escrever, pois sei que morrerão logo. Num avião que caiu. Numa torre que desabou ou porque estava seca. Seca de fome, na África... Seca de sede no nordeste lascado... Seca de saudade do seu pai que morreu. Por que era bandido, por que era sem-terra, sem-teto, sem-sonho, ou porque defendia país numa dessas lucrativas guerras espalhadas pelo mundo.
E o que fazer afinal, se elas morrerão no final?
São apenas crianças! Têm tudo... o mundo pela frente, e então, finalmente... ninguém se importa com isso.

Jornalismo Literário - Na escola

2007-07-27T20:15:00.000-07:00

Flávio Freitas

- Caramba! Gritou de alegria o jovem Antonio, estudante de Letras Vernáculas da Universidade Estadual de Feira de Santana. Antonio fora selecionado para mininistrar aulas de português no colégio Teotonio Vilela, situado no bairro João Paulo, na mesma cidade da Universidade. Ao chegar na escola, fora recepcionado por uma secretária da diretoria, que fez com que lembrasse do seu tempo de estudante colegial. Era baixa, gorda, velha, usava óculos, uma blusa estampada sem mangas e uma calça marrom escura. Logo disse:

- Boa tarde meu filho, em que posso ajudar?

- Não, é porque eu vim encaminhado pela DIREC - orgão regulador da educação no estado e no município - para dar aulas de português nesta instituição para as turmas de 7° e 8° séries. "Aliás, esse é o problema do professor, enquanto dentistas e médicos vendem consultas, o professor dá aulas"

- Você aguarda um momento que vou anunciá-lo à diretora!

- Está bem, respondeu o pré-professor de maneira educada.

Avistou uma cadeira e, logo sentou, começou a olhar para os quatro cantos da sala. Mais uma vez, recordou o tempo de estudante. "Pois é, estou de volta", lembrava das peripécias que aprontava, porém agora estava do outro lado. "Seu traira!"

Quando foi permitida sua entrada, a diretora, outra gorda, aliás, começava a pensar que esse é o fim das professoras e profissionais das escolas, elas ficam velhas, gordas, passam a usar óculos..., enfim, a diretora perguntou:

- Então você veio da Direc?

- Sim, respondeu Antonio entregando-lhe a documentação dentro de um envelope grande, daqueles tipo para currículo.

- Ah, mas é uma pena, você veio muito tarde, eu dei a vaga ante-ontem para outra professora, você sabe como é, era caso de urgência.

Meus Deus, como pode, nem começara a trabalhar e já estava demitido. Novo recorde mundial. Antonio não sabia o que dizer, começara a gaguejar, suas mãos suavam, parecia que o mundo ia desabar, como falaria isso para seus amigos que esparavam no bar para comemorar? De repente uma luz no fim do túnel começou a surgir:

- Você sabe inglês?

- Hot Dog, respondeu Antonio, na tentativa de ser simpático. Conseguiu. A diretora chegou a chorar de tanto rir.

- Gostei de você, a vaga é sua.

- Mas a senhora disse que...

- Não, é outra vaga, para professor de inglês, esses meninos nem hot dog sabem o que é?

Foi quando, de repente, surgiram o anjo e diabinho na cabeça de Antonio para um debate em segundos. Como poderia aceitar e contribuir para o sucateamento do ensino público, meu negócio é língua portuguesa. Por outro lado, pensava em como ficaria sem grana por mais um período e como decepcionaria seus amigos. Prevaleceu a razão financeira. Afinal, poderia estudar durante uma semana e aplicar uns trabalhos...

- Aceito! Quais são as turmas?

- Ensino Médio, 1°, 2° e 3° ano.

- Tô fora! Retruncou Antonio.

Como poderia um estagiário, do terceiro semestre de língua portuguesa, ministrar aulas de inglês para pessoas que iriam fazer o concurso de vestibular? Não, não poderia aceitar, aí também já é demais.

Porém, a diretora insistia. Falava que, pela experiência dela, era muito melhor trabalhar com ensino médio do que com o fundamental, o que Antonio comprovaria mais tarde.

Mais uma vez a dúvida se instalara na sua cabeça. E agora José? Ser ou não ser (professor de inglês), eis a questão?

Antonio topou a parada e saiu em disparada para casa, com certeza preparou um bom hot dog para devorar!

Mais tarde, descobriu que a professora que o substituira era sobrinha da diretora e, como ele, não poderia voltar para Direc sem estar com a documentação que comprovaria sua entrada na escola. A diretora arrumou-lhe esse problema, ou melhor, esse "pertaining to school problem".

Jornalismo Literário - Triste Fim!

2007-07-27T20:14:00.000-07:00

Flávio Freitas

O que leva a alguém assassinar uma pessoa que luta pelo bem geral de todos?

Pois é!, lembram do amazonense Chico Mendes? Qualquer semelhança não é coincidência.

O personagem é diferente. Antonio Conceição Reis, 44 anos, é negro, alto, assim como o seu sonho, magro como a alma dos seus agressores e olhos de quem sofreu durante uma vida inteira em busca dos seus ideias. Antonio residia no bairro de Itapuã, lugar onde conquistou admiradores pelo seu trabalho, entre eles o de tirar meninos das ruas e trasformá-los em guias mirins, através do projeto social Meninos do Abaeté. Também, conquistou inimigos, como os comerciantes que deixavam de lucrar quando Antonio lutava para impedir festas que acabavam com a natureza do Parque do Abaeté. Também estava processando policias que se achavam no direito de invadir as casas de cidadãos de bem, assim como a do ambientalista.

Como nem Jesus agradou a todos, o humilde Antonio e sua família sabiam dos inimigos e das ameaças de morte, como sua própria esposa, dona Eliene Sampaio Reis, disse, no depoimento à polícia:

-... O que sei é que a morte dele seria coveniente para muita gente.

Porém, Antonio ignorava as ameaças e tentava levar uma vida normal. Assim, numa manhã que parecia ser como outra qualquer, os pássaros cantavam e os primeiros raios do sol começavam a surgir no bairro que ficou eternizado na voz de Dorival Caymmy. Antonio retornava à sua residência, situada na rua Guararapes, número onze, uma rua pacata com casas simples, que abrigam amendoeiras nos seus passeios. Após deixar sua filha paraplégica de 16 anos na escola, foi abordado por quatro homens encapuzados que saíram de dentro de um carro EcoSport preto, com vidros pretos, que entrara na rua em alta velocidade, cantando os pneus. O mesmo carro, de placa fria IQS 9300, fora roubado no mês de maio no bairro do Garcia.

Os bandidos desceram do carro e dispararam tiros de armas que só a polícia tem o poder de usar. Pobre Antonio, o que será que passou pela cabeça desse defensor da natureza ao ver várias armas apontadas em sua direção? Por mais que tenha imaginado, nem mesmo o Hitchcock, autor e diretor de filmes de terror, conseguiria imaginar tal barbaridade que se seguiria após tomar vários tiros. Os assassinos brutais, como se não bastasse o ato covarde, ainda colocaram o corpo indefeso no porta malas do carro e seguiram até o Parque Sucupira, onde incendiaram o veículo que transportava o corpo do ambientalista.

Jornalismo Literário - Acarajé Arretado!

2007-07-27T20:12:00.000-07:00

Flávio Freitas

Sabe aquelas vontades que os outros perguntam:

-Você está grávida?

Se não fosse um homem, poderia até cogitar a hipótese. Pois a vontade de comer um acarajé na baiana do Porto da Barra me consumia há dias. Isso porque, residente de Feira de Santana, uma cidade do interior da Bahia, situada a mais ou menos uns 108 km da capital Salvador, e fã da comida típica baiana, nunca havia comido da iguaria tão comentada pelos amigos, também fãs da guloseima.

Para matar minha vontade, tinha que me contentar com o acarajé de Feira. Não que eu tenha nada contra a Princesa do Sertão, como é carinhosamente chamada pelos seus moradores, mas o problema é que acarajé é uma comida típica da Bahia e, segundo, para o pessoal da capital, Feira não é nem Bahia. Sem falar que as baianas, vendedoras de acarajé de lá, nem se vestem como tal. É um tal de roupa velha, sem saia rodada, umas nem usam lenço na cabeça, imagine? Acho até que faz perder o gosto do bolinho de acarajé.

Então comecei a botar em prática o plano de ataque ao acarajé. O problema seria como? Eu não poderia falar que iria a Salvador só para comer um acarajé. Todos me chamariam, no mínimo, de imbecil ou idiota. Meu pai me colocaria num hospício, ou pensaria que seu filho estava virando viado. Então tentei encontrar um pretexto. Jogo do Bahia, ahã, não poderia ser melhor, matava dois coelhos numa cajadada só! Via o meu time do coração e, de quebra, comia meu prato predileto. O problema é que o Bahia foi desclassificado do torneio antes da partida de volta na Fonte Nova. Ah time FDP!

Vamos para o plano B. Prova do vestibular, mais uma vez unia o útil ao agradável. E, dessa vez, não tinha como não ir a Salvador, afinal estudei o ano todo para isso.

Cheguei na capital na noite de sábado do dia 22 de janeiro. A prova seria no domingo 23 pela manhã. Ainda pensei em ir ao encontro da satisfação do meu pecado no próprio sábado. Mas, como era à noite, corria o risco de não encontrar a tal baiana do Porto da Barra. E também precisava descansar, pois a prova era no outro dia e depois..., ah depois comeria o tão sonhado acarajé completo da baiana do Porto da Barra.

Amanheceu! Ao caminho da prova, que acontecia no prédio da Faculdade de Economia da UFBA, ia pensando. "É, caso faça uma boa prova, vou comer o acarajé pra comemorar, se me der mal, tem nada não, vou comer o acarajé para afogar as mágoas".

Terminada a prova fui andando até o Porto da Barra debaixo de um sol que deveria fazer uns 40°c. Como era do interior e conhecia muito pouco de Salvador, inventei de ir andando. Para piorar a situação, vestia uma calça jeans bastante surrada, uma blusa azul clara, que logo ficara escura devido a grande quantidade de suor que minha pele expelia, um par de tênis novo que fazia calos nos meus pés e um boné branco, que até me foi útil. Quando, de repente... Tchan Ran!!!!! Avistei aquela cena tão esperada, uma baiana de acarajé com cara de baiana de acarajé, com blusa branca, saia rodada branca, lenço na cabeça branco, cantando uma música de Daniela Mercury, debaixo de um guarda-sol azul e branco, com uma mesa de madeira que guardava os bolinhos de acarajé e seus acompanhamentos. Meu Deus, parecia sonho! Logo cheguei e disse:

- Um acarajé por favor!

- Caprichado freguês? Perguntou a baiana que interrompera a cantoria para me atender.

- Ô! E bota capricho nisso!

Maldita frase! Nunca me arrependi tanto em proferir tão poucas palavras!

Ao pegar o acarajé e encarar aquela coisa maravilhosa, ao curto caminho de levá-lo até minha boca, pensava: até que enfim! Pronto, agora milésimos de segundos separam a satisfação da minha gula, até que... Comecei a ficar vermelho, em seguida lágrimas escorriam pelos meus olhos, fiquei sem voz na tentativa de suplicar por um gole de água. Como eu, um simples morador do interior da Bahia, na tentativa de matar o meu desejo, nem lembrei de pegar um dicionário regional, a tempo de saber que caprichado era com PIMENTA! mas eu não disse caprichado, eu disse: "- E bota capricho nisso!", ou seja, muita PIMENTA!

Na tentativa de respirar, pensava, nunca mais vou comer um acarajé na minha vida. Tá decidido, agora só como abará!

Jornalismo Literário - Casamento morno

2007-07-25T07:15:00.000-07:00

Aline Barnabé

Ninguém podia dizer nem que eram felizes, nem que eram infelizes. Morna seria a palavra que definiria a relação de Antonia e Carlos. Eram casados há 15 anos e as pessoas próximas não tinham muitas coisas para falar em relação a eles dois. Antônia tinha 35 anos, era exigente, mimada, às vezes equilibrada e vivia num mundo muito particular. “Nossa!! Já estou com 35 anos, beirando os 36...por que fui casar tão jovem... com 20 anos. Que droga, viu? Por que minha mãe não proibiu? Queria tanto ainda estar na casa dos meus pais, sendo pararicada, mimada, recebendo todas as atenções... agora tenho que ficar aqui com Carlos, mendigando atenção, implorando por um gesto de carinho...Ainda bem que não tive filhos. Se tivesse tido era aí mesmo que Carlos não ligaria a mínima para mim. Eu não agüentaria, juro que não agüentaria!”

Carlos era bem resolvido, mas vivia preso às chantagens emocionais que Antonia fazia. Sempre querendo atenção e mimos. Com 40 anos, aprendera com o tempo a ter paciência com ela. Além de paciência, era flexível, equilibrado e pouco romântico. Seu casamento era algo que, ultimamente, andava tirando seu sono. “Tantos anos de casamento e nada muda. Antonia parece mais mimada e cheia de vontades do que no início do relacionamento. Eu com 40 anos, não tenho um filho sequer para cuidar, para me chamar de pai. Que saco! Talvez um divórcio fosse melhor para nós dois. Ela poderia encontrar alguém que satisfizesse seus caprichos e eu encontraria uma mulher que me desse um filho. É...essa é uma idéia para amadurecer!"

Eles ainda não sabiam, mas a vida deles sairia da temperatura branda e seria esquentada com brigas, discussões e, no final, a vida sorriria para os dois!

Jornalismo Literário - Crime

2007-07-25T07:08:00.000-07:00

Aline Barnabé

A manhã do dia 9 de julho começou como sempre para Antônio Conceição Reis. Acordou cedo, tomou o café da manhã e partiu para levar sua filha paraplégica, de 16 anos, à escola. Quando estava retornando para casa, no bairro de Itapuã, por volta das 7 horas, sua vida teve uma virada completa. Pensou em sua esposa, nas duas filhas e em toda a sua vida como ativista ambiental. Nesse momento, quatro homens encapuzados pararam o ambientalista em frente a uma garagem de uma casa vizinha à sua, e ele foi rendido. Os quatro homens assassinaram friamente Antônio Reis.

Após os tiros, ouvidos pela vizinhança, os encapuzados colocaram o corpo no porta- malas de um Ecoesport prata roubado horas antes do crime. No local restaram apenas as marcas de um assassinato brutal (massa encefálica e dentes da vítima) e 14 cápsulas de pistolas ponto 380 e 40, de uso exclusivo da polícia. Os quatro saíram em disparada em direção ao local onde o carro e o corpo seriam queimados.

- Qual o local de conclusão da parada? - Questiona um dos quatro que está ao volante.

- Vamo seguir o combinado. Localidade de Cordoaria, pro lado de Camaçari, próximo ao Recanto Ecológico Sucupira. Ele vai ficar em lugar que tem a ver com sua luta ecológica - respondeu fazendo gozação do ambientalista.

Horas depois o carro foi encontrado e encaminhado para o Nina Rodrigues (IML). A esposa do ambientalista, Eliane Sampaio Silva Reis, muito abalada, prestou alguns esclarecimentos à Delegada Francineide Moura, titular da 12ª Delegacia, em Itapuã. A delegada acredita na possível participação de policiais na morte do ambientalista.

- D. Eliane, a senhora tem alguma idéia de quem pode ter feito ou planejado a morte do seu marido?

- Olha Doutora, faz um ano que Antônio vem recebendo ameaças de morte tanto por telefone quanto por bilhetes deixados na parta de nossa casa.

- E qual seria o motivo dessas ameaças?

- Além de ambientalista, Antonio era também presidente da ONG Nativos de Itapuã. Ele conseguiu junto à prefeitura que as festas de Carnaval e Reveillon no Parque do Abaeté não fossem mais realizadas. A área do Parque do Abaeté é uma área de proteção ambiental. Mas, os comerciantes da região ficaram insatisfeitos, pois as festas já era uma tradição de quase 50 anos.

- Existe outro motivo para que seu marido tenha sido assassinado?

- Bem, em janeiro deste ano, policiais civis invadiram nossa casa e reviraram tudo atrás de traficantes. Eles reviraram móveis e destruíram alguns objetos na nossa além de mim e do meu marido, nossas duas filhas estavam presentes no local. Foi um horror.

- Vocês tomaram alguma providência?

- Então, ficamos muito revoltados com a ação da polícia civil e Antônio foi prestar queixa contra os policiais. Mas, devido as constantes ameaças que vinha recebendo, ele pensou até em retirar a queixa.

O corpo de Antônio Conceição Reis, de 44 anos, foi reconhecido no IM. O mais intrigante e ao mesmo tempo triste é a possível participação de policiais civis. No dia em que foi assassinado o ambientalista faria o reconhecimento dos policiais que invadiram sua residência em busca de traficantes.

Jornalismo Literário - Crime no bairro encantador

2007-07-25T07:05:00.001-07:00

Gabriela Braga

Foi-se o tempo que as pessoas podiam “passar uma tarde em Itapoã, ao sol que arde em Itapoã, ouvir o mar de Itapoã e falar de amor em Itapoã”, como diz a música de Toquinho e Vinícius. No início da década de 50, o bairro era apenas uma colônia de pescadores em uma região afastada do centro de Salvador. A praia passou a ser ponto de veraneio predileto dos soteropolitanos e, hoje, Itapoã é uma perigosa atração turística.

Segunda-feira, 9 de julho de 2007. Um assassinato brutal estava para acontecer em um dos bairros mais populosos e populares de Salvador. Mais uma semana começava para o ambientalista Antônio Conceição Reis, de 44 anos. Como de costume, Antônio acordava cedo para levar sua filha, de 16 anos, à escola. Quando voltava para casa, o ambientalista foi abordado por 4 criminosos em frente à garagem de uma residência na Rua Guararapes, por volta das 7h.

Armados de pistolas, os bandidos encapuzados desceram do veículo e atiraram em Antônio, que caiu ao chão e recebeu mais tiros. Em seguida, os criminosos jogaram a vítima no porta-malas do carro e fugiram. Esse foi o relato de vizinhos que presenciaram o crime e comunicaram o fato à Polícia, que encontrou no local 14 cápsulas de pistolas ponto 380 e 40, de uso exclusivo da polícia. Horas depois, um corpo de um homem foi encontrado carbonizado dentro de um veículo em Cordoaria, distrito de Camaçari.

Reis era presidente do Grupo Ecológico e Cultural Nativo de Itapuã. Evaraldo Sampaio, vice-presidente da entidade, disse que ele vinha sendo ameaçado desde que conseguira impedir a realização de festas de Carnaval e Reveillon no Parque do Abaeté, uma área de proteção ambiental de Salvador, contrariando a maioria dos comerciantes da região.

O Parque Metropolitano do Abaeté é um imenso patrimônio ambiental e turístico, composto por dunas, lagoas, vegetação nativa e 255 hectares de área urbanizada. São mais de 12 mil metros quadrados de preservação que transformam o espaço num dos maiores centros de lazer ecológico do Nordeste. Mas falta segurança no local. A Lagoa do Abaeté era um ponto de referência para os baianos. Um lugar famoso por suas lendas, como a história do surgimento da sua "lagoa escura arrodeada de areia branca", que nasceu das lágrimas de uma índia abandonada no dia de seu casamento. As lendas do Abaeté são muitas, e o ambientalista Antônio Reis tentava preservar aquele local com tantos encantos.

A esposa de Antônio, Eliane Sampaio Silva Reis, muito abalada com tudo o que aconteceu, confirmou as informações de Sampaio. Segundo ela, as ameaças de morte vinham através de ligações anônimas e bilhetes deixados na porta de sua casa, há cerca de um ano. Eliane contou ainda que em janeiro deste ano, durante uma operação da Polícia Civil de combate ao tráfico de drogas na Baixa do Soronha, policias do COE invadiram sua casa à procura de traficantes, tendo revirado todo o imóvel e destruído alguns objetos na presença de Antônio, sua mulher e das duas filhas adolescentes. No dia do assassinato, inclusive, Antônio iria à Corregedoria da Polícia Civil, onde havia registrado a invasão à sua casa. Eliane chegou a falar que, devido às constantes ameaças, Antônio comentou que talvez desistisse de fazer o reconhecimento dos policiais, pois temia pela sua vida e da família.

Esses são os pontos de um crime que deve demorar de ser esclarecido. O corpo encontrado carbonizado é mesmo do ambientalista. Enquanto o crime não é esclarecido, familiares, vizinhos e toda comunidade de Itapoã lamenta pela falta de segurança no bairro.

Jornalismo Literário - O pedido

2007-07-25T06:55:00.000-07:00

Gabriela Braga

Ai meu Deus, é hoje. É hoje!! Que horas será que ele chega? Hoje ele não tem a desculpa da chuva. O dia está lindo!! Ohhh, que dia lindo meu Deus!! Vou amansar a fera enquanto isso, para que nada saia errado. Minha mãe pode querer atrapalhar meus planos, mas estou decidida. Vai dar tudo certo. Minha mãe aceitando, meu pai vai ser tranqüilo. Ele faz tudo o que ela quer mesmo. É. Vou tomar banho, tomar café e papear com a véa. Não, não. Vou papear com a véa, tomo banho e não tomo café. Tô nervosa demais pra comer. Mas aí ela vai perceber. Tenho comido que nem uma porca. Tudo culpa de Guilherme que me faz ficar ansiosa desse jeito? 9 horas. Guilherme disse que chega 10. Melhor correr. Xiii, a véa não tá com a cara muito boa. Ela está entretida na revista Caras da semana. Vou chegar e dar um bom dia bem feliz. Tipo, bom diaaaaaaaaa flor do diaaaaaaa!! Hahahaha. Ela não vai entender o motivo de tanta felicidade. Melhor só um bom dia mamãe querida. Não, mamãe querida é forçar a barra demais. Bom dia, mãe! Pronto, bom dia mãe! É, acho que não agradou não. Antes eu tivesse gritado bom dia flor do dia. É melhor eu comer antes que ela desconfie. Melhor eu avisar logo que Guilherme está chegando. Guilherme está chegando viu!?! Por que? Ah, porque sim, porque ele me ama e porque vamos nos casar. Aí a véa enfarta de vez. Porque vamos passar o domingo juntos. Isso, vamos passar o domingo juntos. Temos planos. Não, não, esqueça os planos. Vamos só passar o domingo juntos! 9h40. Êta pau. Que dor de barriga. Será que Guilherme exige a minha presença quando for falar com minha mãe? Acho que não vou conseguir. Aiii Jesussssssss... O interfone!! É Guilherme, é Guilherme!! Eu vou casar, eu vou casar!! Uhuuuuu!!!

Jornalismo Literário - A primeira vez de Roberto

2007-07-23T11:50:00.000-07:00

Marvin Kennedy

Seus pés, calçados com um sapato negro de couro ilegítimo e meias pretas, chocavam-se contra o assoalho de textura laminada num compasso menor do que ritmavam seus batimentos cardíacos. No entanto, o ônibus ainda vazio tinha a acústica quase que perfeita para fazer ressonar de forma estrondosa o som emitido pelo solado desgastado ao chocar-se com o assoalho de alumínio, sujo e arranhado. As barras da calça de linho, também negra e fosca, que parece ser usada todo santo dia, balança como um sino nas canelas finas daquele homem magro e negro com um corte de cabelo com design feito à navalha em salão de beleza unissex de bairro popular.

A única exceção à moda blecaute é sua camisa de botão branca e de mangas longas com o punho abotoado e que escondia, no pulso esquerdo, um relógio digital com pulseira de borracha, de dez "conto" na passarela do Iguatemi. Como numa contagem regressiva, o homem, a cada segundo, passeava seus olhos pelos números digitais formados em traços hexagonais. Cada vez que ele olhava os segundos que se passavam, perdia outros tantos olhando quem estava no ônibus, como se procurasse por alguém, ou como se alguém o estivesse observando. Cinco, seis, sete... os segundos se passavam e ele sabia que ainda era cedo.

Sentado na cadeira do corredor da quarta fileira de cadeiras duplas, com estofados que imitam o estampado de um mix de mármore negro, azul e branco, o homem olhava para as janelas laterais e para o pára-brisa do motorista. Ele sabia que ainda não era hora. Sua aflição aumentara e agora fazia um tac-tac com o choque de duas unhas não cortadas e que pareciam ter sido limpas com palitos de fósforos já acendidos. Não havia ninguém na cadeira ao seu lado, apenas nas cadeiras da quarta fila, porém do lado oposto.

Na janela oposta, um guri, com um fone de mp3 no ouvido, estava atendo à paisagem que lhe fora imposta no trajeto de Lauro de Freitas até o Terminal da França e que se passava a uns 85km/h. O tac-tac das unhas irritava a mulher ao lado do guri. Ela mordia a boca, rangia os dentes como quem tem bruxismo. Era ginge. A mesma agonia que sentimos quando o giz branco risca o quadro negro. Ela não entendia porque ele não parava com aquele tique nervoso. O tac-tac das unhas era para ela como um grito agudo e estridente é para o cristal.

Novamente passeando os olhos no relógio, ele continuava sem saber se já era a hora de atuar.

Atrás do homem, uma mulher curiosa, encostada na cadeira da janela, ergue o pescoço para saber de onde vêm os ruídos que já estavam incomodando-a. Mais do que a descoberta da origem dos sons, a mulher se assusta com um volume negro e reluzente em que a mão do homem repousava entre as pernas.

Ela não pensava em outra coisa, a não ser o desejo obsecado em descobrir que diabo era aquilo na mão dele? Continua pensativa enquanto ajeitava sua calça jeans ultra apertada, com um cinto maior que sua cintura e que escondia, junto com a blusa de malha fria, o umbigo feio.

Ela ergueu novamente o pescoço e não conseguiu perceber o que era o volume que aquele homem tinha nas mãos.

Tac-tac. A mulher continuava a ranger os dentes. Ela continuava se perguntando porque ele não parava de bater as unhas e totalmente nervosa, não fazia nada, nem coragem tinha, para que ele parasse de bater as unhas. O homem continuava a batucar com os pés e riscar as unhas umas nas outras. Ele ainda não sabia se já era hora. Como uma coruja, seu pescoço virava quase que 360 graus para ver quem estava no ônibus. Um dobrar de pernas, uma ajeitada na blusa. Imaginava que alguém o espionava. Sabia que a hora era agora! Se tinha que fazer, era melhor fazer logo.

Já se passaram sete quilômetros e o homem olhou mais uma vez a janela e parou de bater os pés e roçar as unhas. A mulher sentiu o alívio dos seus músculos bucais relaxando. O pescoço da outra se esticou mais uma vez inutilmente para, pela última vez, tentar ver o volume negro e reluzente que o homem carregava. Os pés desta vez se firmaram contra o assoalho e as barras da calça negra esconderam as meias pretas e agora já arrastavam no alumínio frio.

Ainda sem saber se era a hora certa, o homem levantou-se, deu dois passos, se virou para o lado do cobrador, mostrou a todos aquilo que a pescoçuda tentava ver durante o percurso e disse com uma voz trêmula:

- Levantem as mãos...

...e louvem o nosso Senhor Jesus Cristo, com a graça de Deus. Cantemos irmãos! Para te adorar ó Rei dos reis, foi que eu nasci ó Rei Jesus...

Roberto Fonseca Gois, recebera sua primeira missão como "irmão" da Assembléia de Deus: pregar no buzú.

Jornalismo Literário - Visita ao dentista!

2007-07-23T07:17:00.000-07:00

Camila Danon

Vou chegar atrasada, mas tudo bem, quem vai ter pressa para colocar dois mini-implantes e perfurar a gengiva? Esta dentista toda hora inventa uma novidade, ainda bem que não vou precisar colocar aqueles aparelhos em circunferência, que tomam a cara toda, mas também, depois de tantas inovações na área da odontológica, acho que já inventaram algo melhor e que não seja motivo de chacota entre a turma. A consulta estava marcada para às 9h, mas meus péssimos hábitos noturnos não me deixaram chegar a tempo. Minha mãe fala que pareço um zumbi e ainda não consigo fazer uma coisa de cada vez, tem que ser tudo ao mesmo tempo, ligo o computador e vou ler e-mails, mas a televisão tem que estar ligada para aguardar o programa do Jô, depois de alguns minutos batendo papo no msn, minha garganta fica seca, meu estômago começa a roncar, mas é tarde, não vou comer uma hora dessas. Então levanto, vou na cozinha e me satisfaço com um copo de leite, dá para agüentar até amanhã!

Cheguei no consultório às 9h15 e, pacientemente, aguardo folheando algumas revistas de fofocas. Nossa, eu estou sozinha, vou ser a próxima, começo a sentir aquele friozinho na barrida, uma mistura de medo e ansiedade, quero que tudo acabe logo. De repente, aquela porta que desliza em trilhos se abre, sai Verônica, a funcionária multiuso, é assistente do dentista quando ele está realizando algum procedimento cirúrgico e secretária, atende os telefones, anota recados, marca consultas e...enfim, ela veio me avisar que em 15 minutos seria atendida. Poxa, o confronto com o dentista estava próximo, mas vou relaxar, já estou acostumada, já arranquei tantos dentes, dentiqueiro, será que é pior? Prefiro não pensar!

Saiu uma paciente, agora vou ser atendida, mas a voz de Verônica avisando para entrar não me intimida, já cheguei até aqui, não adianta fugir, quero ficar com minha dentição perfeita, parecendo comercial de creme dental, é, a vaidade requer alguns esforços, e que esforços... Dr. Bruno me recepciona como um velho amigo, parece que já nos conhecemos há anos, mas, na verdade, esta é a segunda vez que nos vimos pessoalmente, mas seus olhos verdes me transmitiam paz e seus dois metros de altura me passavam segurança. Ao entrar na sala fui logo tratar da parte burocrática, o pagamento, como alguém pode pagar para sofrer na cadeira de dentista? Tratamento odontológico é um investimento, espero que valha a pena. Depois de tudo acertado, ele resolveu colocar a vestimenta, entrou no banheiro do consultório para trocar seu paletó e gravata por uma blusa de manga verde, aquele tecido apropriado para cirurgia, idêntico a roupa dos personagens da série plantão médico, que passava na tv.

Verônica agora desempenha o papel de assistente e me orienta a sentar na cadeira. Começa a limpar meu rosto com álcool, poxa, esqueci de ir ao banheiro, Verônica ficou retada, depois de esterilizar tudo, ela resolve ir ao banheiro, porque não foi antes quando estava na sala de espera, coitada ela deve estar com medo, faz parte da função de Verônica e mais uma vez ela repete o processo, pega a pinça, pinça o algodão, molha o algodão no álcool e limpa cada centímetro do meu rosto. Que paciência! Sua feição é natural, transmite tranqüilidade, acho que ela quer me acalmar, mas quando ela pegou aquele lençol, porque parece um lençol de tão grande, ela cobriu todo o meu rosto até a cintura com um pano, só com uma abertura na região da boca e manda colocar um óculos para proteger os respingos, mas respingos de que? Eu indaguei, mas ela preferiu dar um belo sorriso e mostrar sua dentição perfeita, que inveja!

Verônica sabia que seu silêncio seria melhor do que eu ouvir a verdade. Ela não precisa saber de tudo que vai acontecer no procedimento cirúrgico e a anestesia que Dr. Bruno vai aplicar nela vai minimizar seu sofrimento, mas Verônica não sabia que durante o processo sua fisionomia iria mudar e fazer caras assustadoras. Sua testa franzia, contei cada franzido da testa de Verônica, tem cinco quando ela está com nojo e seis quando ela não quer olhar, mas Verônica não pode transmitir medo para não assustar o paciente e Dr. Bruno sinaliza, presta atenção, coloca o sugador, isto aqui é osso e isto aqui é dente Verônica. Hammmm, ela não quer saber o que é o que, ela fica mentalizando coisas boas, chocolate, praia, o beijo do seu namorado mais tarde quando sair do consultório, que estará lhe esperando sentado na sua moto, comprada em financiamento, com muito esforço do seu árduo trabalho de motoboy, qualquer coisa que pudesse esquecer aquele jorrar de sangue e tranqüilizar a paciente.

A cirurgia, que era para durar 1h, ocupou o dobro do tempo previsto. Dr. Bruno já estava corcunda e com dores na coluna, acertou mais alguns detalhes, esta é a pior parte, tenho que colar os mini implantes minuciosamente, pois um erro tem que refazer tudo de novo. E ainda preciso atender alguns pacientes antes de encerrar para o horário do almoço. Mas que almoço, não vai dar tempo, o jeito vai ser pedir alguma comida aqui no consultório mesmo. Na parte da tarde também tenho mais duas cirurgias, a de Ana Paula e Daniela, será que Verônica ligou para as meninas para confirmar? Espero que sim, pois esta já é a segunda remarcação por falta de atenção de Verônica. Hoje acho que vou comer besteira, já sei vou experimentar o sherec menu, hummmm, que delícia, deve ser muito gostoso, adoro queijo chedar... dois hamburguês, alface, queijo, molho especial, cebola e picles num pão de gergelim, nossa, aprendi a musiquinha da Mc Donalds por osmose de tanto ouvir, vou parar de assistir tv enquanto estiver atendendo aos pacientes. Até que enfim, terminei, será que Verônica também vai querer experimentar o sherec menu? Depois pergunto. Esta cirurgia foi cansativa, vou me lavar e atender o próximo.

Nossa, estou tonta, vou ficar mais um pouquinho na cadeira, acho que é normal, Dr. Bruno disse que é normal, muito tempo deitada na mesma posição. Ele deve ter pensado, que menina corajosa, ele é tão gentil, mas eu vi uma aliança na mão direita, ou será esquerda? Não importa, é comprometido de qualquer jeito, mas não custa nada admirar. Daqui a uma semana eu volto para tirar os pontos, outro sofrimento, será que dói? Até mais Verônica, sua fisionomia caricatural sempre estará marcada na minha lembrança.

Jornalismo Literário - Saudades da minha Encarnação

2007-07-23T07:05:00.000-07:00

Camila Danon

Era dezembro, mês das férias, das festas de fim de ano, de viajar e curtir uma praia no litoral baiano. O ano era 1990, lembro ainda como se fosse hoje, a minha empolgação, vamos viajar para ilha, perto de Salinas da Margarida, Encarnação.

Minha avó materna mantinha uma casa de veraneio na ilha para a família. Gostava de ver a casa cheia, reunir os filhos, com seus respectivos companheiros e netos. Devido ao antigo hábito de acordar cedo, ela preferiu pegar o primeiro ferry de cinco horas com a filha caçula, seu marido, o filho e nos aguardar lá.

A fila para pegar a embarcação que conduz a Bom Despacho estava dando voltas no horário das dez horas e terminava em São Joaquim, mas estamos com paciência, acordei relativamente cedo, tomei um café reforçado e preferi vestir logo meu biquíni novo, rosa com florzinhas vermelhas por debaixo do vestido branco. Não queria perder tempo quando chegasse na ilha e sim aproveitar cada minuto de sol, me banhando nas tranqüilas águas do mar. Minha única aflição eram aqueles bichinhos asquerosos, que viviam na areia da praia, próximo ao mangue, habitat natural destes crustáceos com garras afiadíssimas! Tenho trauma de infância, fui atacada por um deles e por pouco não perdi meu indicador direito. Foi neste mesmo período que desenvolvi alergia pelos caranguejos e outros bichinhos similares, acho que foi uma defesa natural.

O percurso para chegar na ilha leva em torno de uma hora, aproximadamente, de ferry boat e uma hora de carro ou transporte rodoviário. Gosto de sentar perto da janela do carro para admirar a imensidão do verde das árvores, a vegetação extensa, compostas por lindos campos, uma variedade de gramíneas e rebanhos.
Encarnação tinha vestígios do desenvolvimento, já possuía rede elétrica, porém com iluminação pública precária e escassa. O chão era batido de terra e cascalho do mar. As casas de veraneio eram mais exuberantes, arquitetura rústica e ficavam no centro da ilha, próximo aos estabelecimentos comerciais, mercearias e da praça principal, lugar preferido dos jovens para flertar e das crianças para brincar.

As casas dos nativos da ilha eram mais simples, de alvenaria, poucos cômodos e espaço físico insuficiente para moradia da numerosa família. A prefeitura da região não tinha um controle de natalidade eficaz e por isto muitas jovens iniciavam sua vida sexual cedo e, conseqüentemente, surgia a precoce maternidade, além das mães de famílias que não tinham instrução e engravidavam mesmo sem estrutura ou condições financeiras para garantir as necessidades básicas de sua prole.

A casa de minha avó poderia ser denominada de classe média, era próxima ao centro e defronte ao campinho de futebol, mais utilizado para pastagem dos animais. Tinha quatro quartos, um para cada filho e do lado de fora, tinha um quintal enorme, minha avó preferiu construir seu quarto do lado de fora, próximo as suas plantações de abóbora, tomate, melancia, banana e os enormes coqueiros.

A natureza era predominante em toda ilha, as praias se destacavam pelas águas cristalinas, a variedade de peixes, conchas e a quantidade, quase inacreditável, de “arg” crustáceos, especialmente, os mini-caranguejos, que tomavam a extensão de toda areia. Meu pai costumava dizer para não ter medo e me assegurou que, na medida em que eu andasse, os bichinhos inconvenientes iriam recuar e se enterrar nos buracos de areia. Ele estava certo, mas vá tentar explicar isto para uma criança de nove anos? Demorei alguns anos para compreendê-lo.

Com o tempo, aquela Encarnação foi parar na lembrança, em vagos flashes, causados pela maturidade, que, infelizmente, a apagou da memória. Encarnação mudou depois da popularização, acima de tudo por causa da modernidade, da chegada do telefone, que diminuiu as relações pessoais, e de tantos outros avanços tecnológicos.

O chão foi asfaltado, a construção de novas casas devastou algumas plantações, investidores trouxeram suas empresas e a mão-de-obra local foi desvalorizada, a rotina daquela nova Encarnação já não era mais a mesma e por isso não despertava mais o interesse dos seus velhos visitantes.

Jornalismo Literário - Stress no dia do casamento

2007-07-16T09:18:00.000-07:00

Suzy Silva

Era para ser tudo tranqüilo naquele dia. Mas, a ansiedade, o nervosismo e a irritação tomaram conta de Clara, que ainda estava com o vestido para ajustar e experimentar no dia do casamento da sua irmã. Era um ajuste simples, nada que realmente justificasse uma prova. Sua prima Paula trouxe o vestido para experimentar no dia do casamento. Quando Clara experimentou quase teve um treco. Estava simplesmente enorme, sambando no corpo. Sobrando pra todo lado. Fechava o vestido, amarrava pra cá, amarrava pra lá e sobrava pano pra tudo que é parte. Nas costas dava para colocar uma mão inteira entre o vestido e as costas. Clara não sabia o que aprontaram com seu vestido, parecia ser de outra pessoa. Não tinha jeito, ia ter que ir com ele mesmo, mas só de pensar ficava mais irritada.

Saíram as duas, Clara e Paula, para o cabeleireiro, marcado com antecedência. Todo mundo do salão estava sabendo da situação que, além de ser irmã da noiva, era também madrinha e tinha que estar na igreja às 7h30 da noite, porque o casamento começava às 8h. Tinha que fazer o cabelo, maquiagem, pé e mão. Nada de muito complicado, certo? Errado! O tempo foi passando e a coisa demorando. Clara foi ficando estressada. Só conseguiu sair do salão às 6h30, horário de pico de trânsito.

Do salão, ela ainda tinha que ir para casa, tomar banho, se vestir, enfim, terminar de se arrumar e ir para a igreja que não era perto de onde ela estava. Clara já estava bem nervosa, sabendo que o trânsito estaria péssimo e já estava pra lá de atrasada para o casamento da sua própria irmã. Clara levou uma hora para chegar à igreja, tremendo, chorando, nervosíssima e ainda por cima com o bendito vestido sambando no corpo. Não acreditava no que estava acontecendo. Xingou o cabeleireiro até não poder mais por ter feito demorar tanto. Levou uns bons 10 minutos para Clara se acalmar.

Depois da cerimônia, veio a festa. A partir daí deu tudo certo. Brinde, discurso, valsa, vídeos sobre a história dos noivos e tudo mais. Na festa distribuíram várias lembrancinhas para os convidados, óculos, pisca-pisca, enfim. Do meio da festa para o fim era uma festa à fantasia. Clara estava divertidíssima e emocionada e nem parecia aquela garota estressada para o casamento de sua irmã.

Jornalismo Literário - Luta diária

2007-07-16T04:37:00.000-07:00

Renata Leite

Há um único inconveniente de morar em Candeias. Como não tenho carro, aliás, nem sei dirigir, tenho que pegar o humilhante. De 15 em 15 minutos sai um VSA da rodoviária com destino a Salvador. Para eu chegar antes das 9 horas na Tribuna da Bahia, para mais um dia de trabalho, tenho três opções legais: 7h, 7h15, 7h30. Antes ou depois disso não dá certo, ou eu chego muito cedo ou atrasada demais no jornal. Esses são os horários mais concorridos, nunca vi tanta gente.

Às vezes forma fila em formato caracol. Quem chega cedo para o próximo horário se dá bem, tem o assento garantido e tem maiores chances de sentar no lado direito do ônibus onde não pega sol. Os retardatários ou enfrentam aquele buzú que já está estacionando na garagem da rodoviária ou espera o próximo. Eu sempre chego atrasada para o horário de 7h30. É incrível! Além de já estar com todos os bancos ocupados tenho que disputar um espaçozinho no corredor.

- Moço deixa eu passar?

- Pois não querida!, disse um senhor de cabelo grisalho, olhos cor de mel e de fisionomia alegre de quem dormiu bem.

- Que homem gentil, pensei.

É muito chato ter que viajar os sessenta minutos de Candeias a Salvador em pé. Meus truques nunca funcionam. Faço cara de cansada, doente, deprimida, com dores na perna, no pé, mas de nada adianta. Os homens que deveriam se comportar como cavalheiros e ceder o lugar para mim viram é a cara. Revoltada, também viro o rosto, só que para o outro lado.

- Nossa meu Deus, que homem fedido!, falei baixinho apenas para os meus ouvidos.

Não conseguia encarar a idéia de que teria que enfrentá-lo naquela manhã. Eu que estava tão cheirosinha e ele, aquele homem grande, branco, barba por fazer e com o macacão sujo de graxa. A minha esperança é que ele descesse antes de mim, quem sabe em Menino Jesus, na Brasilgás ou no Retiro?? Enquanto ele não descia tive que suportar o cheiro de cachaça que exalava no suor, o fedor de catinga típico de quem não vê o sabonete e o chuveiro há dias e ainda tendo que me esquivar para não sujar a minha roupa na dele, que tentava o tempo todo roçar o seu corpo no meu.

- Moço por favor, dá para o senhor chegar um pouquinho para lá de forma que eu possa estirar a minha perna?. Eu tentava ser educada. Eu sabia que era impossível me livrar dele com o ônibus lotado. O mínimo que o senhorzinho mal cheiroso fez foi puxar o pé.

- Coloque aqui ô, sugeriu.

- Deixe para lá.

Eu, que queria me livrar dele de qualquer jeito, quebrei a cara. Muito saliente, o homem catinguento, ao se mover se encostou mais ainda ao meu corpo, me deixando mais estressada.

- Moço por obséquio, tem como o senhor chegar um pouquinho para o lado porque meu braço não aquenta mais esta posição? - pedi já engrossando.

O homem deu espaço para eu estirar meu braço, mas como da outra vez foi pior. Meu nariz ficou bem abaixo do seu braço cabeludo e molhado de suor, que escorria sem parar. De repente aguço os meus ouvidos, em meio a conversaria das mulheres que falavam das suas experiências dentro de casa com os seus respectivos maridos e dos homens comentando a vitória de 4 x 0 do Brasil contra o Chile, para tentar escutar aquela voz que soava antes da catraca. O tom firme e forte me dava a certeza que era de gente grande e estava ali pedindo dinheiro.

- Desculpa interromper a viagem de todos vocês, mas é pela necessidade que estou aqui pessoal. Estou na cidade para um tratamento médico. Tenho problemas na cabeça e por isso não posso trabalhar. Não tenho vergonha de pedir. Vergonha é por as mãos nas coisas dos outros e isso eu não faço. Gente 50 centavos serve, 5 e até mesmo 1 centavo. Qualquer moedinha é ajuda pessoal. Eu não posso ir até vocês...

Não precisei me atentar até o final para saber de quem se tratava. O cidadão era o de sempre: estatura baixa, olhos verdes e de cavanhaque e, talvez, porque sei lá eu se ele realmente fala a verdade, sofredor de um derrame. Era mais um a importunar a minha viagem. Acredito que ele entrou assim que um garoto, com mais ou menos seus 16 anos, desceu do ônibus quando ainda estávamos na Br -324 após comercializar seus doces e salgadinhos.

Entre uma pessoa e outra que estava em pé eu tentava me localizar através da janela do ônibus. Quando percebi já estava chegando na Sete Portas, onde iria descer. Mais uma viagem para testar a minha paciência e resistência.

Jornalismo Literário - Mil e uma devoções

2007-07-16T04:32:00.000-07:00

Renata Leite

Maria de Lourdes, no auge de seus 76 anos, leva uma vida que pediu a Deus. Preocupações não têm. Os quatro filhos estão todos criados, e muito bem criados. Sua rotina é tranqüila, pode até parecer monótona e desinteressante, mas não é. Os horários costumam ser sempre os mesmos: para acordar, cuidar da higiene pessoal, fazer as refeições... Sua residência, em Brotas, é aconchegante e diferente para alguns. Longe da idéia de ser o local para passar o resto da vida somente para aqueles que não têm família ou é esquecido pelos parentes mais próximos, dona Lourdes optou por morar em uma casa para idosos. Uma opção de moradia agradável.

Dona Lourdes ficou viúva. Duas décadas e meia sem o seu grande companheiro e amigo. Oh! seu amor, seu primeiro e único amor. E o dia do seu casamento, que lindo ele estava. A igreja estava belíssima. Os convidados a parabenizando, jogando grãos de arroz para desejar boa sorte. Tradição antiga. Hoje não se vê mais isso, talvez pétalas de rosas. É só entrar na capela do asilo que reside e as lembranças daquele dia, ela toda de branco, véu e grinalda, vêm à mente.

Infelizmente seu grande amor não está mais ao seu lado e só as lembranças dos momentos felizes a fazem senti-lo sempre por perto. Quando Antônio faleceu, ela mudou-se para o abrigo Casa Mont'Alverne.

Mãe de quatro filhos. Todos foram bem criados. Seus herdeiros não concordam que ela more no abrigo. Ela não quer incomodá-los, pois sabe que um velho dentro de casa sempre é um estorvo. Na vida deles ela não palpita, então eles não devem dar palpites na dela.

Modernidades não são com ela. Gosta mesmo do seu bom e velho rádio que ganhou no Baú da Felicidade do Silvio Santos. Silvio Santos. Quantas Telesenas ela já comprou, se contenta com o radinho. Recostada na poltrona da vovó escuta as notícias e ouve música. Sempre bem informada. Telefone para fazer algumas fofocas com vizinhas antigas,ou falar com os filhos. Celular. Modernidade. Presente dos filhos. Fazer o que, não é? Não jogou fora, mas sempre o esquece na mesinha de cabeceira. Principalmente quando vai ao salão.

Vaidosa, ela não dispensa um esmalte vermelho nas unhas e o cabelo grisalho tem que sempre estar escovado. Avó de 10 netos e dois bisnetos, dona Lourdes se diz feliz e realizada com a vida e o local em que mora. A Casa Mont'Alverne existe há 40 anos e pertence à Ordem Terceira de São Francisco. Lá moram quarenta idosas distribuídas em quartos do tipo apartamentos. Em cada um deles possui além dos móveis comuns para um quarto como cama, guarda - roupa e televisão, mesa com cadeiras, geladeira e sofá. A mais velha das senhoras é Ainá de Figueiredo Caldas, com 102 anos, completados em 22 de março.

A liberdade na casa é total. Faz o que quer. Pode ir à rua, à missa e para casa dos filhos a qualquer hora, mas só tem uma coisa: deve avisar caso retorne mais tarde. É uma questão mesmo de satisfação, para as colegas não ficarem preocupadas. Católica de carteirinha, Dona Lourdes não dispensa ir à igreja quando há celebrações festivas. Se é de algum santo da sua devoção, ela está lá.

No seu cantinho, como costuma se referir ao quarto de número 16, ela coleciona cachorros em gesso e várias imagens de santos, para todas as devoções: Santa Rita, São Francisco, São Pedro, São João, Santo Antônio, Nossa Senhora de Fátima, do Carmo, Mãe Rainha, e tantas outras.

Este ano ganhou de presente uma viagem para São Paulo. Visita do Papa ao Brasil. Nunca pensou em vê-lo de perto. E lá foi ela. De avião, sua primeira viagem. Quanta emoção. Se despediu de suas coisinhas em seu quartinho na Casa Mont'Alverne e foi conhecer o papa Bento XVI. De longe, espremida no meio da multidão, dona Lourdes tentava dar um adeusinho ao papa. Muitas lágrimas rolaram. É um santo. Presente de Deus. Experiência boa aquela.

O retorno a Salvador coincidiu com um domingo. Dia de almoçar com os filhos e netos. Ir para casa deles é sempre uma diversão. No aeroporto todos lhe esperavam. Faltava pouco para o meio-dia. O barrigão de nove meses de Beatriz, a neta mais velha, impressionou. Muito grande. Vai parir a qualquer momento. E não é que estava certa? Lourdes estava a postos para digerir o bobó de camarão, o prato predileto, quando a bolsa rompeu. É muita emoção. Conhecer o papa, andar de avião, ver os filhos...O coração não aguenta!

O almoço já era. O delicioso e saboroso bobó de camarão fica para próxima. Corre, corre, corre...O que fazer? Agir. Não há tempo para pensar. Poderia fazer como antigamente, na casa mesmo. Beatriz, fresca do jeito que é, não aceita. O destino é o Hospital Jorge Valente. No pensamento de Dona Lourdes, o obstetra estaria almoçando com a família naquela hora de domingo. Dito e certo. O rumo foi seguir para outro hospital: a Sagrada Família, onde o único obstetra plantonista estava realizando outro parto.

Beatriz não suportava as dores de parir. Faltava pouco para a criança nascer. Quanto desespero! A neta de dona Lourdes se acomoda em uma cama de um dos quartos do hospital. De frente para a imagem do Sagrado Coração de Jesus, fixado na parede, dona Lourdes e mais duas enfermeiras fizeram o parto de Maria Esperança, sua bisneta.

Jornalismo literário - A morte do presidente de João

2007-07-15T13:01:00.000-07:00

Marvin Kennedy

Cabisbaixo e com a mão alisando o calvanhaque grisalho que acabara de fazer, João Raimundo ainda sofria com a ressonância dos tiros e dos gritos envoltos em lágrimas que ouvira naquela manhã, antes de sair para o trabalho. A paisagem da janela fosca da topic branca de linhas verdes duplas corria distante do pensamento de João que, mudo, ainda não acreditava no que havia acontecido na rua onde mora.

A porta de vidro e alumínio se abriu e um bafo de ar-condicionado mofado desliga João Raimundo dos pensamentos que o aprisionaram durante todo o trajeto de Itapuã até o Centro de Lauro de Freitas. Como um fantasma, ele transpõe as portas e divisórias cinza e bege de maçanetas roliças confeccionadas em aço frio. Eu, ao ouvir o trinco da porta encardida, esperava o tradicional boa tarde, acompanhado do longo sorriso de dentes marcados pelo tártaro marron de João, que, com os olhos mais arregalados do que o normal e suor escorrendo entre a careca e a testa negra, disse:

- Derrubaram um amigo meu lá na Guararapes. Deram um monte de tiro e ainda jogaram ele no porta-mala de um carro. Derrubaram meu presidente. Estive com ele no sábado e agora os "cara" vão e derrubam ele.

Parei de escrever a sugestão de pauta que deveria enviar para os jornais e dei mais atenção a João, fotógrafo da assessoria em que trabalho. Ele tem mais de dez anos de fotojornalismo, mas ainda se espanta com a morte de uma pessoa. Ainda bem.

- E aí John?! Tô com o documento da última reunião que fizemos para você assinar - falou mansamente o presidente do Grupo Ecológico Nativos de Itapuã, Antônio Conceição Reis, para João.

- De boa! Segunda-feira eu passo lá e assino - respondeu João Raimundo ainda sobre o efeito do conhaque que costuma tomar nos seus finais de semana de folga. Não sabia ele que não voltaria a ver seu "presidente".

Apesar de dois aparelhos de ar-condicionado ligados, outras gotas de suor insistem em passear pela careca de João, que cortou a onda das gotinhas com um pedaço de papel higiênico. Sentado na cadeira de estofado azul royal e de rodinhas pretas, ele me pediu que ligasse a tv da sala de clipagem.

- A antena quebrou. Vamos assistir aos jornais na tv da recepção - disse a João.

- Coloca no 11 - pediu.

Desta vez João sentou e recostou-se no trio de cadeiras, também de estofado azul royal, da sala de espera da Prefeitura. Esticou sua calça jeans preta, folgou sua blusa branca de botão de manga curta e parou para assistir a notícia.

- Antônio Conceição Reis, de 44 anos, conhecido como Antônio Come Lenha, estava na porta da casa dele, no bairro de Itapuã, quando quatro homens chegaram e dispararam vários tiros contra ele - informou o âncora, de forma bastante objetiva, obedecendo aos manuais de redação, como um cão obedece ao seu adestrador.

Antônio Come lenha, o presidente do grupo que João também faz parte, foi assassinado e sequestrado em frente à sua residência, de nº14, na Guararapes, uma rua estreita e com marcas das obras de saneamento autônomas dos moradores do bairro de Itapuã. Tiros de calibre 38, de ponta grossa, causam impacto e dilaceram a carne, enquanto os projéteis da ponto 40 atravessam órgãos, ossos e músculos. Juntas, as balas deram fim à uma história de luta pela preservação do Parque Ecológico do Abaeté.

- Joga esse fila da puta na mala que a gente vai tocar fogo nesse sacana metido à besta - disse um dos homens armados e com o burucutú que só lhe deixava os olhos à mostra.

O Ecosport prata com placa fria segue em direção à Camaçari.

- Pelo pedágio não porra. Vira à esquerda no retorno e pega a direita logo em seguida.

O trajeto escolhido pelos assassinos passa pelas localidades de Cajazeira de Abrantes e Cordoaria, de ruas de barro com matas e brejos fechados, só frequentados por caçadores de tatú e paca e motociclistas de trilha em alguns finais de semana. A escolha do local e do carro, alto e com boa performance para enfrentar as "costelas de vaca" da pista, foram muito bem pensadas.

-Aqui tá bom porra! Um lugar bom para este cara ficar. Adianta aí e vamos nessa.

As primeiras chamas começam na entrada de uma reserva ecológica na Sucupira de Abrantes e com a fumaça, que carrega um cheiro misto de combustível, aço, plástico e carne queimada, vai se esvaindo junto com o pó que se transformara o corpo do presidente de João.

Com o vento, o pó espalha-se entre o verde da Mata Atlântica de segunda geração da reserva. O sangue lavado da calçada da Rua Guararapes escoa pelos tubos da drenagem artesanal (quem sabe feita pelo próprio Antônio) até chegar num ponto de lançamento na bacia hidrográfica do Abaeté. De toda forma, sangue, pó e alma de Antônio Conceição, o presidente, ainda residem no local pelo qual ele tanto lutou e morreu: a natureza, em especial as águas escuras e densas da Lagoa do Abaeté.

Jornalismo Literário - Frio, suor e fogueira

2007-07-14T18:12:00.000-07:00

Aline D'Eça

O ônibus parou na rodoviária naquela cidade onde ele nunca estivera antes. O frio que ele sentia não sabia ao certo se era uma conseqüência climática ou se vinha de dentro da sua barriga. Estava ali para conhecer pessoas que ele nunca teve contato. O objetivo era muito importante. Estava ali para ser julgado, avaliado, comentado, aprovado ou reprovado, mas a decisão tinha sido sua. Se tudo desse errado, a primeira coisa que pensaria era em fugir. Mas como fugir se não conhecia uma rua sequer daquela cidadezinha?! O consolo é que estava há apenas duas horas de Salvador. Não... agora não há mais volta, não podia vacilar e mostrar-se fraco. Aí sim, estaria tudo perdido.

O motorista, um senhor negro, baixinho e careca, aparentando uns cinqüenta anos e trajado em um uniforme de tons azuis, com uma gravata vermelha fajuta e mal arrumada, abre a porta do veículo e grita:

- Rodoviária de Nazaré! Apenas cinco minutos de parada. Passageiros que forem descer aqui, favor entregar o bilhete.

O recado era pra ele. Não há como fugir, tem que descer. Por que diabos ela resolveu lhe apresentar aos pais ali? Não podia ser em Salvador? Insistiu várias vezes em conhecer o pai da sua garota, mas não sabe porque ela sempre hesitava. Chegou até ficar desconfiado. Ou eles são brabos ou eu que não presto pra ela. Será que ela tem vergonha de mim? Claro que era um rapaz sério e queria compromisso... sim queria compromisso e todas essas babaquices que só um homem apaixonado pode fazer. Não aceitava mais viver na clandestinidade de um namoro escondido.

Conhecer os pais é realmente algo careta, mas não para ele. Estava apaixonado. Já se passaram três meses de namoro e continua se sentido escondido, como garoto que pula o muro do vizinho para roubar uma goiaba. Mas ele nunca foi um homem de roubar goiabas! Como filho mais velho, tinha que dar o exemplo... sua mãe sempre cobrava isso. Era preferível bater na porta do vizinho carrancudo e, na cara-de-pau, pedir pra arrancar aquela goiaba madura do pé antes que os passarinhos a comam antes dele. O máximo que podia acontecer era o cara bater a porta na sua cara e ele ter que se conformar em perder para os passarinhos.

As condições do encontro foram estabelecidas por ela. Que poder é esse de uma mulher oito anos mais nova dominar um homem? Agora, sem carro e sem rumo na cidade desconhecida, tinha que esperar ela chegar com a mãe para buscá-lo. Meu Deus! Ela já vinha com a mãe! Mas pelo menos já havia sido apresentado a ela por telefone. Será que isso é válido? É... deve ser... Pior é o pai. Meu Deus, o pai, o irmão, a irmã mais velha, os tios com quem ela mora em Salvador, outros tantos tios e tias e primos e primas e amigos e amigas e o cachorro. Ufa! Se tivesse que sofrer alguma humilhação, tinha um público imenso para ver prestigiar o seu vexame... E ainda por cima as fogueiras, os fogos de artifício, as pessoas cheias de licor... E se a sobrinha dela jogar alguma bombinha nele, tinha que agüentar e ainda dar risada. Que bonitinha...

As mãos estavam suadas e nervosas, por isso Sandro as enxugava vez ou outra na calça jeans escura. Estava suando, mas o clima frio da cidade estava a seu favor. Não daria pinta. Preocupava-se apenas com as mãos. Elas deveriam estar secas e seguras na hora do aperto de mão. E os olhos? Olhar de homem, rapaz!!!... convicto!

Sandro é tímido, extremamente tímido, mas simpático e doce, deixando transparecer essas características através do olhar. Tem 32 anos, mas não é formado, pois o pai morreu cedo, quando ele deixava a adolescência, e teve que “ir pra lida” logo após concluir o segundo grau, por isso não prestou vestibular. Hoje é coordenador de garçons em um chique restaurante de Salvador. Não possui cabelos, por opção, prefere raspar. Não é alto, nem baixo: 1,70m de altura. Não é gordo, nem magro. Malha, mas só consegue definir um pouco os músculos dos braços e das pernas, nunca os da barriga.

Um gol cinza prateado chegou na frente daquela velha rodoviária com duas mulheres dentro. Era ela, a sua deusa Isis, e a mãe dela, dona Benedita. Benedita não, porque ela não gosta, rapaz!!! Bené... apenas dona Bené.

Sua namorada (ou seria ainda apenas pretendente?) desce do carro, lhe beija no rosto e o puxa até o carro. Isis é uma bela morena de traços egípcios como seu nome, uma Cleópatra sem olhos verdes... Ai, ai, o amor o torna exagerado mesmo... assim... “exagerado, jogado aos seus pés”... Mas nada de babar diante da sogra. E se ela pensasse que ele é um tarado? É melhor entrar no carro com cuidado.

- Olá, meu filho! Então é você que é o Sandro. Até que enfim, hein? – exclamou dona Bené, uma senhora de cinqüenta e poucos, morena clara, cabelos lisos curtos e com um rosto iluminado por um belo sorriso.

- É... e olha que fui eu quem vinha cobrando de Isis essa oportunidade. Até que enfim mesmo – Sandro apressou-se em se explicar, não queria parecer enrolado – Muito prazer. Isis sempre fala da senhora – Que frase ridícula!!!, imaginou, mas não tava em condições de improvisar.

- Vamos logo mainha, antes que ele fique com medo e desista de conhecer meu pai e meu tio. E não fale que o povo tá esperando ele com aquele facão na mão... – brincou Isis, provocando uma gargalhada na mãe e um sorriso amarelo na cara de Sandro.

Isis é brincalhona mesmo, mas isso é brincadeira que se faça?!

Em menos de sete minutos o carro pára em frente a uma casa amarela com três janelas de alumínio e vidro protegidas por grades pretas e um grande portão de grades igualmente pretas onde ficava uma garagem.

- Chegamos! - anunciou sua sogra-motorista.

Logo escutou que uma música de Luís Gonzaga vinha de dentro da casa. Estavam em clima de São João. E que isso seja um bom sinal... Foi entrando atrás de Isis, que o puxava pela mão. Após os portões, logo atrás de uma porta de madeira à sua direita, estava a armadilha, digo, a surpresa: numa sala sentados no sofá concentrados na televisão estavam três homens; um senhor de cabelos grisalhos, outro careca e o um rapaz alto.

- Geeeennnte, esse é Sandro! – gritou a sua namorada-pretendente.

Um calafrio subiu da barriga até a garganta do rapaz. Aqueles três homens viraram-se repentinamente. Ele era agora o alvo, digo, o centro das atenções.

- Boa tarde – foi tudo que conseguiu falar.

O senhor de cabelos grisalhos, de rosto marcante, oval, nariz volumoso e olhar decisivo, que estava sentado em uma poltrona amarela, aparentemente confortável, com as pernas estiradas para frente, agora estava em pé, na sua frente, estendendo-lhe a mão direita.

- Prazer, sou Demétrio, o pai de Isis. Tudo bem?

A voz parecia calma e educada, mas era ele: o pai. Sandro estendeu a mão e saudou o senhor, apertando-a com segurança, embora parecesse um pudim mole por dentro... Preocupava-se se apertava a mão daquele senhor na medida certa, para não parecer nem fraco e nem grosseiro.

- Muito prazer, seu Demétrio. Ouvir muito falar do senhor – a mesma frase novamente! Putz..., pensou e continuou - ... muito bem, ela fala muito bem do senhor.

- Que bom! – respondeu o pai da moça - seja bem vindo.

UUUfffffffffaaaa... suspirou Sandro, mas nem deu tempo relaxar, pois as apresentações continuavam.

- Esse aí é meu tio. Deste sim você tem que ter medo. É ele que é o cabra da peste e que estava te esperando com o facão escondido atrás do sofá. Com ele que você tem que se preocupar. Titino é muito ciumento – alertou Isis, apontando para o tio careca que ria...

- É mentira dela rapaz! Mas tem que cuidar bem da minha sobrinha mesmo, viu? – respondeu o velho senhor, apertando sua mão. O aperto e o balançar da mão foi realmente mais incisivo que o do pai da moça. Ficou sem graça.

Já o rapaz alto, aquele sabia quem era: Lucas, o irmão caçula da jovem. Este foi o mais simpático de todos e o abraçou de lado dando dois tapinhas nas costas:

- Minha irmã é gaiata mesmo, não acredite em tudo que ela diz - tranquilizou o rapaz.

Depois das apresentações iniciais, alívio. Isis o puxou até uma salinha com computador, onde uma jovem branca, alta e magra de cabelos negros estava entretida.

- Aline, este é Sandro – exclamou Isis – Ele fugiu da sala com medo de Titino - completou, gargalhando.

- Oi Sandro, até que enfim – levantou a jovem, dando dois beijinhos nele, de um lado e do outro da face – Não acredite em tudo que Isis diz.

- É, eu sei, acabei de ouvir isso...

E depois da cunhada, um a um, Sandro foi sendo apresentado a cada tio, tia, primo, prima, sobrinha, empregada, vizinhos, cachorro, e todo mundo que estava naquela ampla casa para o almoço de família.

Depois de um licor e outro - não muitos, para não dar nenhum mole e acabar dentro da fogueira - Sandro estava mais relaxado. Sua preocupação agora era se entalar ou tossir ou dar qualquer outro tipo de vexame na hora do almoço... Alguns minutos depois, estava ali... Na ampla mesa de 12 cadeiras, o colocaram pra sentar justamente ali, na segunda cadeira à esquerda do sogro, que tomou assento na cabeceira. À sua frente, um imenso pernil de porco e uma faca elétrica. Apesar da simpatia que todos - menos o cachorro - demonstraram com ele, melhor ter cuidado, pois era minoria. Qualquer coisa ou ele perdia o dedo, ou algo pior...

Jornalismo Literário - Ele incomodava muita gente...

2007-07-14T16:32:00.000-07:00

Aline D’Eça

Em quê pode resultar quem, na Bahia, ousa em enfrentar o peso da tradição de 50 anos de festas de reveillon e carnaval e consegue impedir que elas sejam realizadas porque degradam o meio ambiente? Alguém que promove o fim da pesca em uma lagoa tradicional porque a atividade traz danos à natureza; que presta queixa contra a ação truculenta de policiais; que é pobre; negro mora em um bairro marcado pela violência e insegurança? Vários tiros na cabeça a poucos metros de casa e o corpo incendiado deixado, estrategicamente (ou por um acaso tão irônico que fica difícil pensar em coincidência), em uma reserva ambiental. Este foi o fim de Antônio Conceição Reis, 44 anos, quase 20 deles dedicados às questões ambientais principalmente na região da Lagoa do Abaeté, em Itapuã.

Evangélico, o ambientalista e presidente da ONG Nativos de Itapuã, que além de negro possuía corpo magro e cabeça raspada, um tipo comum na região, acabara de deixar a filha paraplégica, de 16 anos, e retornava para casa possivelmente despreocupado, a passos lentos, como em manhãs parecidas àquela, desta vez nublada, naquela segunda-feira, 9 de julho de 2007. Entretanto, as ameaças dos últimos meses fez-se concretizar quando foi surpreendido por homens encapuzados em frente à garagem da residência de número 14, a poucos metros da sua, na Rua Guararapes – um local aparentemente pobre, com casas de poucas cores, a maioria em tons nublados, cor de cimento. O cinza do asfalto mal batido que reveste a rua, no entanto, logo foi manchado pelo vermelho do sangue do ambientalista que quedou no chão após receber alguns tiros na cabeça. Os assassinos, que desferiram mais tiros contra Antônio no chão, estavam em um Ford Ecoesport cor prata. O automóvel, onde o corpo do ambientalista foi colocado no porta-malas, partiu em disparada do local com os bandidos, deixando a vizinhança aterrorizada...

Alguns moradores, que presenciaram a cena, correram para comunicar o fato à Central Única de Telecomunicações da Polícia (Centel), que então acionou o plantão da 12ª Delegacia de Polícia de Itapuã.

No local do crime, além de curiosos, os agentes encontraram no asfalto parte da massa encefálica e dentes de Antônio, além de 14 cápsulas de pistolas 380 e 40, de uso exclusivo das polícias.

Algumas horas depois, enquanto a esposa da vítima, Eliene Sampaio Reis, uma senhora de quarenta e poucos anos, afrodescendente clara e gordinha, cabelos castanho claros crespo-alisados mal penteados na altura da nuca, de olhos castanhos, por detrás dos óculos, amedrontados, contava com a voz resignada e não muito surpresa à delegada Francineide Moura que o marido vinha sendo alvo de ameaças de morte e ligações anônimas, uma equipe de policiais encontrou, em uma reserva ambiental próxima ao Recanto Ecológico Sucupira, em Camaçari, um carro de placa JQS-9300, mas que ostentava a placa clonada JPQ-3292, com as mesmas características daquele em que o ambientalista foi levado. O veículo estava completamente destruído pelo fogo e com um corpo carbonizado dentro dele. Todos os indícios levam a crer de que seja o de Antônio Reis.

Revoltados, amigos e familiares desconfiam que o crime tenha sido motivado pela ação do ambientalista, mais conhecido na região como "Antônio Nativo", em defesa da Lagoa do Abaeté, um cartão postal da capital baiana, marcado por muito verde, banhado por uma lagoa de água escura, em contraste com as belas formações alvas de areia, mas que há algum tempo vem deixando de ser recomendado aos turistas por questão de ..... segurança.

A morte de Antônio, como insistem ambientalistas e líderes comunitários, foi conveniente para muitos. Comerciantes bastante prejudicados pelo fim das festas na região. Policiais que temiam ser desmascarados pelo ambientalista, que denunciou uma ação truculenta da Polícia no combate ao tráfico no local em fevereiro, quando invadiram a sua casa... Hipóteses a serem investigadas com cuidado. A única certeza é que alguém que incomodava muita gente agora está morto.

Ainda assustados, os moradores da pobre rua de Itapuã, que serviu de palco para o crime, tentam tirar do asfalto a mancha vermelha que ficou marcada no chão. Mas mesmo com toda água e sabão utilizada por eles, aquela cor, aquele crime, jamais sairá das suas mentes... Ficará para sempre o medo: o medo de tentar fazer justiça e ter o mesmo fim do velho "Nativo".

Jornalismo Literário - Universitário no buzu

2007-07-14T15:49:00.000-07:00

Pablo Reis

Salvador Card sem crédito é o caralho. A prova é uma incógnita. Errare Human Est. Nada do que foi será... E que venha a desgraça do povo. Use Rider. Assista televisão e dê férias aos seus neurônios. Use Rider. Dê férias. Fim de semestre. Cabeça, tronco e membros. Membros, membro, grupo, grupos, tudo. Univer city. Nada, talvez. Tinha crédito sim, nessa porra. Bora Baêêêa. Um simbolismo muito forte: um guri. Menino de rua. Filho da rua. Dono da rua. No meio do ônibus. Meio-dia. Mau humor à flor da pele. Fome. Almoço à espera, menos do guri. O guri está cansado, e, principalmente, de tudo. O guri pede esmola. Coloca moedas na boca. Dinheiro compra comida. Dinheiro mata a fome. Um simbolismo muito grande.

A prova tava foda. Prova. Perguntas, perguntas. Respostas, nem tanto. Ainda olha pra trás e pensa. Ainda pensa e olha pra trás. Porra de ficar tirando onda por causa do cartão. É só tirar o dinheiro da carteira e pagar. Tem nada que dizer para andar mais rápido porque tem gente esperando. Por isso que é um fudido, fã de Zé Bim, vai pedir uma cesta básica naquele programa de merda, de gente pobre.

E ele ali gastando os músculos do tríceps feitos a aminoácidos e uma mensalidade de 160 reais no roçar com as carnes flácidas da gorda que nem é empregada doméstica e nem é baiana de acarajé. Nem deve ser gente, essa trouxa de bosta, que peida e quando sua libera uma murrinha pegajosa por baixo do braço. Segundo semestre de Direito na Ucsal, filho de dona de loja no shopping e advogado de construtora, separados recentemente. Só agora se deram conta que não se suportavam nem no namoro. Irmão de ex-miss do Yacht Club, reduzido a mais um fudido no buzú também.

Ainda pensa que pensa. Vem a prova e pau: “Você é burro”. Não vai ser nem oito. Quem dera fosse dez. Tomara que dê prá passar. Vai tomar no cu, você, cobrador, filha da puta, tomando corno agora, fudido. Se for assaltado, que levem até os trocados que eu iria comprar o cachorro quente. Os outros vagabundos fudidos e na merda como ele. E depois ainda são obrigados a dizer que a casa caiu.

Jornalismo Literário - Crime ambiental

2007-07-13T13:37:00.000-07:00

Fábio Guerra

O dia 9 de julho de 2007 era para ser como outro qualquer, em Itapuã, em Salvador. Raios de sol ainda tímidos começavam a iluminar as casas do bairro, depois de um despertar matinal um tanto chuvoso como é comum no inverno. Mas em pouco tempo o astro-rei brilharia forte entre as nuvens anunciando mais um dia ensolarado na capital baiana.

Por volta das 7h30 daquela manhã, o ambientalista Antonio Conceição Reis, 44 anos, retornava à sua casa após deixar a filha de 16 anos na escola. Nas ruas, os moradores aos poucos começavam a ocupar as calçadas em direção aos seus locais de trabalho, saindo de suas casas tão encostadas umas nas outras que, só não pareciam um único imóvel, graças às diferentes cores nas fachadas, portões e muros.

Antonio era um típico homem do povo. Negro, alto, com um olhar que oscilava entre a vontade de lutar pelos seus ideais e o desgaste de tantas batalhas. Era presidente do grupo Nativos de Itapuã e sua casa tinha uma fachada branca, já encardida pela sujeira, com porta e janela na frente pintadas com tonalidade goiaba.

Antes de chegar ao portão de casa, Antonio foi abordado por quatro homens que desceram de um carro estacionado na rua e fizeram uma série de disparos contra o ambientalista. Seu corpo, caído e agonizante, foi arrastado pela rua e colocado no porta-malas do veículo, um Ford EcoSport prata, que saiu em alta velocidade, deixando para trás um cenário de sangue, violência e rostos apavorados.

Até este dia, Antonio realizava um trabalho de proteção ambiental na Lagoa do Abaeté, e seu esforço para a preservação do local chocava com os interesses dos comerciantes da região. Mas a lista de desafetos do ambientalista era extensa. Recentemente, ele moveu uma ação judicial contra policiais civis que invadiram sua casa e de outros moradores do bairro, de modo agressivo e violento, supostamente numa caça a traficantes de drogas.

Em função disso, a morte de Antonio não foi exatamente uma surpresa para a família. No seu depoimento à polícia, Eliane Sampaio Silva Reis, esposa do ambientalista, informou ao delegado que há mais de um ano eles vinham recebendo ameaças de morte. Na delegacia, suas feições tristes e abatidas contrastavam com uma certa resignação diante de tão anunciada tragédia.

Naquele mesmo dia, no bairro de Vila de Abrantes, em Camaçari, moradores encontraram um carro totalmente carbonizado contendo um corpo no porta-malas. Embora ainda não haja uma confirmação oficial, acredita-se que este corpo seja do ambientalista assassinado.

As investigações prosseguem...

Jornalismo Literário - Cronograma da próxima semana

2007-07-13T07:04:00.000-07:00

Segunda - dia 16
- Discussão do texto sobre Gabriel Garcia Marquez (Jornalismo Mágico)
- Análise do Marvin, sobre livro de Gabriel
- Grupo O segredo de Joe Gould
- Grupo Hiroshima

Terça - dia 17
- Leitura e discussão de uma reportagem de José Resende Jr. (Colling vai levar impresso, mas quem quer ler os textos dele, basta ir em http://www.joserezendejr.jor.br)
- Grupo Talese - A mulher do próximo e Fama e Anonimato
- Grupo A sangue Frio
- Grupo Abusado

Quarta- dia 18
- Grupo O anjo pornográfico
- Crime e castigo
- Radical Chique
- Corações sujos
- Avaliação da disciplina

OBS: Quem não recebeu o arquivo com o texto "Jornalismo Mágico", manda um email para mim: vivian.barbosa@gmail.com

Jornalismo Literário – Bem ali, no século antepassado...

2007-07-12T17:32:00.000-07:00

Aline D´Eça

Nazaré é o seu nome. Escrito assim, com o acento agudo na letra E substituindo o antigo TH, de Nazareth, grafia da época em que recebeu visitantes ilustres como D. Pedro II, em novembro 1859, e, em 1919, um brilhante baiano, o jornalista-escritor-jurista Rui Barbosa. Trata-se da cidade de Nazaré “das farinhas”, localizada há apenas duas horas de Salvador: uma do tempo que se leva com o Ferry Boat para percorrer as quatro milhas marítimas até a Ilha de Itaparica, e outra que enfrentamos de BA 001 até lá. Quem tem medo de mar, também pode chegar lá partindo de Salvador via terrestre, pela BR 324 e depois BR 101, o que envolve 216 Km de estrada.

O município - serpenteado ao meio como pelo simpático Rio Jaguaripe, que nasce em São Félix, perto de Cachoeira, e desemboca na Baía de Todos os Santos ali no finzinho de Nazaré - é uma típica cidadezinha colonial do Recôncavo Baiano, com casarões antigos e muita história pra contar...

O apelido "das farinhas" veio da época da Segunda Guerra Mundial. Dizem os antigos que a cidade abastecia os navios do Exército brasileiro com a chamada "farinha de guerra" (daí o nome), que alimentava os soldados brasileiros no além-mar.

Hoje, é verdade, Nazaré tem um ar de musa-decadente, se a compararmos com o grande caldeirão cultural e comercial que foi há muitos anos atrás, quando chefes de estado, poetas, intelectuais e artistas a visitavam e quando os navios ainda atracavam ali. Não sei ao certo quando e porquê as grandes embarcações deixaram de ancorar lá nas águas do Jaguaripe, um rio hoje mais verde e cheio de pedras que marrom e caudaloso como minha avó afirmava que ele era. Dizem que foi a represa de Cachoeira, a 'Pedra do Cavalo', que fez o rio minguar... mas não posso confirmar nem desmentir essa informação.

Para ligar as duas partes da cidade, desenvolvidas em ribeiras opostas do Rio Jaguaripe, existem duas pontes principais. A primeira e mais bonita é a Ponte da Conceição, construída em meados do século 19, quel liga o bairro da Conceição ao Centro. Ela tem 20 metros de comprimento, é edificada sobre seis grandes arcos e possui, em suas laterais, balaustradas de concreto e oito pares de postes pretos de ferro, estilo clássico, de pouco mais de dois metros.

Na segunda ponte, construída no século 20, sem características glamourosas e a poucos quilômetros da primeira, uma das cabeceiras se abre, à esquerda, para o Prédio dos Arcos, construção neoclássica de um andar, que ocupa toda uma esquina e é formada por arcos em sua base inferior e mais de trinta janelas de dois metros de altura no segundo pavimento. Na outra cabeceira, a feira da cidade, repleta de boxes e barracas de madeirite, que possui um odor característico, uma mistura de cheiro de frutas e legumes a carne e cocô de cavalo.

Nazaré parece uma cidade esquecida lá no século passado. Ela não possui um edifício sequer com mais de três andares. Os mais altos são os antigos casarões construídos no centro da cidade, na margem esquerda do rio. Não há apartamentos, apenas casas.

Diz a lenda que Nazaré fica localizada numa cratera (ou buraco) fruto de um choque de um meteoro contra a Terra (!). Não sei quem inventou isso, mas parece verdade se repararmos que ela fica encrustada no meio de pequenas montanhas, onde existem pastos verdinhos verdinhos.

No alto de uma colina, na vertente esquerda da região central da cidade, fica um prédio histórico que lá de baixo lembra um castelo, branco de janelas azuis. De todos os pontos históricos da cidade, é um dos que eu mais gosto. Trata-se do Cemitério Nosso Senhor dos Aflitos, em estilo neoclássico, construído no século 19. Nada de macabro na minha escolha. Ele é realmente bonito e tem uma vista magnífica da cidade, cercada pelo Jaguaripe. Ele fica numa encosta, com uma imensa rampa (uma ladeira) de acesso, à margem da qual estão localizados mausoléus e blocos de carneiros. O castelo a que me referi é uma capela que fica na parte mais alta do cemitério, no fim da rampa, após uma escada de 12 degraus. Linda.

Nazaré têm diversos outros monumentos históricos. Passear por suas ruas de paralelepípedos, principalmente aos domingos pela tarde, quando a cidade parece dormir, é como estar dentro de uma cidadezinha romântica do século antepassado...

***

Para conhecer os outros monumentos históricos de Nazaré, acesse: http://www.victoriareghia.com.br/

Jornalismo Literário - Lição de vida (?)

2007-07-12T13:23:00.000-07:00

Débora de Souza

Era o primeiro dia. O primeiro de muitos cansativos que ainda viriam.

O dia? Sol.

O medo? Não dar certo.

A dúvida? Se desistir, terei que recomeçar e a idade não será mais a mesma. Os que lá estão irão crescer, amadurecer... E os que desistem, correm o risco de tentar-desistir, tentar-desistir...

Acordou cedo, ligou o som na estação preferida que recorda músicas de tempos que não mais voltarão. Tomou um belíssimo banho frio para despertar o sono do dia anterior, após uma curtição com a namorada de dois anos de romance. Passou o gel azul recomendado para homens. A escolha da melhor roupa (e, é claro, a mais nova) foi fundamental. Precisava estar bem vestido para passar a primeira impressão. Pegou em cima do sofá sujo de poeira, encostado no canto direito da sala, beijou a cabeça de uma das meninas com quem morava e disse: "Tô indo!"

O nervoso só aumentava. Queria que a hora chegasse logo para acabar com todas as minhas curiosidades.

Chegou no ponto de ônibus cedo. Queria pegar o coletivo mais vazio para não chegar com as roupas amassadas na sala. Entrou no Sieiro-Aeroporto. Dentro dele, dezenas de homens, com os pés ainda sujos de cimentos do dia anterior e com aparência de pedreiro ou ajudante de pedreiro, conhecido atualmente como mestre de obras (até pedreiro recebeu nome bonito. Mas foi depois que aeromoça passou a se chamar comissária de bordo). Aquele ônibus estilo sanfonado no meio o deixava constrangido. Queria um Celta preto, rebaixado.

Após passar dois anos no cursinho, queria mostrar ao pessoal do interior da Bahia, mais precisamente da cidade de Oliveira dos Brejinhos, que estava na faculdade de jornalismo, em Salvador, e pagando a mensalidade com o esforço de estar trabalhando na loja da rede C&A. Nas cidades do interior da Bahia, notícia boa é quando o filho de fulano (aquele que só queria saber de farra) passou no vestibular.

Os primeiros dias foram ótimos: apresentação dos professores, comentários sobre as disciplinas e blábláblá. Mal imaginava ele que passaria naquele lugar os melhores e mais emocionantes momentos da sua vida acadêmica-profissional. O sorriso deve vir aos lábios quando lembrar da surpresa que as colegas fizeram na praça de alimentação da facu (assim chamam faculdade). Sequer pensou na possibilidade de contratarem um transformista para levar à facu, e fazer um show engraçadíssimo diante de todos os seus colegas. Era daquele tipo de transformista "chamativo". Em Salvador, as pessoas extravagante são comumente chamadas de "jegue na Lavagem do Bonfim". Explicar o significado da Lavagem seria, agora, cansativo.

Foi no 4º que More... Xiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii... ainda não havia citado o apelido do dito cujo... Enfim, no 4º (semestre) ele descobriu sua paixão. Calma, calma, calma!!! Não foi nenhuma namoradinha acadêmica, e sim o Radiojornalismo. More ficou fascinado por rádio. Seus olhos brilharam quando esteve pela primeira vez na rádio Globo FM, com o jornalista Jefferson Beltrão. More é do tipo de pessoa que se relaciona com muita facilidade. Mesmo irritado, consegue ser uma pessoa bacana.

Já sofreu por amor, e hoje faz sofrer quem o ama.

Conhecido pelas suas enrolações durante apresentação de trabalhos na faculdade, amigos decidiram lançar o livro "Técnicas de Embrometion". Nunca lançaram. Sequer escreveu. Talvez fosse algo tipo "A história oral", do livro O segredo de Joe Gould (More não chegou a escrever, Gould sim!).

As embromações serviram, pelo menos, para sua conclusão no curso. O trabalho desenvolvido foi um videodocumentário sobre os Filhos de Gandhi. Processo de elaboração: saiu pelas ruas de Salvador para filmar o tema do seu trabalho, durante o carnaval. Não cumpriu por falta de vontade.

Nota: 9,0.

Resultado: Aprovado com distinção.

Afinidade com o tema: zero.

Jornalismo Literário - Maldita mancha

2007-07-11T17:53:00.000-07:00

Sílvia Raphaella

Depois de anos lutando por um corpo perfeito e acabar de ser chamada de gordinha na escola, a vaidosa Ana decide exibir seu corpinho esbelto cansado de tenta malhação naquele final de semana. Era manhã de sábado quando Nicole liga chamando-a para o clube. Como sua amiga era uma das mais bonitas e magrinhas da sua sala, Ana recusa seu convite e fala para sua mãe:

- Agora que tanto lutei pra desfilar com meu corpo magro, vou para o clube com outra magra? Aonde! Quero ser o destaque do clube.

Ana então decide ligar para sua amiga gordinha e elas vão para o clube. Chegando lá, a ex-gordinha e atual magrinha encontra com o menino por quem era apaixonada na época de colégio. Ele a convida para sentar ao seu lado. Ana, então, prontamente deixa sua amiga de lado e senta com seu príncipe que tanto sonhou em beijar. Suas pernas tremiam, seus lábios embranqueciam e sua vontade acumulada, de abraçá-lo e encostar sua cabeça no ombro do seu amado, parecia mais perto do que imaginava.

- E agora como reajo? - pensou aquela garota insegura que, no passado, era pouco olhada pelos colegas de sala, por ser gorda e feia perante todo o colégio.

Agora aquela gorda que virou uma garota atraente e charmosa, então decide dar uma caída na piscina, quando retira sua canga, seu príncipe então olha para ela e fala:

- Nossa Ana, tem uma mancha vermelha no seu biquíni!

Ana percebeu que era a inconveniente da sua menstruação que tinha acabado de chegar. Pronto, foi o fim do sonho de beijar seu príncipe encantado. O mundo tinha acabado naquela hora, a vergonha, o desconforto e, principalmente, a decepção de passar anos em uma academia lutando para um corpo ideal tinha acabado naquela linda tarde com uma maldita mancha no seu minúsculo biquíni. O sonho de ter aquele tão esperado encontro com seu amor platônico tinha ido por água abaixo.

Jornalismo Literário - Pai querendo ser filho

2007-07-11T17:47:00.000-07:00

Renê Vilela

O despertador é o celular. Seu alto som acorda qualquer ser humano. Trata-se do mais novo aparelho do Sr. Antônio. Faz filmagem, tira foto, tem até mp3. Seu Antônio, apesar de não ser mais jovem, está na casa dos seus 50 anos, se amarra em tecnologia e curte muito essas coisas modernas. Não admite, mas é influência do seu filho de 18 anos, que só vive no computador e é antenado nas novidades do mundo virtual. Gustavo, seu filho, é do tipo garotão, não quer nada na vida, só quer curtir praia, ouvir mp3 e se comunicar com as gatinhas pelo MSN, é muita interatividade..

Opa! será que seu pai sabe que ele tem uma tatuagem nas costas? Se souber, o velho vai ficar uma fera, por que neste aspecto ele é ainda tradicional. Será que seu Antônio está esclerosado e por isso busca desesperadamente entender a cabeça de seu filho e automaticamente dos seus colegas que possuem um linguajar diferente? Boa pergunta! Pô velho, bombou na festa bródi! A gata está na rede! Que diabos é bombou? Na rede?

Vai chegar um momento em que o Sr. Antônio perceberá que não dá para ter dois comportamentos ao mesmo tempo. Antônio se imagina com um Ipod caríssimo no pescoço, semelhante a dos jogadores da seleção brasileira, que são visualizados pela tv, quando desembarcam do ônibus para entrarem no hotel, ouvindo as músicas mais badaladas do Rio de Janeiro, como: só as cachorras, Uh , Uh. Ou então uma axé music na voz de Ivete Sangalo: poeira, poeira, levantou poeira. É, todo esse comportamento do Sr; Antônio é normal, faz parte de uma estratégia para ficar mais próximo de seus bambinos.

Jornalismo Literário - Deus existe!

2007-07-11T16:48:00.000-07:00

Josi Anjos

- Ah! Se eu pudesse não levantaria dessa cama hoje. Aí, meu estômago está doendo, estou morrendo de fome. Acho mesmo que vou é morrer de fome. Não tem nada para comer aqui. Pensou Esmeralda (Esmeralda, uma bela jóia. Mas que absurdo, uma mulher com nome de pedra preciosa jogada assim, ao descaso) na noite escura de uma quinta-feira de abril. Ela tentou levantar, mas não conseguiu, estava muito fraca.

É muito humilhante, uma mulher, mãe de oito filhos, avó de outros tantos, passar por privações no fim da vida. Foram 76 anos dedicados aos filhos, netos, bisnetos e agora, na fase final da vida, ficar assim, jogada no canto como uma boneca velha com quem ninguém mais quer brincar. Quanta injustiça. Chega a ser desumano.

Esmeralda levanta-se com dificuldades e vai até a mesa, também conhecida como Bela, ou velha Maroca (esse apelido é utilizado exclusivamente por dois sobrinhos-netos), fica ainda mais abatida quando percebe que não há quase nada para comer, na verdade, só lhe resta um pouco de leite em pó e meio pacote de macarrão cru. – Para completar, o gás já está para acabar e eu não tenho mais um centavo, lamentou.

– Será que sobrevivo a mais essa noite? Questionou ao próprio corpo. Toc, Toc... - Quem será, tomara que seja Binha com um pedaço de pão. Não, não deve ser, aquela infeliz da mulher dele não o deixaria vir aqui há essa hora. Na verdade, aquela miserável quer mesmo é que eu morra. Tô com fome. Toc, Toc... - Bela, Belaaaaaaa, vc está ai? Ah! É Zene, graças a Deus! – Já vou, espera um pouco que estou indo, respondeu enquanto caminhava se apoiando nas paredes do quarto e sala mal iluminado.

Chegou minha salvação, pensou ao abrir a porta e dar de cara com a sobrinha. Quem será essa mulher que está com Zene? Que vergonha, não tenho nada para oferecer a ela. Puxa! O que será que ela vai pensar de mim. Ela vai achar que eu morri e esqueci de deitar. Mas eu estou mesmo parecendo uma caveira, só que com muita pele sobre os ossos.

Meu Deus! Pensaram as visitantes quando se entreolharam após ver Esmeralda ali, apoiada na porta, só a pele e o osso. Os olhos das duas ficaram, visivelmente, úmidos, mas elas tentaram disfarçar, entraram e conversaram o mais naturalmente possível.

Vixe! Como ela está magrinha, pensou a sobrinha no mesmo instante em que se ofereceu para preparar algum alimento. Não há mais saída, não posso mais esconder a minha situação, talvez seja até bom. Na verdade tudo é melhor do que morrer de fome, é isso, não é hora de ficar envergonhada, vou confessar. De repente, lágrimas e soluços, Belinha não resistiu e caiu no choro enquanto contava as condições deploráveis em que estava vivendo, nem o remédio, necessário para controlar a pressão alta, tinha condições para comprar.

Apesar de tudo, o que deixava Esmeralda mais triste era o fato de que, no momento em que mais precisava de apoio, nenhum filho ou neto estava ali para apóiá-la. Ninguém. – Está decidido Bela, você vai lá para casa, amanhã vamos ao médico e você vai ficar comigo, pelo menos até melhorar e ganhar uns quilinhos, anunciou a sobrinha. – Deus existe! Finalmente encontrei alguém que me ama e cuide de mim. Graças a Deus. Aliás, adeus morte, vai visitar outro, a mim você não leva mais. Desista! Não vou morrer. Mas ainda estou com fome!

Jornalismo Literário - Quando o sol esfriar

2007-07-11T16:47:00.000-07:00

Yuri Almeida

Ela queria só andar um pouco de bicicleta. Mas o pai insistiu que o sol estava quente: muitooooo quente Samantha, os raios ultravioleta são prejudiciais à saúde... é o que ele sempre diz....é, só resta esperar.

Ela procurava as bonecas? Ah! No final do balde...tirou o conjunto de panelas, miniaturas de um leão, cavalo, boi, tigre, camelo. Hum...achou a maquiagem, quando o sol esfriar e for andar de bicicleta passarei no meu rosto...continuava a procurar a boneca? Ali, mas no fundo, só restava tirar o balde de praia e a bolinha pula-pula. Pegou. Estava sem a saia, só com a blusa...toda suja. Chamou a boneca, para dar-lhe um banho...

Abri a torneira, a pia estava sem sabonete... pegou o dela! A sua saboneteira é azul, a de seu pai é um verde desbotado, ele não gosta de lavar. Fica sempre junto da filha. Em cima a de vovó Lene, não tem cor, dá para ver a tonalidade do sabonete e a na prateleira de baixo, tio Ícaro e tio Ian dividem a saboneteira amarela, sempre cheia de água. Vovó Lene sempre briga, porque o sabonete acaba mais rápido.

O seu é de criança, bem pequenininho e tem cheiro de morango. Molhou o rosto da boneca, passou o sabonete de morango, esfregava bem...voltava abrir a torneira, esfregava, esfregava, opa! Fechou a torneira para papai não brigar...abriu novamente, a água saia da torneira limpinha, enfiou a cabeça da boneca debaixo, gotas vermelhas, pretas, rosa, azul, amarelo formam um arco-íris na pia, a cara da boneca estava quase limpa...mais um pouquinho de sabonete vai resolver, shac, shac...bem forte esfregando os dedos sob a cara da boneca. Pronto. Estava limpa...

Já dissera para não colocar a sua toalha no banheiro para enxugar o rosto. Ainda mais essa do ursinho, a que ela mais gostava...Estava toda molhada, xiiii, molhou o cabelo dela também. Levou a boneca, agora limpinha para o quarto ficar com suas amiguinhas. Uma do lado da outra, Samantha fico no meio, era mãe e a boneca a sua filha... agora iria trocar de roupa..Futucou o balde... esse pedaço de pano deve serviu... Olhava atenta o sol pela janela. Finalmente o pai olhou para o relógio, olha para ela, abri a boca, os lábios se mexeram, uniram-se as letras, formaram as sílabas, ganharam tonalidade, nasceu a palavra S-O-L. Esfriou...

Você fica aqui filhinha e saiu à procura da sua maquiagem.

Jornalismo Literário - Descobrindo um sinal no peito

2007-07-11T16:39:00.001-07:00

Najara Lima

Momento mais esperado do dia. 19h. O trabalho acaba. Passar o cartão de ponto na catraca, procurar nas profundezas do bolso um vale-transporte amassado que tinha economizado com a carona de ontem. Descer ladeira, pegar ônibus. Rangel, um moreno ligeiramente atlético de quase trinta anos, que aparenta pouco mais que vinte, esperou por alguns minutos. Mais outros. Ônibus, finalmente, às 19h30. Subiu rápido, como se sua pressa pudesse imprimir velocidade às rodas daquele ônibus branco, velho, lotado.

A distância relativamente curta da sua casa até o trabalho parecia agora infinita. A Paralela estava gigante. Mil pedaços dela se apresentavam diante dele, agoniado, apressado, quase que com taquicardia. A parada em casa seria rápida, mesmo que a contragosto. A droga da academia não poderia ser paga à toa. Exercícios durante 50 minutos, no máximo, já seriam suficientes. Barras, bicicleta, esteira. Nada de panturrilha ou coxa hoje. Rápido, rápido. Nem mesmo abdominais. Mais rápido. Desce escadas, sai na rua.

Atravessa a rua, correndo, sinal quase no vermelho. Dobra a esquina, mais dois quarteirões, rua de casa. O pedinte que ficava sempre em frente ao seu prédio estava lá novamente. Logo hoje, junto com a pressa.

- E aí, amigo, tem aquela moedinha pro café hoje?, diz o homem maltrapilho repetindo a mesma conversa de todo santo dia.

Rangel procura por algum troco que ele nem imaginava ter. Lá no fundo do bolso, a mão direita toca algo frio. Ufa, uma moeda.

- Tenho sim, toma aqui, livrando-se com destreza da situação.

Tinha arrancado distraidamente uma moeda do bolso. Era de um real, quantia que ele não dispensaria facilmente a qualquer um dos milhares de pedintes que encontrava todos os dias na rua. Mas naquele momento ele não poderia esboçar qualquer reação contrária. Abriu o portão pesado de ferro, pintado num tom de cinza sóbrio, e subiu pelas escadas. Eram só três andares, seis lances de escada, até complementariam seus poucos exercícios físicos do dia.

Entrou em casa, viu de relance seu irmão jogado no sofá e sua mãe vendo alguma coisa na TV no quarto ao lado.

- Ué, chegou tão cedo da academia..., indaga a mãe, que bem conhecia seu disciplinado filho quando o assunto era saúde.

- Tô cansadão hoje. E tenho uma coisa importante pra ver na internet, responde, com todo o jeito de quem quer encerrar de vez o diálogo que a mãe insistia em travar nos momentos mais impróprios.

- E não vai comer nada? Nem tomar banho? Essa roupa molhada de suor ainda vai deixar você gripado, continua a mãe devotada, sempre preocupada com o bem-estar do seu caçula.

- Comer eu até vou, mas banho só depois. Agora Rangel encerraria mesmo a conversa.

Entrou na cozinha ainda em seus trajes de ginástica e engoliu o complemento alimentar que substituía sua refeição noturna, técnica que utilizava para não ganhar peso. A meta era comer bem, malhar regularmente e aumentar sua massa corpórea, que se encaixava de forma perfeita ao seu corpo de pouco mais de um metro de setenta.

Nem pensou em tomar banho. A camisa suada foi jogada displicentemente em algum lugar do banheiro. Rangel jurava que outra hora arrumaria tudo aquilo. Agora, tinha algo inadiável a fazer. Entrou no quarto, uma mão tentando se livrar do tênis e da meia ensopada, a outra já pressionando o botão do estabilizador e da CPU. Até seu computador parecia ter aderido à lentidão que o acompanhou durante os últimos momentos do dia.

Finalmente. Computador ligado. O mouse procura rapidamente o ícone do Internet Explorer. Conexão lenta. Discada. O pai nunca escutara seus pedidos insistentes, quase desesperados, pela banda larga. E-mail pessoal. Gmail, amigo da lentidão. Abriu. Mais de vinte mensagens não lidas. Os olhos corriam pela tela, em busca de um item em negrito. Descartava todos os spams e correntes, todos os documentos em powerpoint. Outra coisa naquela noite lhe cairia melhor como injeção de ânimo.

E-mail encontrado. Abriu. Para facilitar, tudo no corpo do e-mail, nada de anexos que demoram pra abrir e de quando em quando infectam o computador. Seis parágrafos. Uma descrição dele mesmo, feita sob o ponto de vista de uma mulher que conhecera há pouquíssimo tempo. E que já sabia do seu sinal de nascença, localizado no peito esquerdo, bem do lado do coração. Sabia da sua família, do seu jeito de ajeitar a barba, das suas aflições. Não podia concordar com alguns detalhes do que lia, mas grande parte daquelas letrinhas em fonte Arial dizia, sem pudores, o que ele realmente era.

Ele estava ali, desnudo. Nenhuma máscara poderia ajudar a cobrir aquele menino sem casca sentado em frente ao PC. Metade embasbacado, metade feliz. Teve tempo de esboçar um sorriso, espantar uma mosca que posava na tela, ler o texto novamente. Chega dessa mistura de alegria, orgulho e não-sei-nem-o-que-dizer por hoje. Desligou o computador. Já passava das 22h. Guardou o tênis embaixo da cama, juntou a meia escura com a camisa largada no banheiro, colocou preguiçosamente no vaso de roupa suja.

Olhou feliz e cansado para a mãe, que ostentava um clássico de Dostoievski nas mãos. Ela se distraiu da sua leitura e retribuiu com o olhar terno, como de costume. O irmão já dormia no sofá. Calou a TV e ouviu o ronco do pai no quarto. Entrou no banheiro e se deu conta, pela primeira vez, como era diferente sentir a água gelada percorrer seu corpo e inundar o sinal no peito. A marca de nascença estivera ali, desde seu primeiro dia de vida. Nunca fora figura importante para ele. Citado como dono de misteriosos encantos na descrição da qual era protagonista, aquele sinal era mais que uma mancha um pouco mais escura que o tom natural de sua pele. Era agora uma arma, carta na manga, inseparável patuá.

Jornalismo Literário - Rotina de família

2007-07-11T16:34:00.000-07:00

Adriana Alves

Andrea acorda às 6h mansamente sobre a brisa da manhã e vai desfilando sua beleza para o banho matinal. Gosta de se sentir bonita e cheirosa durante o resto do dia para dar conta das tarefas do dia. Pega a toalha de seda lentamente, quase que caindo de sono, mas se lembra que tem de estar de pé. Para acompanhar no seu magnífico e sublime banho, não esquece jamais seu estoque de cremes: para limpeza de pele, poros, adstringente, tônico facial, para combater espinhas, acnes, embora tenha uma pele limpa, sabonete líquido. Ela já nascera com esse pequeno e incômodo vício: a de passar horasss a fio no banho, se embelezando, limpa aqui, limpa dali, o ato de passar infinitos cremes causa arrepios.

Dez minutos depois, o irmão Rodrigo já está de pé. Alto, magro, tem olhos mutáveis: tem dias que estão verdes, outros castanhos bem clarinhos, ninguém sabe ao certo a cor. Assim como a irmã, tem manias. Gosta de tomar banho antes de tomar seu café matinal regado a toddynho e um pão assado na sanduicheira. Mas as horas passam, acorda mãe, pai, a sobrinha que vai ao colégio - esta já tomara antes de Andrea. Todos acordam, começam a programar seus dias, mas Andrea continua lá, no seu deleite matinal.

Esquece também que ela tem tarefas para cumprir. Teoremas, álgebras, fórmulas matemáticas, física quântica, trânsito, cansaço, o mesmo repeteco do ano anterior. Passa a maior parte do tempo agarrada aos livros e intermináveis apostilas para tentar passar no vestibular. Porém, não sabe ao certo se quer enfermagem ou psicologia. Sabe que quer seguir a carreira acadêmica e se esforça para isto. Mas o banho não termina e também não se esforça para amenizar a situação. A vontade de estar limpa é mais forte e ela não resiste. Vai dá tempo, vai dá tempo.....Tinha que estar no cursinho às 7h15 da amanhã e ela jura que dá tempo.

-pápápápá!!!!!!!-bate o irmão com toda força na porta. Vai demorarrrrrrrr ainda ôuu!!!!! Tenho que ir por trabalhooooooooooooo powwwwwww!!!!, grita Rodrigo, o irmão mais velho, aquele que acordara dez minutos depois e lutava para conseguir tirá-la de lá.

Andrea faz ouvido de mercador, como sempre lhe dizia seu pai. Mas por que tanta pressa deste garoto? Já devia ter se acostumado. Sabe que as mulheres demoram mesmo, elas querem ficar lindas, cheirosas, maquiadas pelo resto do dia, senão da vida. Neste momento, Andrea, a bela da manhã, ainda nem estava na metade do banho. Tinha começado a se lambuzar de cremes e mais cremes. Tudo isso para conservar a pela macia, como a de bebê e não estava nem aí para as reclamações. Era vaidosíssima. As horas vão se passando lentamente para ela. Cada minuto era ainda mais apreciado. Do lado de fora, a mãe, que já acordara, e o irmão mais velho, já estavam impacientes com a tamanha demora da moça.

E batem na porta, imploram para ela sair. Esboçam reações e ameaças. Ficam zangados, lamentam que ela tenha cursinho tão cedo. Rodrigo, que nunca se intrometera na vida de Andrea e tinha um carinho enorme pela irmã, sugere então para que ela mude de horário, pois assim não atrapalharia ninguém. A mãe concorda para amenizar o clima na casa. Mas Andrea ainda não está pronta. As águas cristalinas e mornas caíam levemente sobre os cabelos loiros dela e seu corpo logo fica ensaboado com os resquícios do shampoo. Adora esta parte, a água quentinha, limpinha, tirando todo o grude que arraigava no seu corpo suado da transpiração da noite. Não se apressa por nada. Nem se perder mais uma aula no cursinho ou chegar atrasada. Queria mesmo era ficar limpinha, demorar-se no banho, satisfazer seu desejo pessoal. Agora era vez do condicionador. Este é mais rápido, mas, mesmo assim, ela não queria passar com rapidez, gostaria de passar lentamente, pois acreditava que os cabelos ficavam mais sedodos e com mais brilho.

O irmão enfurecido e a mãe, que também tem que ir por trabalho, já não aguentam mais todo dia esta rotina estafante: sempre restam dez minutos para cada para ir ao banheiro. Ficam resmungando. Resmungam e resmungam.

Neste dia, Rodrigo quebra um ritual que faz há anos: toma café antes de tomar banho. Estava p. da vida com a irmã. Era o jeito, fazer o quê? Já estava cansado de tanto bater na porta. O relógio marcava 6h40 e todo o terror ja tomava conta da casa. A empregada, apelidada de "Nenem", chega para cumprir mais um dia de sabatina. Logo percebe a tensão que toma conta de Rodrigo e a mãe. Entra, dá um tímido bom dia e já sabe: Andrea está no banheiro. Meu Deus, será mais um dia de estresse, tem certeza disso. Nenem já sabia que Andrea demorava para se arrumar. Era coisa de mulher, era coisa de mulher...repetia em sua mente enquanto começava os serviços domésticos. Sabia que toda mulher demora, mas, logo no iníco, ficou surpresa pelo arsenal de cremes que ela usa. E as reclamações não pararavam.

Andrea finalmente termina seu longo e demorado banho. Já são quase sete horas e ela está atrasada para o cursinho, atrasou a vida do irmão, da mãe. Do banheiro, escuta as broncas, lamentações. Abre a porta lentamente. Deixa o banheiro impecável para o próximo a entrar.
Sai prontíssima para o café: maquiada, cheirosa, limpa. Dá de cara com o irmão raivoso na porta do banheiro, com a toalha na mão. Os dois se olham. Não trocam bom dia. Então, antes de permitir a passagem para seu irmão finalmente tomar um belo banho, ela rapidamente esbraveja:

-Ai meu Deusssssssssss, não acreditooooooooooooooooooooooo!!!!! esqueci de passar o rímel!!!!Não saio sem eleeeeeee!!!!!!!!!

Ela volta então para o banheiro deixando a mãe e o irmão na beira de um ataque de nervos, desajustando suas rotinas diárias.

Jornalismo Literário - Sinceridade

2007-07-11T16:27:00.001-07:00

Renata Purri

Ai que calor. Ela não suporta calor. Também não suporta praia. E detesta avião.

Do alto dos seus 64 anos, Roxana pensou: minha bunda não cabe nessa cadeira pequena que cada dia que passa fica menor e mais desconfortável, essas companhias aéreas não pensam nas senhoras que já são avós e gordas e têm que viajar pra visitar os netos mas com suas bundas grandes ficam todas apertadas nas cadeiras desse avião. Ai! Só mesmo pra reunir a família e ficar perto dos netos. Às vezes tenho vontade de morrer logo pra não ter que enfrentar essas cadeiras de avião e esse bafo quente que dói o rosto de quem tá saindo do aeroporto de Salvador.

Mas vamos lá, vamos em frente. Tenho 3 filhos e 2 moram longe. Tenhos 3 netos e 2 moram longe. É a minha sina essa cadeira de avião. Mas a viagem até que não atrasou tanto. Já demos os beijos iniciais. Foi bom ter vindo junto com minha filha mais velha, a Tati, e meu netinho mais novo, o Giggio. É ótimo quando eles se encontram com a Renata - a do meio, e os filhos dela. No fundo adoro quando vejo a Renata e a Tati juntas, são mesmo irmãs unidas.

- Mãe, tudo bem? Como foi a viagem?

- Tudo ótimo; a viagem foi tranquila.

Tranquila nada, com aquele cara ao lado falando sem parar e eu querendo dormir porque acordei às sete da manhã. Mas deixa ela pensar que foi tranquila.

- Filha, você ainda está com esse carro velho? Nossa, ele é forte mesmo, é de que ano?

- 97....

Ai meu Deus, esse carro está caindo aos pedaços, queria tanto ter dinheiro pra comprar um carro novo pra ela. Mas os mais novos têm que ralar mesmo. Se pelo menos eu tivesse mais dinheiro guardado na poupança... Mas o que tem lá é pras emergências médicas, e eu com essas dores eternas e cracas de velho vou mesmo precisar de dinheiro guardado.

- Ná, você engordou um pouquinho né?

- É....

Um pouquinho nada, foi muito mesmo. E essa roupa tá engordando mais ainda. Ai, essas meninas a vida toda lutando contra a balança... Tudo culpa minha, devia ter sido mais rigorosa e proibido as seções diárias de batata frita.

- Filha, que bom que você comprou seu apartamento este ano. Só precisa de umas reforminhas né?

- É....

Reforminha nada, tem que botar a casa abaixo e construir de novo. O piso é velho, tem parede descascada, as janelas precisam ser trocadas, banheiro e cozinha então, nem se fala. O apartamento é grande e tem uma bela vista, mas nesse estado, não sei não....Vamos ver quanto tempo ela vai demorar pra reformar isso tudo.

- Filha, te amo viu?

- Eu também mãe.

É bom ser sincera aos 64 anos.

Jornalismo Literário - No avião

2007-07-11T16:23:00.000-07:00

Fábio Guerra

Há mais de um ano, João vivia naquela situação. Num belo dia do mês de setembro de 97 foi chamado à sala do seu chefe que anunciou não mais precisar dos seus serviços. A ficha demorou a cair. Logo ele que acabara de ser promovido, estava agora sendo demitido do emprego que era a sua vida. Nele passava pelo menos seis dias por semana, sempre trabalhando durante mais de dez horas por dia. Em muitas ocasiões abriu mão da folga semanal, pois aquela empresa era mais que uma fonte de renda. Era também sua fonte de amizades, respeito e amor, já que lá trabalhava também sua namorada Maria, além dos seus mais próximos amigos. Folgar pra que? Pensava com freqüência.

De repente perdera tudo e, com o passar do tempo, foi perdendo também a paciência com aqueles poucos amigos que ainda o procuravam de vez em quando, sempre perguntando se havia surgido alguma oportunidade de trabalho. Mas não era a pergunta em si que o incomodava, e sim, a forma. O tom de voz dos amigos era sempre de lamentação, como se João fosse incapaz de conseguir um emprego e estivesse fadado ao fracasso. O olhar era de piedade, como quem olha para um mendigo ou cachorro faminto e não tem nada a oferecer.

Aquilo o deixava com muita raiva, mas o único culpado era ele mesmo. Perguntou-se várias vezes se não estava com pena de si mesmo e, por isso, assumiu inconscientemente o papel de coitadinho. Aquilo precisava acabar e, por isso, resolveu mudar tudo, reunindo suas
últimas economias e embarcando para Maceió, cidade onde moravam alguns membros da familia. Renascia a esperança.

Quatro meses após ter embarcado com a roupa do corpo para a capital alagoana, estava novamente em um avião, agora voltando para Salvador, onde certamente encontraria as mesmas pessoas que o magoaram, ainda que involuntariamente. Imprensado entre as apertadas poltronas do avião, pôs-se a ponderar sobre o período em que morou em Maceió. Teria sido a viagem uma fuga covarde da realidade? Ou quem sabe uma forma corajosa de mudar para melhor o seu destino? Lembrou-se de quando chegou à cidade, sendo recebido com frieza pelos parentes locais. Estava então sem rumo, sem amigos, solitário, porém esperançoso. Pensou, com um leve sorriso no rosto, no primeiro dia na cidade, quando, por uma coincidência incrível, foi procurar emprego justamente na empresa de sua irmã por parte de pai, a quem nunca conheceu e nem desejava conhecer.

- Essa vida nos prega peças! Sussurou.

E, finalmente, foi invadido por uma sensação de felicidade ao lembrar das pessoas que conheceu nas lindas praias da cidade e das mulheres que fizeram seu coração maltratado pulsar novamente com alegria. Tomado por este repentino bem estar, pôde, enfim, ter a certeza de que a viagem não tinha sido uma fuga, mas, sim, uma volta por cima com estilo. Encostou-se então na poltrona reclinável do avião e dormiu um sono tranquilo até a hora de desembarcar em mais uma etapa de sua vida.

Jornalismo literário - Tô com fome!

2007-07-11T16:13:00.001-07:00

Luana Francischini

Contém 3 ml de solução diluente e um frasco de penicilina em pó. Enquanto o elevador subia vagarosamente até o décimo andar, eu aproveitava para ler a bula do Pentacilin C, mais uma tentativa para eliminar uma infecção no fígado grave. Seria leptospirose? "Trec".

Do corredor, ela ouviu o barulho da porta. Nem mesmo 15 anos são capazes de tirar um dos sentidos mais aguçados dos cães.

- Ela chegou, finalmente.

Nenhum xixi aparente no chão branco da pequena sala de minha casa. Bom sinal, pelo menos voltou a controlar a bexiga, um tanto frouxa a essa altura da vida. Ainda mais com a fosfatáse e os leucócitos "lá na casa do chapéu", conforme me traduziu a veterinária, com o hemograma de Pupi nas mãos. Deve estar quietinha na cama vermelha do tamanho exato do seu corpo, uns três palmos, única alternativa encontrada por ela para vencer a dor de carregar um abcesso na altura da pata dianteira. Mal apareci no corredor, os olhos grandes e já vívidos me fitaram, como se quisessem me fisgar logo de cara. Deve ter associado que reunir as forças ainda restantes e, ao menos, sentar-se certamente indicaria alguma mudança em seu estado de saúde. Três dias sem comer, você nunca ficou sequer um dia inteiro sem ao menos um pão com café! As costelas, resultado do jejum forçado, ficaram ainda mais aparentes. Os olhos da beagle, tricolor de nascença e grisalha pela força do tempo, impiedoso também com os animais, continuavam me fitando.

- Um bifinho.

Me aproximo para um afago - serão seus últimos dias?. 'Pupinha, Pupinha' agora não.... Ainda sentada, Pupi arrisca ser mais explícita no olhar, que encontra o armário e volta para mim, como se estivesse óbvio que a gula, pecado capital maior dos cães de mesma raça, tinha voltado, à medida que o tratamento veterinário começava a surtir efeito. Será mais um dia com fome? Abro o pacote de bifinhos caninos sabor churrasco, perdição da "Gorda", apelido recebido nos primeiros anos de vida e que agora soava fora de contexto. Quem sabe hoje ela come, são os preferidos. Ela permanece imóvel, sem acreditar que a estratégia deu certo. Quando aproximo o petisco, "nhac", de uma mordida só. Foram mais dois em seguida. Desejo satisfeito, ela volta a se deitar em seu leito. Se pudesse sorrir, certamente o faria, não apenas para me agradecer, mas também para exibir o riso da vitória, de que valeu a pena ficar um minuto resistindo à dor de se apoiar naquela maldita pata com o tumor, para receber um bifinho.

- Ainda era sabor churrasco!

Jornalismo Literário - Vendedora atrasa lado!

2007-07-11T16:13:00.000-07:00

Alaine Santos

Soraia Veiga é uma daquelas jornalistas que viajam no tempo e no espaço. Nos encontramos essa manhã na Estação Mussurunga e, enquanto aguardava o ônibus para chegar até o trabalho, ficou observando fielmente a movimentação das vendedoras de cartão. Pensou que as vendedoras de cartão deveriam estar estudando, mas só pensam em pagode.

A Estação Mussurunga, mais uma vez, fica cheia de vendedores de cartões da C&A e da Riachuelo. Mulheres que, em sua maioria, estão vestidas numa calça de tecido colante, que faz parte do uniforme. Elas perturbam os juízos dos passageiros, interrompendo-os de hora em hora com a mesma pergunta, o mesmo sorriso e o mesmo uniforme.

Soraia, ao contemplar o vai e vem das vendedoras, sorriu disfarçadamente. E daquela vez que uma delas bloqueou o caminho de um jovem que carregava uma mochila pesada, com fedor de mofo, e, incisiva, quase indecente, convidou-o para fazer o cartão e ele disse que já tinha o cartão? O rapaz estava quase corcunda por causa da mochila, desviou da vendedora e foi para o ponto de ônibus.

O ônibus chegou que ela nem percebeu. Levou uma cutucada nas costas de um senhor que estava logo atrás na fila. Entramos no ônibus e seguimos viagem.

Jornalismo Literário - Tantas emoções

2007-07-11T16:09:00.000-07:00

André Martins

O despertador tocou às 6h da manhã. A luz do sol já clareava o quarto mesmo por detrás das cortinas. Ela levantou da cama, como sempre, por superstição, pelo lado direito, vestiu seu roupão de seda azul-marinho e caminhou até o banheiro para escovar os dentes. Mais um dia como tantos outros. Já na cozinha prepara o café da manhã. Pára e fala para a chaleira que hoje poderia ser diferente, sua irmã que há anos sofre de pressão poderia levantar da cama sorridente e dizer que estava se sentindo tão bem como nunca esteve.

Mas, não. “Não! Não! Não! Tudo de novo não!” A tão sonhada cena não aconteceu. Sua irmã apareceu na cozinha aos prantos. Começou tudo de novo, “muita galinha e pouco ovo”. Esse é o bom dia de Dona Odete, aposentada do serviço de secretária, mas ainda na ativa como dona de casa. No edifício em que reside há 25 anos, quase todos dormem ainda. Só em um ou dois apartamentos já há movimento.

Como era boa a época do trabalho. Desgastante, corrido, muita coisa para fazer na empresa. Telefone, fax, correspondências, pedidos, relatórios, inúmeros relatórios. Um martírio pegar ônibus. Dois coletivos da residência até o trabalho, na Lapinha. Ela pegava, não se queixava, era o que tinha que ser feito, seu filho reclama que odeia pegar ônibus. Ele quer um carro. Ela quer ganhar na loteria. Um carro para ele, uma casa para sua neta, filha de seu primeiro filho.

Não é muito fã de cozinha mas, quando entra em uma, faz qualquer comida com “muito amor e carinho”. Como dizem que toda boa cozinheira tem seu lado bruxa, ela não dispensa o uso de umas palavrinhas mágicas que não revela a ninguém. “Tanta conta pra pagar!” Volta para casa e mal chega já é hora de pensar no jantar. Depois do almoço, descansa alguns minutos na frente da televisão – gosta de assistir a novela da tarde e fazer seus artesanatos – mas, a responsabilidade de pagar as contas não a deixa ficar muito tempo na frente da tv. Sai apressada, entra em um banco, em outro e mais outro. É luz, telefone, celular, condomínio. Após a última refeição, não perde a mais uma novela global.

Nasceu em uma cidade próxima ao distrito do Porto, em Portugal. Dona Odete é a filha do meio de Armando e Margarida. Desde pequena sempre foi muito prendada. Costurar, pintar, bordar e outros serviços manuais sempre foram seu forte. Seu primeiro nome, Laurinda, é uma homenagem à sua madrinha, que ficara em Portugal. “Nome antigo, feio, tinha que ser coisa desse povo velho, de 1900 e antigamente”.

Como foi lindo o casamento, ela toda de branco, vestido bordado à mão. Enxoval inteiro bordado por ela. Até hoje ainda tem jogos de cama e mesa. Sempre foi apaixonada pelo rei Roberto Carlos. Fã incondicional. No som em seu quarto enquanto descansa um CD do ídolo roda na agulha. Tantas emoções. O pão está pronto. Pães caseiros são os melhores. O pãozinho e a lembrança do Natal de 1998, em Pernambuco, com sua irmã. Lembrou da chuva, ventos fortes, trovão, relâmpago. Um raio que caiu no terreno baldio ao lado da casa de sua irmã. “Ai meu Deus, minha Nossa Senhora! Santa Bárbara nos proteja!” Enquanto isso, na cozinha, a massa de um bolo estava cheio de terra, misturou tudo e levou ao fogo. À noite, o bolo foi servido e todos os convidados acharam uma delícia. A receita nunca foi dita.

Jornalismo Literário - Trabalhar para viver ou viver para trabalhar?

2007-07-11T16:05:00.000-07:00

Giselma Barbosa

Mais um dia de trabalho que começa às 4h20 da madrugada, de segunda a domingo a rotina é a mesma. Até quando isso meu Deus? O celular desperta às 4h, mais um dia de luta para Raimundo Oliveira Barbosa, 47 anos, como todos os outros. Abrir a panificadora, entregar os pães em vários estabelecimentos pela manhã e também à tarde, exceto aos domingos que a entrega ocorre apenas no turno matutino, apenas o domingo à tarde para tentar colocar o sono em dia e ter o merecido descanso. Almoçar em casa, mal lembra a última vez que tivera esse luxo, o tempo é curto, a panificadora ficar aberta o dia todo, sair às 4h20 e retornar às 22h todos os dias não é vida.

Lazer definitivamente não existe, o trabalho vem em primeiro lugar, trabalhar muito só assim para manter o que conquistou durante a vida. Faculdade dos meninos e cursos para pagar, telefone, água, luz, condomínio, contas e mais contas. A saúde está debilitada, cirurgia por fazer de hérnia umbilical, artéria no coração para desobstruir, gastrite atacada. Falta tempo, deixar a panificadora longe dos olhos, a mercê dos funcionários e nas mãos de um garoto de 23 anos, seria praticamente deixar abandonada.

Daqui a sete anos, chegará a sua aposentadoria, dormirá na porta do INSS, não vê a hora, viajará para passar dias na fazenda, algo que não faz devido a correria do dia a dia, a propriedade fica aos cuidados de um caseiro. Poder usufruir todos esses anos de luta em um lugar tranqüilo.

Jornalismo Literário - O bolo

2007-07-11T16:02:00.000-07:00

Vivian Barbosa

Disseram-lhe que ela já tava bem grandinha para ter medo de andar em passarelas. Mas aquela era a mais comprida que já tinha visto. Impossível não sentir medo. Impossível não dar cada passo sem imaginar aquele monte de concreto se abrindo embaixo de seus pés. Ela despencando com todo o seu peso. Três coisas prometeu a si mesma: um dia se livraria do seu cabelão na cintura, os quilinhos extras e o medo de passarelas. A única coisa que Julinha conseguiu foi cortar as madeixas.

Não tinha medo de altura. Viajava de avião. Explorava cavernas. É antropóloga. Enfrentou uma banca de mestrado. Por que esse medo? A passarela que avistava agora era questão de honra. Ela estava aos pés da monstra. Olhou para um lado, ninguém conhecido. Olhou para o outro, ninguém de novo. Ai, quem dera uma mão para segurar... Só uma mãozinha para apertar...

Começou a escalada. Aos poucos, avistava o teto do ônibus parado no ponto. Troço sujo. Todo empoeirado. De dentro já dá nojo, por fora então... Fala sério! Além do pânico, o joelho latejava. Onde esses arquitetos estão com a cabeça para planejar acessos tão íngremes? No fundo, no fundo, beeeeeem lá no fundo, aquela pontinha de culpa no cartório insistia em alfinetar. Quem manda ser sedentária?

Os passos eram curtos e lentos. Ô dúvida cruel! Se fosse ligeiro, poderia atravessar mais rápido. Também tinha mais chances de tropeçar no cadarço do sapato do outro pedestre que também estivesse andando depressa e assim não teria bons reflexos para segurá-la, evitando que caísse lá de cima. Carona filha da puta que lhe deu um bolo!

Agora, a parte plana. Os joelhos pararam de encher o saco. O problema já era outro. As luzes da passarela e dos postes. Pra quê tanta luz, meu Jesus? Estava ficando cega. Ergueu as palmas das mãos, escondeu uma parte delas. Saiu andando. Parecia maluca. Continuou andando. Mãos estiradas na frente. O que tanto olhavam para ela? Todo mundo podia fazer aquilo para proteger as vistas se estivesse fazendo muito sol. Só por ser noite passava a ser estranho? Se tava tudo tão iluminado.

Tremedeira. Carros pesados passando por debaixo da passarela. A tentação de olhar para a pista. Sabia que não devia olhar. Mas queria olhar. Não resistiu. Olhou. Xiii! Agora não tinha nem mais passarela, nem chão, nem buzú sujo, nem cadarço de sapato. Sumiu tudo. Lembrou da sua polaina multicolorida que usava quando criança, em Paris, quando morava lá. Do seu pai dizendo que ela era igualzinha a ele. Dos índios kiriris no sertão da Bahia e da oca onde teve que dormir por cinco dias para realizar pesquisas científicas. Tirou os olhos da pista. Essa passarela tem que acabar!!!

A descida se aproximava len-ta-men-te. Ela decidiu correr. Correu o mais rápido que pôde. Só pensava na agenda que carregava nos braços. Ela não poderia cair. Ali estava sua vida. As mãos suadas não ajudavam. Não, não ia cair. Estava segura. Tava acabando... Tava acabando... O ponto de ônibus. Acabou. Podia respirar aliviada. Piscar os olhos e umedecer o globo ocular. Por sorte, a sua condução estava parada logo ali. Entrou e sentiu o bafo quente. Carona filha da puta!

Jornalismo literário - Um pedido de Batian

2007-07-11T15:58:00.000-07:00

Silvia Mizuno

Nas famílias italianas ela é a “nonna”, nas alemãs, “grossmutter”, nas baianas, “ô minha vó”, e nas japonesas, “batian”.

Batian acordou cedo como sempre, bateu o sino do santuário e falou aquelas três palavras enigmáticas. Bateu o sino pela segunda vez e começou o mantra, bem baixinho. Já estava esperando a terceira batida. É a partir daí que tem o lance do foguinho, do incenso e coisa e tal, mas parou tudo. Eu estava ouvindo do quarto ao lado, ainda na cama, como todas as manhãs. Podia ser apenas um sonho, o sino bateu a primeira e não bateu a terceira. Que sonho besta. Mas no sonho teve um chacoalhão. Abri um olho, o direito porque o esquerdo estava com remela, ficou colado.

– Shirubinha cômbra bêra. É um sonho, um sonho com a batian. Será que ela morreu?

– Shirubinha acôruda. Ufa, ela não morreu. Ela quer que eu acorde, deu pra entender, não deu? “Shirubinha acôruda”.

- Bom dia batian. – Cômbra bêra. - O quê? É o café da manhã? - Non, non, cômbra bêra pro batian. - Já sei, batian quer que eu vá ao mercado, “compre” alguma coisa. - Ê, ê bêra. - Já vou batian, quantas peras a batian quer? - Non bêra non, ê bêra, compra bêra.

Por que, Kamisama, por que eu fiz essa loucura? Cruzar o mundo em um navio e chegar nessa terra primitiva, de uma língua indecifrável. Disseram que seria um cruzeiro... um cruzeiro de três meses, enfrentando enjôo, falta de água, o calor infernal, os insetos monstruosos, feijão salgado, argh! Toda essa aventura para ter netos assim, que não entendem o básico, um pedido de uma batian. Será esse meu fim, Kamisama? Morrer incompreendida... Vou morrer sem poder fazer a última reverência à Kamisama....

- É vela! É vela! batian quer que eu compre vela, não é?

Jornalismo Literário - AHHHH!!!

2007-07-11T15:54:00.000-07:00

Liz Senna

Ao desembaçar o espelho com folhas de papel higiênico, após um banho esfumaçado, Carol depara-se com uma imagem cruel, surrealista e nada amistosa em meio aos pedaçinhos brancos colados no vidro que se misturavam àquela terrível imagem. Diante do reflexo de um monstro perdido no meio de milhares de sardas, que mais pareciam confetes de carnaval, percebeu uma enorme erupção no meio de toda aquela juventude. Nada mais dramático para uma adolescente como ela do que uma imensa espinha no meio da testa para aumentar ainda mais a sensação de que sua vida já estava perdida, a beira do caos.

- Carol, o jantar está na mesa!

A voz soava como um imaginário perdido no meio de uma multidão.

...mesa, esa, esa, esa.....

Nada mais fazia sentido, no mundo cruel, onde todas as atenções e os holofotes estariam anunciando o fim do mundo. Balançando várias vezes a cabeça, imaginava poder, como num passe de mágica, desfazer todo aquele mal que tinha reinado na sua vida, fechar o buraco que tinha sido aberto no chão. Tesouras, facas, giletes, espremedores de frutas, trituradores se tornaram aliados.

- Carol, o jantar vai esfriar minha filha!

...filha, ilha, ilha, ilha...

Pra quê comer? Iria apenas prolongar a triste existência de uma mera mortal.

Voltando aos aliados, a tesoura cortou, a gilete raspou, o espremedor espremeu e o triturador.....AHHHH!!!

Aquela coisa nojenta não fazia mais parte do mundo de Carol, não do rosto dela. No entanto, sob o mármore frio, combinava com o papel de parede do banheiro da suíte.

- Mãe, já estou descendo. Pede à D. Maria para fritar um ovo para mim...

Jornalismo literário - Café com aroma de arte

2007-07-11T15:13:00.000-07:00

Adriana Alves

Na estante de vidro discreta que fica próximo ao balcão de doces, livros da literatura nacional: Fernando Pessoa, Clarice Lispector, entre tantos outros, fazem aquele lugar fascinante. O aroma de café exala no ar convidando a quem passa na porta a incluir-se naquele recinto. A casa é sempre cheia. Mesas de vidro com cadeiras de couro sintético brancas encantam os casais de apaixonados que logo se formam e tornam o ambiente romântico. Quem entra no Café & Poesia, localizado no centro de Campina Grande, jamais esquece aquele ambiente de música clássica e convidadativo.

Para deixar o recinto ainda mais aconchegante, pinturas em óleo sobre tela ou arte naif de artistas locais dão vida às paredes levemente amareladas. Ao lado das mesas cristalinas, uma outra estante comporta pequenas peças de arte de mais artistas: louças pintadas com cores fortes a la Almodovar; peças artesanais como micro-cestos de palhas, mas tão bem trabalhados que pensa-se que é coisa de gente rica. A clientela é fiel e sempre traz mais um amigo para conhecer o lugar memorável.

Para acompanhar o cafezinho, que agora é expresso, com chantilly, licor e uma infinidade de novos sabores, o balcão é o cantinho certo: lindas tortas cremosas de morangos, tortas de chocolates e de frango, enormes croissantes, risoles, coxinhas, folhados. É irresistível. No final da tardinha é o melhor horário.

Um lugar modestamente pequeno no aspecto físico. Uma árvore na frente atrapalha o discreto letreiro que informa seu nome. Não tem neon. Nada de chamar atenção. Apenas o desenho de uma chícara de café exalando o cheiro da bebida mais famosa do país.

O atendimento é rápido e gentil. Moças atentas e sorridentes anotam o pedido dos clientes sem faltar nenhum detalhe. Nem mesmo a música é capaz de tirá-las da concentração. Valoriza-se o cliente. Lá, o café tem aroma diferente, de arte. Enquanto se espera o café com pãozinhos de queijo - pratos da casa - dá para conhecer o universo de Fernando Pessoa. Ou contemplar as obras de arte que estão sempre expostas. Ou mesmo apreciar o talento do artistas anônimos que anseiam entrar para o rol dos grandes artistas. O primeiro gole é viciante.

Jornalismo literário - Um dedo de prosa

2007-07-11T15:03:00.001-07:00

Adriana Alves

17 de abril de 2006. Estava feliz. Era mais uma repórter contratada do Jornal da Paraíba. Tinha feito teste de seleção e passei por méritos próprios - o que rendeu alegria para as minhas amigas e ódio, inveja, um dos sete pecado capitais (sem marketing para a novela da Globo) às minhas arquiinimigas. Minhas amigas diziam: "Tu é chique hein? Parabéns! Arrase lá".

Era justamente minha intenção. Soube também que iria trabalhar com um velho amigo dos tempos da faculdade, Esdras Marchezan, figura carismática, inteligente e batalhador. Ele, espertamente, tinha conseguido a vaga de repórter sem fazer teste de seleção, devido ao tempo que trabalha em jornal impresso. Era um menino visionário.

Pois bem, passadas as festividades da minha vitória (ou forca?), acordei cedo, bem cedinho mesmo, para ir assinar o contrato e definir questões como salário, horário, estas pequenas formalidades. Coloquei a melhor roupa, tomei um banho de aceio (aqueles bem demorado), até decorei um texto e ensaiei umas perguntinhas. Só por garantia.

Chego no jornal com um sorriso que não cabe em mim. Não usava aparelho nesta época, então podia abusar de sorrisos. A telefonista me atende. É Sheila, uma loira, alta, corpo curvilíneo e que recebe muitas cantadas. É simpática e tem muita paciência de poder suportar tantos marmajos e tantas ligações durante o dia. Tornara minha amiga depois de uns meses de convivência diária.

- Adriana, pode entrar. É no final do corredor. Bastos Farias está esperando.

Como já conhecia a sala, tinha feito teste, fui direto, dando bom dia aos poucos conhecidos do jornal. Entro na sala. Bastos Farias, editor na época, disse, ao mesmo tempo que limpava sua gaveta empoierada:

- Só um minuto Adriana, te atendo já.

- Tudo bem, disse.

E essa "limpeza" nunca chegava ao fim. Era tanto do papel velho que eu mesmo fiquei torcendo para minha alergia não me contaminar. Livros, currículos, pequenos lembretes, copinhos de café. Tudo era lixo.

- Então, você passou no teste....quer mesmo trabalhar no jornal impresso?? disse, para descontrair.

- Sim, quero. Gostaria de passar por uma redação. Era o meu sonho desde os tempos da faculdade.....

E ele começou a me assombrar com suas histórias de 18 anos de jornalismo.

- Olha Adriana, vou ser bem sincero com você que está entrando agora. Isso aqui não é vida não. Eu tenho 18 anos aqui e já estou saturado. O jornalismo é peso, o salário ainda é baixo, vida pessoal zero......

- Meus Deus!- pensei.... mas, como assim???

Eu me formei mesmo em jornalismo ou o quê? Claro que, na faculdade, talvez tenhamos uma visão romântica de como são as empresas jornalísticas. Ou, mesmo sabendo da escravidão, horas extras não pagas, salário baixo, pouco reconhecimento, mesmo assim, ainda desejamos fazer parte do time, do front. Fiquei a escutar todo aquele discurso, de dissabores, da labuta da profissão, mesmo sabendo que eu estreante, "foca" e sem nenhuma experiência em impresso.

- Olhe, aqui você fez teste e sabe como é a rotina. Impresso ocupa muito o tempo, há viagens para fazer. E se o repórter viajou num final de semana, isto não significa que não vai viajar no próximo. E o repórter tem de ir, argumentou.

Franzi a testa. Por um momento, fiquei achando que tinha escolhido a profissão errada, que ia adquirir uma gastrite logo na primeirsa semana, ia me viciar no cafezinho, perder cabelos, contrair uma LER, coisa do tipo.

Minha visão romântica tinha ido por água abaixo. Mas a forma como ele ia me alertando sobre o jornalismo impresso, sem ser rude, mas totalemente cru, na lata, sem rodeios. Isso ia me desilundindo.......

Bem vindo a realidade, Adriana, era o que ele queria me dizer.

As horas se passavam, era meio que uma tortura psicológica, estilo a triologia dos Jogos Mortais. Queria sumir, ir direto para o meu computador, ligar, sair para fazer rerportagens e satisfazer meu sonho pessoal.

- Você tem filhos?

- Não, respondi timidamente.

Era como se ele quisesse me dizer que este outro projeto pessoal estaria fadado ao fracasso, que iria demorar para ser mãe, que era melhor, de fato, ser solteira. Para viajar.

- Como eu lhe disse, vamos fazer viagens para o interior do estado.

Ele não queria que eu engravidasse. Era isso. Afinal, era novata e novatos todos sabem o que acontece..escravidão na certa.

Bastos era uma homem alto, forte, calvanhaque meio estilo-precisa-ser-feito. Chegava sempre com muitos jornais e papéis na redação - motivo pelo qual, vez ou outra, limpara a gaveta. Tinha 18 anos de empresa. Não ouvi, naquele dia, uma notícia boa, mesmo que tivesse sido furo de reportagem. Nem o salário havia me tirado a tensão de fazer jornalismo impresso.

Passei o restante do dia tensa. Meu Deus!! o que seria aquilo??

Não estou gostando desta prosa. Eu estava imersa na realidade do jornalismo brasileiro. Era a minha opção. Mesmo com esta recepção nada calorosa do chefe, já entrara na redação meio estressada, característica de jornalista de redação. O tempo passou. Nunca me esqueci deste dia. Até hoje me lembro deste momento grotesco. Depois de quase um ano de jornalismo impresso, matérias repetidas, estresse, salário baixo e outras cositas más, quando alguém me pergunta se desejo voltar à redação de jornal, respondo com uma frase dele: aquilo ali não é vida nãooooooooooooooooooooo!!!

Jornalismo literário - Cabra marcado para morrer

2007-07-11T15:01:00.000-07:00

Otaviano Maia

Sons de tiros sangram a normalidade da rua Guararapes, no bairro de Itapuã.

Em frente da casa nº 11 - uma residência bem modesta, com fachada branca já desbotada e com recortes de limo, cujo muro rebocado, sem cor e baixo sustenta um pequeno portão preto - quatro homens encapuzados descem de um Ford Ecosport, prata, de placa JHS-9300, e descarregam desenfreadamente os cartuchos de suas pistolas semi-automáticas PT-040, que, no Brasil, são de uso exclusivo das polícias civil e militar.

Atiram. Ferem. Derrubam e, depois, tal qual uma mala velha, seguram e arremessam o corpo de Antônio Conceição dos Reis para o bagageiro do carro que logo sai em alucinante fuga.

O cheiro de borracha queimada tomou conta do ar. Pedaços do cérebro de um homem tomaram conta de uma parte do asfalto que corta a rua. Os vizinhos não falam, não reagem, não comentam o acontecido para o showrnalismo. Dos moradores, tomou conta o medo.

Antônio, presidente da ONG Nativos de Itapuã, era homem um negro, alto, sério, magro, há 18 anos servia a causa ambiental sem cessar. Ao longo dos seus 44 anos, já estava acostumado a ser ameaçado, seja por carta, por telefone... Mas isso não o impedia de denunciar, de ser desaforado e implacável com aqueles que se dispunham a agredir o meio ambiente, o qual ele estava centrado em defender.

Por coincidência, bizarrice ou ironia imprópria do destino, um corpo, que a polícia acredita ser do ambientalista alado, foi encontrado numa reserva ambiental de Camaçari, no distrito de Vila de Abrantes, 16 km de Salvador.

Policiais, comerciantes, barraqueiros. Eram tantos os que queriam calar sua voz. A 12ª Circuncisão Policial, na Avenida Otavio Mangabeira, em Itapuã, possui uma série de processos onde Antônio é autor. Um deles é contra um grupo de policiais civis que invadiram sua casa, no último seis de fevereiro.

Sua esposa, Eliane Sampaio Reis e sua filha, deficiente física, com apenas 16 anos de idade, jamais o verão de novo, pelo menos nessa vida.

Em outro canto da cidade, a ação começa a render seus tristes resultados. Raquel Pinheiro, uma jovem de 28 anos, cabelos lisos, avermelhados, de rosto simples, sonhador e firme, chega a seu trabalho. Na sala 212, do prédio vermelho no Centro Administrativo da Bahia, ela inicia suas funções como assistente de jornalismo, na Ouvidoria Geral do Estado.

Ao iniciar as leituras dos jornais diários, ela reconhece na foto de capa o rosto de Antonio. Fica nervosa com a circunstância. Sofre com a injustiça e chora por conta da impunidade que está por vir.

- A ordem realmente não pode ser afetada! - diz a moça.

Com um olhar infinito, pensa em quantos casos desses já ouvira e de quantos mais haveria de escutar, sofrer e aceitar, apenas, aceitar.

Lembrou-se do ano de 2005, quando ingressava na Ouvidoria como atendente, na central telefônica. Ela foi responsável pela manifestação número 18111, feita através de uma carta, recebida em 18/02/2005. O homem da foto escreveu:

"O Grupo Nativo vem por meio desta reiterar as solicitações para implantar uma polícia especial ou colocar policias nos dois módulos do mesmo vem ficar com dois homens e outro o outro está sendo destruído pelo tempo, isto mostra a falta de interesse com a integridade física dos nossos visitantes que aqui chega, trazendo recursos para os cofres públicos.

No dia 15/02/05 os marginais assaltaram três italianos dentro da área que era para ser segura, próximo aos quiosques, isto é vergonhoso, as autoridades de segurança alega que os visitantes vão para as dunas, por isso são roubados, e dentro do centro comercial é o que?

Será que vamos esperar um óbito internacional para fazer uma polícia voltada para a segurança, e o nome do nosso Estado e o bairro de Itapuã fica como? Segurança é papel do Estado, o sr. é informado que o Abaeté e palco do crime, por que não combate?

Dia 16/02/2005, o Jornal A TARDE, publicou a matéria, eu comentando com uma pessoa na câmara de vereadores, a filha dele já sabia na Bélgica deste fato via internet isto é mal, isto acaba com o Abaeté.

A segurança que faz este trabalho no parque deixa a desejar, são pessoas desqualificadas na área de segurança, hoje as 09:25 hs, um grupo de oito pessoas, sendo três de Israel subiu para a duna e os seguranças não foram avisados, está fazendo o que no parque com medo dos marginais pegar eles, isto é mal."

Jornalismo Literário – Mais uma voz foi calada na luta pela preservação ambiental

2007-07-11T14:25:00.000-07:00

Najara Lima

Havia acabado de realizar uma de suas tarefas mais corriqueiras e prazerosas. Deixara sua filha de 16 anos, paraplégica, na escola, e voltava para sua humilde casa, localizada em Itapuã. Era uma segunda-feira, 9 de julho, mais ou menos 7h da manhã. Não pôde terminar o trajeto. Seu destino mudaria quando quatro homens encapuzados saltaram de um carro prata e dispararam contra ele, Antonio Conceição Reis, 44 anos, ambientalista durante quase metade desse tempo.

A garagem da casa de número 14, na Rua Guararapes, a poucos metros da casa de Antonio, foi o cenário do crime que aterrorizou a população do bairro. Logo depois de ter seu corpo atingido por cápsulas de pistolas calibres 380 e 40, de uso exclusivo de policiais civis e militares, encontradas no local do crime, Antonio, que era presidente da ONG Nativos de Itapuã, foi jogado no porta-malas do veículo no qual se encontravam os bandidos.

Magro, alto, negro, Antonio era pai devotado de duas filhas, casado com Eliane Sampaio Silva Reis, dois anos mais velha que ele. Lutava pela preservação do meio ambiente e, inevitavelmente, agradava gregos e incomodava troianos. Conseguiu, junto à prefeitura, que o Carnaval e o Reveillon, eventos tradicionais há mais 50 anos, não mais fossem realizados na Lagoa do Abaeté, área de preservação ambiental. Segundo seu cunhado, Everaldo Sampaio, co-presidente do grupo ecológico, Antonio sempre pedia aos turistas que visitavam a região da lagoa para que não fossem às dunas.

No dia 6 de fevereiro deste ano, policiais civis entraram em sua casa, numa operação em busca de traficantes. A cena agressiva da invasão, com objetos pessoais destruídos na presença da sua mulher, Eliane, e de suas duas filhas, ainda adolescentes, não ficaria apenas como lembrança revoltante para Antonio. Ele resolveu, então, entrar com um processo contra os policiais. Não é difícil imaginar que suas ações, como ambientalista e como cidadão consciente de seus direitos, contrariaram muita gente.

Além da luta ambiental, Antonio ministrava palestras para estudantes, realizava caminhadas ecológicas e formava guias ambientais mirins. “Não era envolvido com drogas, era evangélico e trabalhava pela sociedade”. Dessa forma, Ives Quaglia tentava caracterizar o amigo com quem convivia há mais de 30 anos. Trabalhar pela sociedade não era suficiente para livrar Antonio de ameaças, que chegavam à sua casa através de cartas e ligações telefônicas.

No mesmo dia, por volta das 9h, duas horas depois do crime que chocou Itapuã, moradores da região de Sucupira, em Vila de Abrantes, encontraram um corpo carbonizado no porta-malas de um EcoSport prata. O veículo havia sido roubado no dia 31 de maio, no bairro do Garcia. Tinha placa original JQS-9300, mas ostentava uma clonada, de número JPQ-3292.

O estado em que foi encontrado o cadáver dificultou o reconhecimento, mas há indícios que o corpo seja de Antonio. Se for comprovado que o corpo é mesmo do ambientalista, pode-se mesmo dizer que tiros perfuraram o tórax que enfrentava comerciantes, e a cabeça, que pensava em preservar a natureza. As costelas que revestiam seu nobre coração foram fraturadas e uma das mãos, que não negavam ajuda a quem quer que dela necessitasse, ostentava uma chaga.

“Quem poderia ter feito um crime desses contra um ambientalista, que só fazia o bem?”, indaga Raimundo Bujão, amigo de infância de Antonio. Os agentes da 12ª Delegacia, localizada em Itapuã, tentam responder a essa pergunta inconformada. Muita gente pode achar óbvia a ligação entre as cápsulas encontradas, utilizadas exclusivamente por policiais civis e militares, com o processo aberto por Antonio contra os policiais que invadiram violentamente sua casa. A ligação não parece tão estreita assim se for levado em conta que esse tipo de arma chega facilmente, e com freqüência, nas mãos dos bandidos. O trabalho é árduo e longo. Amigos e parentes de Antonio parecem dispostos a esperar, contanto que o caso não seja mais um a atolar as gavetas de inquéritos criminais.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literário - As dietas milagrosas...

2007-07-11T11:39:00.000-07:00

Camila Danon

Já perdi a conta de quantas dietas e tamanhas loucuras eu já fiz para atingir o peso ideal na balança. E o pior é que eu sempre acabo envolvendo um cúmplice para compartilhar destas loucuras, talvez por achar que duas pessoas é um incentivo a mais para concluir os tais regimes, ou apenas ter alguém para controlar as minhas recaídas e as minhas oscilações de humor. Desta vez, a vítima foi minha mãe. Consegui convencê-la da importância de ter uma reeducação alimentar, apelei para os recentes exames que ela tinha feito, a sua alta taxa de colesterol, e ela acabou cedendo.

Num belo dia, assistindo a um destes programas vespertinos de fofocas e futilidades femininas, vi os depoimentos de algumas celebridades sobre as técnicas que utilizavam para manter seus corpos sarados e esbeltos... dentre as inúmeras opções apresentadas para afinar a silhueta, escolhi a dieta da sopa e comuniquei a minha mãe.

- Poxa mãe, descobri uma dieta revolucionária da sopa, várias artistas já fizeram e perderam 5kg em uma semana, mas tem que seguir direitinho, só pode tomar sopa durante sete dias!

- Podemos começar na famosa segunda, sugeriu minha mãe.

Então, passado o fim de semana, os exageros e as compulsões alimentares, na segunda-feira, como havíamos definido, começamos a bendita dieta da sopa. Naquele dia resolvi acordar mais tarde para não ter que me deparar com aquela triste realidade, só sopa, quem agüenta? Pois é, mas o sacrifício maior foi para minha mãe, que não estava acostumada a mudar suas rotinas alimentares. Ela não conseguiu manter a dieta nem por um dia. No final da tarde, a fome atacou seu psicológico e ela acabou devorando vários alimentos e me desestimulando mais uma vez... Mesmo assim, eu consegui prosseguir a dieta da sopa por mais três dias insuportáveis, mas não foi o suficiente, acabei desistindo antes de completar a semana e, como sempre, não atingi a meta dos 5kg.

Decidi mudar de parceiro, pois com minha mãe os regimes nunca chegariam a um resultado eficaz. Que tal uma amiga, que também esteja acima do peso e que tivesse força de vontade o suficiente para compartilhar meus anseios e se submeter as minhas dietas esdrúxulas? Neste momento, lembrei de Dany, uma amiga da faculdade, que idolatrava os doces, as guloseimas e tudo mais que pudesse engordar só de olhar e, claro, era tão louca quanto eu. Nesta época, eu e Dany precisávamos perder em média 5kg cada uma. Como eu sou mais baixinha, o peso sobressaia bem mais, porém, em Dany, as gordurinhas não eram visíveis, era apenas “síndrome da mulher gorda”, ou seja, nunca está satisfeita com o corpo e sempre acha que precisa emagrecer.

Nós ainda estávamos cursando a graduação de jornalismo, então seria mais fácil combinar os detalhes do regime, já que nos víamos todos os dias, uma iria disciplinar a outra e dividir as crises de mau humor que, inevitavelmente, surgiriam e que, infelizmente, descontávamos em terceiros...

Primeiro dia de mais um regime, sem nome, este, eu e Dany que criamos e, sinceramente, acreditávamos que pudesse dar certo. Nós inventamos uma nova técnica para perder calorias, não perder o apetite e o prazer de saborear os alimentos. Podíamos comer de tudo, ou quase tudo, porém, em pequenas quantidades, ou, como queríamos um resultado em curto prazo, decidimos não comer quase nada.

No café-da-manhã comíamos dois biscoitos cream craker, com uma xícara de café, pois café não engorda; o almoço era a base de verduras e um grelhado, só carne branca e à noite algum líquido, suco, leite, mas sem açúcar, acompanhado de mais dois biscoitos. Após as 18h só poderia beber água. Confesso que foi uma dieta meio drástica, mas no auge da loucura, e o prazer de se sentir mais leve, compensava. No entanto, esta leveza era resultado da fraqueza e da falta de nutrientes que o corpo precisava. Começamos a sentir muito sono, tonturas, mas achávamos que era normal, já que tínhamos diminuído consideravelmente a ingestão de alimentos.

No segundo dia, a balança já registrava 1kg a menos! Ufa... o sacrifício estava valendo a pena. Neste dia fomos ao shopping, depois das aulas na faculdade, para comprar alguns alimentos que faltavam para o regime, como umas barrinhas de cereais, adoçante, enfim, tudo light! Mas a sensação de fraqueza e mal estar já estava visível em nossas fisionomias. Eu não sentia vontade de fazer mais nada, não tinha força. Comecei a ficar preocupada, mas não comentei nada com Dany, pois não queria assustá-la e nem desanimá-la. Porém, ela também estava com os mesmos sintomas e apreensões e também resolveu não comentar nada comigo.

Após comprar todos os ingredientes, pesar mais uma vez na balança para comprovar a diminuição do peso, decidimos retornar para casa, pois estava tão fraca, que nem o prazer de olhar as vitrines superava aquele mal estar.

Paf... puf... pápápápápápápápápápápápápápáp... alguém gritou:

- Acode! A menina caiu das escadas!

Quando eu olhei para o lado, confirmei minhas suspeitas, Dany tinha caído e rolado escada abaixo! Foi tão rápido e um círculo de pessoas formaram-se a sua volta, tentando ajudar a levantá-la. Eu não sabia o que fazer. Só queria verificar se ela estava bem, respirando, lúcida e, graças a Deus estava, tirando alguns arranhões e uma enorme dor de cabeça. Nossa, que susto! Aquele dia, precisei ligar para o pai dela para ir buscá-la e ele, claro, ficou muito nervoso e preocupado. Resolvi esperar o pai de Dany chegar e só assim ir embora. No caminho de volta para minha casa fiquei pensando e refletindo o que as nossas ações imprudentes resultaram e que por pouco minha amiga não teve um acidente mais grave e com conseqüências irreversíveis.

Nossos pais proibiram o tal regime, até eu fiquei receosa de levar adiante, percebi o que as pessoas são capazes de fazer para esculpir seu corpo, baseado em padrões de belezas impostos pela mídia, que cultuam aquelas modelos magricelas, as atrizes famosas que aparecem em novelas, filmes e revistas de fofocas, enfim, desencanei... aquele regime foi o maior absurdo que já fiz na minha vida. Acho que depois desta, eu e Dany aprendemos a lição. Não somos nutricionistas ou profissionais capacitados de saúde para estabelecer uma dieta alimentar. Então, decidimos seguir uma dieta fundamentada, com argumentos embasados e balanceada por verdadeiros profissionais.

O cardápio já estava todo preparado, claro que resolvemos incrementar, por nossa conta e risco, mas, desta vez, pesquisamos algumas revistas, sites, e decidimos recomeçar sem exageros. Liguei para ela comunicando.

- Amiga, vamos fazer agora a dieta dos pontos! Contamos todas as calorias dos alimentos e não ultrapassamos a 1.2000 calorias. Desta forma, nossos pais não vão poder interferir já que vamos comer tudo, balanceado, ao invés de fazer somente três refeições diárias.

Quem achou que eu iria desistir totalmente dos meus objetivos, se enganou. As dietas milagrosas às vezes trazem alguns resultados, outras não, mas a palavra dieta já está intrínseca no vocabulário feminino. E no meu contexto, sempre tem espaço para mais uma... Alguém conhece algum regime inovador? Rsrsrrsrsrsrsrrsrrs

Jornalismo literário - A Fonte Nova é nossa!

2007-07-11T11:31:00.000-07:00

Flávio Freitas

Cada um a descreve do seu jeito. Meu tio, por exemplo, torcedor do Vitória, o chama de maior estacionamento do mundo, pois lá cabem 80 mil bestas. O fato é que a Fonte Nova, que pertence ao Estado da Bahia e ocupa o 6° lugar entre os maiores estádios do Brasil, é o local de encontro entre os torcedores do Esporte Clube Bahia. Ao entrar no estádio, quem torce pelo tricolor confessa: "O coração bate mais forte, desde a entrada, que pode ser pelo lado do Dique do Tororó, ou por Nazaré, a festa é abundante." Torcedores se aglomeram em busca de mais um gole de cerveja, que parece funcionar como um combustível para gritaria, seja para impulsionar seu time, ou para xingar a senhora mãe do árbitro da partida. Confesso, eu faço os dois.

Particularmente, prefiro entrar pelo lado do Dique, pois venho andando por ali, afim de pedir ajudar aos orixás que lá ficam fixados. Quando chego na metade do caminho, logo aparecem os cambistas, a parte ruim da diversão, nos oferecendo um ingresso com preços absurdos. Claro que não compro, prefiro ajudar ao Bahia comprando direto na bilheteria, mesmo que esteja lotada, pois é o calor humano, aliado a uma cerveja gelada que te coloca dentro do jogo. Olho pra cima e penso: "Puxa! Como é grande a casa do meu time".

Na entrada existem vários corredores de ferro vermelho a uma altura de mais ou menos 120 cm, na tentativa fajuta de evitar a aglomeração. É lá que ocorre um empurra-empurra sadio, geralmente com o coro de "Bahia, o Bahia é minha vida! O Bahia é meu orgulho, o Bahia é meu amor ôôô!!!!". É nessa parte que os cabelos do seu corpo se arrepiam, seus olhos ameaçam chorar, seu subconsciente faz com que você vire todo o conteúdo da cerveja, mesmo sem querer você começa a cantar, até chegar na catraca, onde ficam os porteiros com coletes amarelos, fiscalizados por supervisores e policiais, para evitar algum tipo de suborno, ou permissão da entrada de amigos.

Entrei e, após dar 48 passos, começo a avistar o gramado do espetáculo, verdinho, parece até novo, vou subindo as escadas das arquibancadas enumeradas, não sei nem porque, já que ninguém respeita, aliás nem no ingresso vem a numeração. Na tentativa de achar um bom local para sentar, vou caminhado pelos dois anéis do estádio, dou preferência à sombra. Quando me sento, começo a analisar os quatro cantos do estádio, admirando sua beleza um pouco "suja" - sim, porque há um bom tempo a Fonte precisa de um bom banho.

Olho para o campo que mede 115m de comprimento por 92m de largura, dividido em dois campos marcado por uma linha de cal, onde os times travam suas batalhas. A área do escanteio é marcada por quatro bandeirinhas quadriculadas em amarelo e vermelho, que ficam de cada lado. As traves brancas, como manda o figurino. Se quiser ir ao banheiro, é melhor se segurar, se não der para aguentar se dirija ao muro mais próximo e reservado, pois os banheiros são imundos. Mesmo com vários problemas, basta o time do Bahia entrar em campo, seja até mesmo pelo campeonato da terceira divisão, que tudo é esquecido.

Começa a festa e o objetivo é um só, a vitória para que no final da partida o placar que fica atrás do gol do lado do Dique, lá no alto do muro, possa nos fazer mais uma vez felizes.

Jornalismo literário - Toda causa tem um preço

2007-07-11T11:22:00.000-07:00

Adriana Alves Rodrigues

O último dia na vida do ambientalista e presidente do Grupo Ecológico Nativos de Itapuã, Antônio Conceição Reis, 44 anos, já anunciara um prenúncio. Acordou cedo, como de costume, tomou café e, acompanhado da filha, foi deixá-la na escola. Esta seria a última vez que a filha estaria com o pai. Quando retornara, às 7h30 da manhã, na rua Guararapes, nº 14, no bairro de Itapuã, uma supresa lhe aguardava: quatro homens estranhos lhe abordaram, atiraram contra o ambientalista e, sem dar chance da vítima esboçar uma reação, o colocaram no porta malas de um carro Ford Ecosport e saíram pelas ruas de Salvador. Para que seus rostos não fossem vistos, os algozes, espertamente, trataram logo de esconder e colocaram uns capuzes, um truque bastante comum.

E a movimentação começou a borbulhar no bairro de Itapuã. Os moradores, principalmente os mais chegados, queriam saber como foi, quando, o quê, quem e onde, como se fossem repórteres atrás da notícia. Mais do que isso. Estão consternados pela morte do ambientalista. Dúvidas, questionamentos, suposições e medo. Depois do crime, impera a lei do silêncio. Ninguém atende a imprensa já presente no local do crime. Radialistas, repórteres, fotógrafos, todos querem coletar informações, entrevistar testemunhas, moradores, familiares. Querem a melhor reportagem e se esforçam para isso: perguntam perguntam e perguntam.

Diante de tanto silêncio, o cunhado e vice-presidente do Grupo a qual o ambientalista era presidente, revela:

- O Antônio tinha uma coleção de inimigos, desafetos. Como ele era defensor da Lagoa do Abaeté, ele constantemente pedia aos turistas para não irem às dunas. Os comerciantes da localidade não gostavam muito das ações e idéias que Antônio defendia e apregoava.

Recentemente, o ambientalista andava recebendo uns telefonemas meio estranhos, como vozes difíceis de identificar. Ligavam para ele a qualquer hora. Cartas em tom ameaçador também chegavam à sua residência e este fator foi se intensificando nos últimos dias.

- O que sei dizer, é que sua morte fez a alegria de muita gente que não gostava dele. Apenas isso eu sei. Nada mais - disse a viúva do ambientalista Eliene Sampaio Reis, ainda consternada, em depoimento na Delegacia.

A polícia ainda não sabe a autoria do assassinato. Um carro cabornizado foi encontrado hoje (9/7) com um corpo dentro. A polícia tem fortes suspeitas de que seja o corpo do ambientalista. O que muita gente sabe é que Antônio já vinha sofrendo ameaças por telefone, bilhetes há cerca de uma mês, quando sua casa fora invadida por policias civis, em 6 de fevereiro. Depois deste episódio, Antônio resolveu entrar com um processo contra os policias. Ele queria justiça, ansiava por ela. Disseram que ele ia desistir do inquérito policial. Talvez porque estivesse desacreditado dela. Ou, por receio de retaliações. Não se sabe.

Mas, ao que tudo parece, os ambientalistas, no Brasil, muitas vezes, pagam com a própria vida a paixão pela defesa do meio ambiente. Há quem relembre o caso da morte da missionária Dorothy Stang, de 73 anos, conhecida como irmã Dorote, que foi morta com sete tiros a 53 quilômetros da sede do município de Anapu, no Estado do Pará. Dócil, cabelos curtos e sinalizando a experiência de vida, a Irmã Dorote era uma figura carismática na região. A sua morte provocou muita indignação e revolta nos moradores de Anapu que, ainda hoje, louvam pela missionária.

Além das causas ambientais, o caso da missionária levanta uma coincidência: ela foi assassinada à 7h30 da manhã, mesmo horário que o ocorreu o fato com Antônio. O final triste na história de ambientalistas ainda suscita indagações e deixa a polícia e familiares atônitos.

Assustados, os moradores de Itapuã não conseguiam entender as causas reais do crime e se dizem chocados com a violência. E clamam por mais segurança. Antônio Conceição dedicou 18 anos de sua vida na defesa das causas naturais e se orgulhava disso. Magrinho, calmo, falava pausadamente e, no caos da vida urbana, parecia desconhecer a palavra estresse. Polêmico, o ambientalista provou do amargo sabor de defender as causas ambientais.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literário - Uma Solineuza para um Caco Antibes

2007-07-11T11:09:00.000-07:00

André Martins

"Piririn piririn piririn alguém ligou pra mim quem é?" Ou um outro ringtone em ritmo de funk: "toca telefone, toca toca telefone, o telefone tá tocando e você não tá escutando". Bom, não vou falar sobre funk nem os sem número de "crazytones", como são chamados os toques de celular em mp3 que falam, gritam, latem, relixam e tantas outras infinidades. Não vou falar mal de quem os têm em seus celulares porque eu mesmo também tenho um "crazytone". O idéia é apenas para puxar o assunto sobre celular e não cair no velho clichê de que milhares de brasileiros utilizam o sistema de telefonia móvel.

Arthur estava passeando pelo shopping, em um daqueles típicos fins de semana em que seus amigos estão "morgados" e não estão afim de tomar umas em um barzinho. Ele resolve, não somente comer um daqueles lanches hipercalóricos da MC Donnald´s como é de costume nesses fins de semana entediantes e pegar uma sessão de cinema, comprar uma capa para o celular de sua namorada. Arthur, moreno estilo surfista, bermudão, camiseta e um tênis no pé, entra de loja em loja, seu interesse é aquelas capinhas de celular "de meia". Sua namorada Ariele, morena dos olhos verdes, e nem um pouco patricinha para não dizer o contrário, queria muito uma capa lilás, sua cor predileta. Ela já tinha uma infinidade, quase uma para cada ocasião. E vai Arthur bater perna atrás da tal capa lilás.

- Moça, por favor, tem daquelas capinhas de meia para celular?

- É para você?

- Não né? Para minha namorada!

- Ah! - a vendedora sem graça mostra alguns modelos - temos esses aqui.

- Hum.. ok! obrigado

Entra em loja, sai de loja, entra em mais uma loja e sai de outra e mais outra, nenhuma capa o agradava, mas faltavam ainda duas lojas. O rapaz já cansado e mal-humorado, típico da personalidade de Arthur por tudo se irritar, àquela altura já odiava sua namorada que o fizera perder aquele tempo todo atrás de uma capa lilás. "Não podia ser rosa, preta, vermelha, laranja, furta-cor? Tinha que ser lilás? Somente lilás? P****!". Entra na loja já de cara fechada, mas simula um sorriso singelo e falso para não assustar a vendedora e dirige-se ao bancão. Lá estava a vendedora e mais dois clientes e ele esperou pacientemente pela sua vez de ser atendido.

- Posso ajudar?, disse a vendedora gorducha atrás do balcão

- Eu gostaria de ver capa para celular...

- Temos esses modelos, interropeu a gordinha que o "pretinho básico" não a emagrecia em nada. Pelo contrário, a qualquer momento ela poderia explodir.

- Não! Não! Eu queria ver aquelas capas de meia.

- Ah! sim! Estão aqui. E para você, não quer olhar nada?

- Não obrigado!

Eis que o outro cliente que ela ainda atendia resolveu se intrometer na conversa.

- Olha essa capa que legal!

- Não gosto de capa em celular! - respondeu Arthur curto e grosso.

- Mas ela protege o celular e você pendura na calça assim oh!

- Tá! - Arthur já estava impaciente - mas eu não (com bastante ênfase) gosto de capa em celular - e continuou olhar as capas de meia

- Mas olha essa que bacana, você vai gostar, ela gira oh!

Arthur não respondeu nada. Se Caco Antibes (antigo personagem de Miguel Falabela em Sai de Baixo) tivesse ali naquela hora com certeza esculhambaria o humilde cliente e concluia com o famoso "odeio pobre" ou "pobre adora achar que está arrasando, que está na moda, mas continua brega e pobre". Arthur, a ponto de explodir, mas se controlando, agradece a atenção da vendedora e sai da loja resmungando consigo: "capa na cintura é brega! É coisa de pobre! Até parece que eu vou usar isso, oh povo mó pilheiro, mó jojolão, paraíba".

E vai para a última loja, em sua última investida, a procura da capa de meia lilás para sua namorada. E mais uma vez a boa e velha pergunta:

- Tem capa de meia para celular?

Jornalismo literário - Passar uma tarde em Itapuã...

2007-07-11T11:00:00.000-07:00

Susi Silva

Itapuã, um bairro de cultura, tradição e tranqüilidade não está sendo mais o mesmo. Um dos bairros mais populosos da capital baiana, que se tornou cartão postal da Bahia e famoso pelas suas belezas naturais, com as dunas do Abaeté, praias, pescarias e pelas canções de Dorival Caymmi, está esquecidos por causa do elevado índice de violência.

Moradores apaixonados pelo bairro perdem cada vez mais o encanto pelo local. Eles percebem que a violência está evoluindo a cada dia e, assim, vão perdendo o seu jeito Itapuanzeiro de ser. Não visitam a Lagoa do Abaeté, não sentam mais nas calçadas e nem nas praias para admirar a beleza do mar. Com medo e tensão de serem mais uma das vítimas de violência no bairro.

O crime mais recente foi o caso do ambientalista Antônio Conceição Reis, 44 anos, morto a tiros na porta de sua casa. Antônio tinha deixado sua filha de 16 anos na escola e quando retornava para sua casa, na Rua Guararapes, foi abordado por quatro homens encapuzados, por volta das 7 da manhã, da segunda-feira dia 9 de julho. Armados de pistolas, os bandidos desceram do veículo e atiraram no ambientalista, que caiu em frente a uma garagem de portão branco e recebeu vários tiros pelo corpo. Os criminosos jogaram a vítima no porta-malas do carro e fugiram.

Os rastros de sangue nas casas vizinhas, além de parte da massa encefálica e dentes espalhados pela humilde rua onde morava Antônio, entristeceram seus familiares, amigos e vizinhos. O crime comoveu todos os moradores do bairro. Mas, o que Antônio fazia de errado? Um homem que só estava querendo proteger a natureza!

Há cerca de 20 anos, ele estava envolvido com questões ambientais. Mantinha a ONG Nativos de Itapuã e, como coordenador do projeto social Meninos do Abaeté, com adolescentes atuando como guias mirins no bairro, pretendia fundar em Jaguaribe o primeiro Parque de Manguezal. E agora, para os vizinhos, fica na memória a última imagem de Antônio, um homem alto, magro e negro, caído ao chão perto da sua pequena casa branca, de portão preto. Mais uma das vítimas dos crimes de violência que ocorrem no bairro de Itapuã.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literário - Nada justifica

2007-07-11T05:04:00.000-07:00

Renata Leite

Quarenta tiros de pistolas calibres 380 e 9 mm efetuados pelas mãos de quatro bandidos e um único alvo: o ambientalista Antônio Conceição Reis, 44 anos. O militante, conhecido por sua luta em defesa da Lagoa do Abaeté, retornava para casa, no bairro de Itapuã, por volta das 7 horas do dia 9 de julho, quando foi abordado pelos bandidos que usavam máscaras negras. Em questão de segundos, a morte se aproximava. Antônio jamais pensara estar num porta-malas de um veículo de cor prata, que saiu queimando pneu e impedindo que testemunhas identificassem a placa. Quem ainda estava dormindo levantou da cama com o susto.

Horas após a barbaridade, a polícia encontrou um corpo carbonizado no Ford Ecosport, de placa JQS-9300, em Camaçari, na Região Metropolitana de Salvador, que, possivelmente, seja do ambientalista. Do crime restaram apenas os testemunhos de vizinhos apavorados e o sangue jorrado de um ser humano na calçada de uma casa próxima a sua. Eles informaram aos agentes da 12ª Delegacia (Itapuã) que Antônio havia deixado a filha paraplégica, de 16 anos, na escola e caminhava normalmente, sem desconfiar de nada.

Os homens desceram do carro rapidamente e já atirando no ambientalista, que não teve tempo de se proteger. Antônio, de estatura alta, pele negra, caiu ao chão e recebeu mais tiros, que soavam aos ouvidos de quem acabara de levantar, naquela hora da manhã, quando o sol dava os primeiros sinais de que iria brilhar em pleno inverno.

Antônio, que era presidente do Grupo Ecológico Nativos de Itapuã, não imaginava que ontem poderia ser o último dia da sua vida. No entanto, vinha sofrendo ameaças de morte desde o dia que começou a receber ligações anônimas e bilhetes deixados na porta de sua casa – uma pequena residência na Rua Guararapes, de portas e janelas na cor terra – supostamente por conta da conquista junto à prefeitura de acabar com as festas de Carnaval e Reveillon no Parque do Abaeté, contrariando a maioria dos comerciantes da região que passaram a ser seus grandes inimigos. "É difícil dizer que há um suspeito. O que a gente sabe é que o nosso trabalho sempre incomodou muita gente", afirmou um dos familiares da vítima.

Muito assustada e sem acreditar no que havia acontecido, a comerciante Eliane Sampaio Silva Reis, mulher de Antônio, se mantinha de pé graças aos calmantes ingeridos. Ela acredita que tudo não passa de um crime planejado. Sua residência, naquele bairro boêmio e de inspiração para as canções de Dorival Caymmi, foi invadida por policiais do COE em janeiro, deste ano, durante uma operação da Polícia Civil de combate ao tráfico de drogas na Baixa do Soronha.

Da ação policial em sua casa, que por alguns minutos quebrou a tranqüilidade do bairro, restou o sofrimento em ver tudo revirado e destruído, e a queixa registrada na própria polícia daquele inesperado dia. "Hoje (9/7) era o dia marcado para Antônio reconhecer os policiais que invadiram nossa casa, mas já tinha dito que não teria coragem para evitar mais problemas", lembrou Elaine, às lágrimas.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literário - Como um animal qualquer

2007-07-10T17:57:00.000-07:00

Silvia Raphaella

Numa linda manhã de sol, o sangue de um ser humano jorrou pela calçada em frente a uma casa humilde com portas de cor vermelha desbotada. Foi ali o final da trajetória de vida do ambientalista Antonio Conceição Reis, 44 anos, mais conhecido como Antonio Come Lenha, que, após ter deixado sua filha na escola, foi abordado e morto a tiros, por quatro homens encapuzados, na porta da sua residência, localizada na Rua Guararapes, no bairro de Itapuã. Um final de vida trágico para um homem de personalidade forte, que há 20 anos lutava pela preservação da natureza, principalmente no bairro de Itapuã, onde morava, atuando com adolescentes mirins.

Antonio, nessa trajetória de luta incansável pela natureza, há um ano vinha recebendo ameaças de morte através de telefonemas e bilhetes deixados na porta da sua casa. Mesmo com as ameaças, o ativista não deixou que apagassem a sua esperança e dedicação.

Testemunhas que estavam no local afirmaram que os criminosos desceram de um veículo de cor prata, ainda não identificado, e dispararam vários tiros na vítima, a maioria na cabeça. Em seguida, eles o colocaram no porta-malas do carro e fugiram. “Tava indo pra escola, quando olhei em minha direção quatro homens encapuzados atirando nele, parecia coisa de cinema”, relatou o estudante E.S, de 14 anos.

Coisa de cinema é a história desse defensor que lutava com unhas e dentes pela preservação do parque do Abaeté, onde conseguiu acabar com o carnaval, de tradição de 50 anos, deixando os comerciantes enfurecidos e com sede de vingança.

Toda a dedicação pelo meio ambiente acabou dentro de um porta mala de um carro. Como se fosse um animal qualquer.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literáro - Por que tanta violência?

2007-07-10T17:43:00.001-07:00

Renê Vilela

Passar a tarde em Itapoã, olhar o sol em Itapoã, já não é uma boa forma de relaxamento, pelo contrário, é motivo de preocupação. O local tornou-se bastante violento. No dia 9 de julho, o ambientalista Antônio Conceição Reis, 44 anos, alto, moreno e de boa comunicação, foi morto por 14 tiros de pistolas de uso exclusivo da Polícia Militar.

Ele vinha sofrendo ameaças de morte através de comunicados deixados em frente a porta de sua casa e pelo telefone. Seu assassinato seguido de seqüestro do corpo aconteceu na rua Guararapes, próximo a sua residência, após deixar sua filha paraplégica de 16 anos na escola.

Eram 7 da manhã quando apareceram quatro homens encapuzados atirando sem dó e piedade. Policiais que investigam o caso encontraram, no local do crime, massa cefálica e dentes da vitima. Pelas marcas de sangue no chão, os criminosos não deram chances de reação e sua intenção era realmente de matar, segundo moradores do local que não quiseram se identificar, por medo de represálias.

A frente do caso está a delegada Francineide Moura, da 12ª Delegacia, localizada no bairro de Itapoã. “Temos testemunhas que vão poder dar maiores detalhes do crime, elas vão ser ouvidas a partir de hoje”, afirma a delegada, com um olhar sisudo. Ela informou também que foi localizado um corpo carbonizado dentro de um porta mala de um Ecosport, cor prata, placa JQS9300.

O ativista Antonio Conceição Reis era presidente do Grupo Ecológico Nativos de Itapoã e lutava, através de sua ONG, pela preservação do parque do Abaeté. Ele também desenvolvia o projeto Meninos do Abaeté, para formar rapazes do bairro como guias mirins junto aos turistas.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Vingança?...........O POST SOFRERÁ ALTERAÇÕES

2007-07-10T17:43:00.000-07:00

Nada como acordar cedo, feliz da vida, com a brisa de Itapoan, levar a filha à escola e voltar ao lar. Assim fez Antônio Conceição Reis, 44 anos. Sua profissão? Presidente do Grupo Ecológico Nativos de Itapuã, responsável por preservar o Abaeté, área do bairro de Itapoan, famosa pelas brancas dunas, cantada por Caetano Veloso, Dorival Caymmi...

E de pensar que Abaeté significa "homem forte"...

Certamente Antonio Reis sabia o significado da palavra. Um amigo (que preferiu manter sigilo) conta que seu jeito de lutar pelo Abaeté foi a característica mais marcante de Antonio. Além, é claro, de sua simplicidade. É necessário lembrar que, simplicidade é facilmente encontrada em Itapoan.

"É" ou "era"?

Tudo aconteceu na manhã de 9 de julho de 2007, precisamente às 7h, em frente à sua residência, na rua Guararapes (onde morava).

Abordado por quatro homens encapuzados, próximo à sua residência, Antonio não pôde sequer defender-se dos tiros que recebera, caindo morto no chão.

Sangue frio. Após atirarem, carregaram (ou arrastaram) o corpo do ambientalista para o porta-malas do carro.

Especulações surgem a partir do acontecido. De um lado, a esposa de Antonio afirma que o marido passou a receber - a quase 1 ano - ameaças de morte anônimas (bilhetes e telefonemas misteriosos), após entrar com recursos na prefeitura de Salvador para acabar com os festejos de Carnaval e Reveillon, no Abaeté. Do outro, a denúncia de que policiais teriam invadido sua residência, em janeiro, numa procura a traficantes de drogas da Baixa da Soronha, em operação ocorrida no início deste ano, e que Antonio havia pensado em denunciá-los. Vingança ou não?

A "Baixa"

Moradores temem visitar ou sequer comentar sobre o local. Tomado pelo tráfico de drogas e roubo, a Baixa da Soronha é uma das áreas mais violentas de Itapoan. Às vésperas da famosa Lavagem de Itapoan (2006), caracterizada pela forte presença de religiosidade, mistura de crenças - adeptos ao candomblé e catolicismo - foram apreendidos cerca de 35 quilos de maconha, 4,5 quilos de crack e 3,6 quilos de cocaína, além de balança de precisão, pistolas, revólveres, munição, celulares, toca-fitas, R$ 24 mil, US$ 10 mil e outras cédulas de moedas estrangeiras, segundo informações da Secretaria de Serviços Públicos.

Na tentativa de envergonhá-los após captura, a polícia resolve expô-los à comunidade, sentados numa praça movimentada, com todo o material apreendido à frente (e a imprensa também).
Em janeiro deste ano, um dos integrante da quadrilha de Leno, o Mantena, foi preso vendendo drogas em local público.

Leno foi morto no final do ano passado, após troca de tiros com policiais, no bairro do São Caetano, conhecido também pelo alto número de violências, furtos, roubos e morte.

Jornalismo Literário - Morte na luta pela preservação da vida

2007-07-10T17:39:00.000-07:00

Josi Anjos

O bairro de Itapuã já não é mais o mesmo de outrora. Anunciaram as notícias dos jornais dos últimos dias. A insegurança tem rondado o bairro da capital baiana, de onde exala um forte cheiro de morte mesclado com a maresia da encantadora praia. Ao que parece, já não é mais tão atrativo passar uma tarde em Itapuã...

A onda de insegurança apavora não apenas quem não sabe nadar, mas a todos os moradores do bairro. No entanto, um deles, em especial, colecionava motivos para temer. Defensor da vida, o ambientalista Antonio Conceição Reis vinha sendo ameaçado e já estava condenado à morte, amplamente anunciada por cartas e telefonemas há cerca de um ano.

A promessa não tardou muito a ser cumprida. Na manhã de 9 de julho, a história de Antonio Reis teve um desfecho trágico que marcou e revoltou o bairro. Coincidentemente, o assassinato ocorreu na segunda-feira em que o ambientalista deveria fazer o reconhecimento de policiais civis que invadiram sua casa, de forma truculenta, em janeiro deste ano, durante uma operação policial na repressão ao tráfico de drogas.

Receoso por sua vida e a da família, Antonio não descartava a possibilidade de desistir de fazer o reconhecimento dos agressores, como havia confessado à esposa. No entanto, ao retornar da escola da filha, por volta das 7h30 da manhã, várias balas atravessaram o seu destino e tiraram-lhe a vida.

O crime ocorreu a cerca de cinco metros da casa em que ele vivia com a família, na rua Guararapes. Ao chegar no local, os agentes do 12º Departamento de Polícia encontraram os sinais da violência: 14 cápsulas de pistola 38 e 40mm, de uso exclusivo da polícia, além de manchas de sangue, dentes e partes da massa encefálica da vítima.

O tititi dos moradores que ecoava através do vento narrava o acontecido. Antonio havia sido abordado, em frente à garagem do vizinho, por quatro homens que escondiam as verdadeiras identidades com o auxílio de meias em forma de capuz, estilo dos carrascos da época medieval. Os criminosos estavam a bordo de um Ecosport prata e, como os carrascos, encenaram o show da morte ali mesmo, em espaço público, ao atirarem contra o ambientalista. Em seguida, eles jogaram o corpo no porta-malas e saíram em disparada, seqüestrando o corpo da vítima e aumentando a angústia e a incerteza dos familiares.

Humilde, Antonio morava em uma casa simples, com muro baixo ainda no reboco, portão de ferro e uma pequena varanda que separava a área externa da, aparentemente, frágil porta e estreita janela marrom goiaba. A fachada da casa branca encardida denunciava que as paredes não sentiam o gosto de tinta há vários anos. Detalhes que reforçam a idéia de que o crime não poderia ter sido motivado por dinheiro, e sim, vingança.

Eliane Sampaio Silva Reis conta que o marido tinha muitos desafetos que não andavam nada satisfeitos com a atuação de Antonio em defesa do meio ambiente e, em especial, da Lagoa do Abaeté, Área de Proteção Ambiental (APA) que ele protegia como a própria vida. A lista de prováveis “inimigos” do ambientalista é recheada por comerciantes e policiais.

Por ironia do destino, ou uma brincadeira sarcástica dos criminosos, o corpo, que suspeitam ser do ambientalista, foi encontrado carbonizado no porta-malas de um carro em uma reserva ambiental, na localidade de Cordoaria, em Camaçari.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literário - O Antônio que eu conheci

2007-07-10T17:25:00.000-07:00

Yuri Almeida

....e não é perigoso lutar pelo meio ambiente?

- Rapaz, qualquer luta contra os poderosos envolve riscos...

Será que há quatro anos o criador e coordenador do Grupo Ecológico Nativos de Itapuã, Antônio Conceição Reis, 44, já premeditava o que iria acontecer na manhã do dia 9 de julho?

Não lembro qual a disciplina da faculdade se destinava aquela atividade, apenas fomos à Lagoa do Abaeté realizar um trabalho acadêmico. O foco do trabalho eram as Lavadeiras do Abaeté e seus aspectos folclóricos, mas não encontramos nem lavadeiras, imagine a tradição, as histórias e a cultura que procurávamos.

Diante daquele paraíso natural, lagoas, dunas, mangue e lembranças de outrora (quem nunca desceu embolando naquelas dunas, alvas como as roupas das propagandas de sabão em pó, e caia na lagoa?) avistamos um stand, ou melhor, uma barraca, semelhante aquelas que vendem cachorro-quente no carnaval. Uma lona verde, algumas camisas expostas e o “Meninos do Abaeté” escrito na barraca. Não lembro de nenhum slogan. Era a única coisa, além da água e areia, existentes naquela tarde. Aproximamos-nos, explicamos o motivo de estarmos ali e, como “bons jornalistas”, que naquela época pretendíamos ser, iniciamos uma batalha de perguntas.

- Nome?

- Antônio Conceição Reis, mas sou conhecido como Antônio Conceição.

- O que faz da vida?

- Nós temos o projeto “Nativos de Itapuã”, do qual sou coordenador e criador, que trabalha com a consciência ambiental e preservação das lagoas do Abaeté. Lutamos para manter limpa as águas, evitar os assoreamento e conscientizar a população de como cuidar da natureza - ...e por aí desenrolou-se a conversa...

Antônio Conceição demonstrava grande conhecimento do que falava, e convencia. Em poucos minutos já era um defensor daquele parque. Há 18 anos estava naquela luta, mobilizando a comunidade, elaborando projetos para debater com os poder públicos, em uma palavra: um verdadeiro líder. Vestia a camisa do grupo (só lembro que era verde), sandálias, bermuda, tinha uma fita do Senhor do Bonfim no braço esquerdo. A pele, queimada pelo sol, tornara-a mais escura. A fala era pausada, os argumentos bem definidos e boa memória. Contou-nos sobre a Lagoa, o que precisava ser feito e, é claro, queixou-se do prefeito, dos vereadores, do governador: todos eles não estavam em aí para nada – repetia.

Mas Antônio continuaria ali.

Ah! Lembro agora que ele se queixou de novos empreendimentos de redes hoteleiras. Iriam destruir o ecossistema local, certamente foi o que fundamentou sua preocupação.

Já vasculhei cada milímetro do meu quarto atrás da fita da nossa entrevista... Nada!

Ainda vi Antônio algumas vezes depois do primeiro encontro. Certa vez perguntei como andavam as coisas. Nada havia mudado. Mas fiquei feliz em ver que ele continuava ali, lutando, buscando preservar a maior riqueza (tão desprezada) pela sociedade. Os garotos que integravam a ONG recebiam treinamento para guiar os turistas pelo Parque do Abaeté. Uma alternativa para o mundo do crime, Antônio disse também.

O tempo passou...

Há muito não vou ao Abaeté. A criminalidade tomou conta do local, muita droga, muita briga. Evito. Só não pude evitar ouvir a matéria sobre a possível morte, morte nada, a-s-s-a-s-s-i-n-a-t-o de Antônio. A polícia ainda não comprovou se o cadáver é de fato o ambientalista. Na chamada do telejornal dizia que era um ambientalista de Itapuã.

Pensei em Antônio. Também é o único que conheço em Itapuã.

Mando (literalmente) meu irmão e minha filha CALAREM a boca.

Lá vem a matéria. Mostra a Lagoa, de repente surge a imagem de Antônio.

- Vixe... é ele mesmo.

A jornalista conta como aconteceu:

Deixou a filha na escola, voltava para casa, homens encapuzados desceram do carro atirando, quatro tiros na cabeça, de acordo com a reportagem. Como um boi abatido, carregaram-no; o corpo foi jogado no carro (a polícia já descobriu que é roubado), tocaram fogo no carro e no corpo (será dele mesmo? Cadê as provas?) Acharam o carro e o corpo, ironicamente numa reserva ambiental no distrito de Vilas de Abrantes (Camaçari-Bahia). Desconfiam que é ele. Imagens da família no IML (Instituto Médico Legal). Nem diante de uma tragédia abandonam o lead jornalístico...

Será que ninguém enxerga o que representa o fato? Será apenas mais um dado na estatística sobre violência urbana?

Os peritos buscam um meio de identificar o corpo. Não bastaram os tiros? Meteram fogo no ambientalista. Não resta dúvida: foi vingança. Mas de quem? Por que? Quem eram os mandantes? A reportagem questiona, eu questiono. Todo mundo questiona?

Suspeitam da polícia, que invadiu sua casa, pequena, sem reboco, sem pintura recentemente. Antônio prestou queixa. A sua esposa se queixou. Premonição? Medo?

Sabe-se lá...Antônio ouviu a esposa, deixou a filha na escola, tinha audiência marcada na Corregedoria: iria tirar a queixa, depois da queixa da sua companheira.

Pelo horário, iria se arrumar, se dirigir à Corregedoria, mas a morte, fantasiada de vingança, se antecipou. Ou anteciparam?

Apontam as brigas com os comerciantes locais, depois que ele conseguiu impedir que o carnaval fosse realizado na área ambiental, como uma resposta ao prejuízo causado.

Inúmerossssssssssssssssssssssss são os inimigossssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss, ameaças idem, bilhetes, piadinhas, fuxico. Certa vez tentaram incendiar seu stand lá da Lagoa.

Ninguém sabe! Como é que ninguém sabe??????????????????????????????????????

A matéria jornalística bradava:

- Um dos ambientalistas mais famosos de Salvador!!!!!!

Era conhecido na comunidade, fazia parte do cenário da Lagoa do Abaeté. Alguém viu, sim alguém viu. Depois que mataram o cabra, “a polícia” orientou os vizinhos a lavarem a calçada onde Antônio....nesse momento não é somente Antônio Conceição Reis, 44, Grupo Ecológico Nativos de Itapuã, porra!!! É símbolo de uma luta, de um sonho!!! Lavar a calçada para limpar as provas? Limpar a história de Antônio?

A água pode ter limpado a marca do crime, a calçada perdeu a tonalidade vermelho-sangue, voltou a cor que era antes...mas só a cor, só a cor da calçada, palco para a tragédia humana, mas, certamente, quando forem falar da Lagoa, irão falar dele, assim como Dorival Caymmi, mas não haverá poesia, nem doçura, alegria e demais adjetivos melosos.

Só a certeza de que “qualquer luta contra os poderosos envolve riscos”.

Jornalismo literário - Uma morte em debate

2007-07-10T17:22:00.000-07:00

André Martins

Não há outro assunto em pauta do que discutir sobre o meio ambiente e sua preservação. No último sábado (7/7), em vários países, o Brasil também estava incluso na lista, aconteceu um show em prol da proteção do nosso planeta. Em meio a pedidos de "proteja nosso ar, matas, águas" e "não polua", o assassinato do ambientalista Antônio Conceição Reis, 44, choca a população de Salvador. Antônio defendia a fauna da região de Itapuã e Abaeté e foi abordado por quatro homens encapuzados.

Antes das 7h da manhã do dia 9, Antônio saiu de casa juntamente com sua filha, deficiente física, para levá-la à escola. Essa foi a última vez em que o defensor do meio ambiente viria um sorriso no rosto de sua filha e a última vez em que receberia o seu abraço afetuoso. Ao retornar para casa, próximo da rua onde morava, ele foi abordado por quatro homens que desceram de um Ford EcoSport - que suspeitas indicam que também tenha sido roubado - encapuzados e armados até os dentes.

Antônio residia na rua Guarapari, no bairro de Itapuã, com sua mulher, a comerciante Eliane Sampaio Silva Reis, 46 anos. O casal morava em uma casa simples, com pintura desgastada pelo tempo. Um pequeno quintal à frente, de muro baixo e portão de ferro, delimitava a residência da rua. Humilde, simples, de bem com a vida e protetor ferrenho do meio ambiente – é de pessoas como ele que precisamos para tentar, não solucionar, mas amenizar a crise ambiental – Antônio lutava há 20 anos em prol do meio ambiente da região de Itapuã e Abaeté, além de ser presidente da ONG Nativos de Itapuã e coordenar o projeto social Meninos do Abaeté, em que os garotos do local eram instruídos a serem guias mirins no bairro.

Os quatro encapuzados começaram a atirar e a descarregar suas pistolas 380 e 40 calibre no rapaz, sem ao menos um motivo explícito. No total foram 14 tiros que acertaram principalmente a cabeça de Antônio, deixando parte da massa encefálica e dentes espalhados no chão da rua. Após o ato violento, os assassinos pegaram o corpo de Antônio e o jogaram dentro do porta-malas do carro, e fugiram em alta velocidade. Mais tarde um carro da mesma marca foi encontrado queimado em um terreno de proteção ambiental em Abrantes, junto com um corpo totalmente carbonizado.

Alguns vizinhos relacionam o crime à policiais ou comerciantes da região. O defensor que não teve como se defender, já vinha recebendo ameaças devido a liminar que o mesmo havia conseguido a respeito da proibição de festas de Carnaval e Reveillon no Abaeté, já que o local era de proteção ambiental. Por isso, os comerciantes locais estavam revoltados. Outro motivo foi uma denúncia que Antônio fez à Defensoria Pública sobre a invasão e ação truculenta, em que seu imóvel foi revirado e destruído, por alguns policias que diziam estar à procura de traficantes.

Antônio morreu violentamente, sem nenhum motivo, apenas por vingança de pessoas que se acharam ameaçadas e coagidas por um cidadão que apenas defendia um bem comum, o meio ambiente. Enquanto seus assassinos ficam impunes, o meio ambiente baiano perde um dos seus maiores expoentes e defensores.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV

Jornalismo literário - Uma vida pelo Abaeté

2007-07-10T17:12:00.001-07:00

Silvia Mizuno

- Uma cena aterrorizante. Foi a primeira declaração dos policiais que chegaram ontem (9/7) à tarde na BA 099, no Recanto da Sucupira. Lá foi encontrado um corpo queimado dentro do porta malas de um Ecosport com placa “clonada”. O cadáver tinha sinais de tortura, marcas de tiros no peito e na cabeça.

- Só com exames do Instituto Médico Legal, as dúvidas poderão ser esclarecidas. Disse a delegada Francineide Moura.

A dúvida é se o corpo é do ambientalista Antônio da Conceição Reis, 44. Conhecido pela luta em defesa da Lagoa do Abaeté, há dezoito anos, Antônio coordenava o Grupo Nativos de Itapuã. Um trabalho nem tão tranqüilo como pode parecer. Alto, barba e bigode ralos, muito magro. Uma figura à primeira vista frágil, mas com gestos firmes e largos quando o assunto é o meio ambiente.

Na delegacia do bairro de Itapuã, a mulher de Antônio, Eliene Reis, confirmou para os repórteres o que disse em depoimento:

- Ele vinha recebendo ameaças há mais de um ano.

Eliene falou sem derramar uma lágrima. A testa franzida demonstrava mais indignação do que dor atrás dos óculos de armação escura.

Antônio lutou pela proibição de realização de festas no Parque do Abaeté. Também fez denúncias à Corregedoria da Polícia Militar de que policiais teriam invadindo casas e ameaçado pessoas inocentes na Baixa do Soronha. E assim foi colecionando desafetos.

Por volta das sete e meia da manhã do dia 9 de julho, Antônio foi baleado e levado no porta-malas de um carro, na rua Guararapes, em frente a casa onde morava com a mulher e a filha. Provavelmente estava passando pelo portão de ferro, a poucos passos da porta de madeira. Na frente, à direira, no parapeito da janela fechada, vasos de plantas bem cuidadas.

- Tudo muito rápido – como disseram várias testemunhas.

- Vi uns homens um carro preto, deixando o local onde o corpo foi abandonado – disse um motoboy que não foi identificado.

Agora serão 20 dias de espera e agonia. O prazo que Perícia Técnica tem para dizer se o corpo carbonizado é do ambientalista Antônio da Conceição Reis. Um homem franzino e determinado que dedicava a vida pela Lagoa do Abaeté.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literário - Mais um crime brutal deixa os baianos perplexos

2007-07-10T17:12:00.000-07:00

Giselma Barbosa

O presidente da República, Luiz Inácio Lula da Silva, deu a seguinte declaração: “Precisamos nos acostumar com a violência”. Como assim? Será que temos que nos acostumar com o que é ruim? Matar ou morrer tragicamente pode ser considerado normal? O fato é que a violência levou a vida de mais um pai de família, Antônio Conceição Reis, 44 anos, ambientalista, casado com Eliene Sampaio Reis, pai de três filhos, foi baleado e seqüestrado por homens encapuzados a poucos metros da porta da sua casa, em Itapuã, às 07h30 do dia 9 de julho, após deixar a filha na escola.

Segundo pessoas próximas, vizinhos e parentes, a vítima recebia várias ameaças de morte, pois fazia trabalhos de prevenção ambiental na Lagoa do Abaeté, proibindo festa de carnaval e reveillon. “Muita gente não gostava dele porque contrariava os interesses dos comerciantes, pedindo para os turistas não irem às dunas”, disse Everaldo Sampaio, cunhado de Antônio.

Duas horas depois de o ambientalista ter sido baleado e seqüestrado, a polícia suspeita que o corpo encontrado por moradores nas proximidades do distrito de Vila de Abrantes, no município de Camaçari, da região de Sucupira, seja mesmo do ativista. O cadáver tinha perfurações de tiros, marcas de espancamento, foi carbonizado e abandonado no porta-malas do Ford Ecosport prata, roubado, de placa JQS – 9300, mas que estava com placa fria JPQ – 3292. O carro teria sido tomado de assalto no final de maio, no bairro do Garcia.

A polícia afirma que há indícios de que realmente seja o corpo de Antônio, em função do estado de carbonização, o cadáver não pôde ser imediatamente identificado, o IML – Instituto Médico Legal fará os exames e dentro de alguns dias será constatada a identidade.

Morador de um bairro populoso, famoso pelo poema de Toquinho e Vinícius de Moraes "É bom passar uma tarde em Itapuã/ ao sol que arde em Itapuã/ Ouvir o mar de Itapuã/ falar de amor em Itapuã”. Entretanto, de alguns meses para cá, o bairro tem sido alvo de violência, sendo figurinha carimbada nas páginas policiais. Antônio e sua família moravam em uma casa simples, cor verde desbotada, portão preto, porta e janela vermelho desbotado, pessoa humilde que lutava pela prevenção do meio ambiente com unhas e dentes. Porém, tanto amor e dedicação acabou provocando a revolta de alguns, fazendo com que o ambientalista tivesse muitos desafetos.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literário - Ironia ou recado?

2007-07-10T17:06:00.000-07:00

Renata Purri

Depois de vários dias chuvosos, o sol voltou a aparecer naquela segunda-feira em Salvador. Antônio acordou cedo para levar a filha ao colégio. Gostava de conversar com ela sobre as causas ambientalistas, pelas quais lutava há quase 20 anos. Ensinava a menina que preservar a natureza e incentivar o turismo inteligente, sem agressões ao meio ambiente, era não apenas um sonho, mas uma necessidade. Sobretudo no bairro onde morava com a família. Foi ele quem, à frente do Grupo Nativos de Itapuã, mobilizou moradores e autoridades para suspender a realização de festas populares na Lagoa do Abaeté. Nem todos entenderam. Comerciantes que ganhavam dinheiro com as festas esbravejaram. Como todos os ambientalistas, Antônio desagradava a quem pensa que dinheiro é tudo na vida.

Eliene esperava o marido voltar pra casa. Desde que Antônio começou a receber ameaças, há mais de um ano, eles viviam em alerta. Sabiam que as ameaças poderiam estar vindo de policiais, denunciados à Corregedoria da Polícia Militar, depois de uma blitz na Baixa do Soronha, em Itapuã. O alvo eram traficantes. Mas pessoas inocentes e cidadãos de bem também tiveram suas casas invadidas e revistadas como se fossem bandidos. A casa simples de Antônio e Eliene também foi invadida. Ele decidiu processar os policiais. Assim como a natureza, gente pobre merece respeito, pensava Antônio. Revoltado, não se calou. Até aquela segunda-feira, dia 9 de julho.

Aos 44 anos, Antônio Conceição Reis foi morto a poucos metros de casa, quando voltava da escola da filha. Homens encapuzados atiraram em Antônio e o colocaram no porta-malas de um carro. Eliene nunca mais viu o marido. Duas horas depois, um corpo carbonizado foi encontrado dentro de um Ecosport, à margem de uma estrada de terra vicinal, na BA-099, próximo ao Recanto Ecológico Sucupira. A polícia investiga se o corpo é de Antônio. Um corpo dentro de um carro que tem nome em homenagem à ecologia. Um carro queimado dentro de uma área de proteção ambiental. E um ambientalista calado para sempre. Ironia do destino ou um recado proposital para quem luta por um mundo mais verde e mais justo?

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo Literário - Precisava tanto!

2007-07-10T17:03:00.000-07:00

Alaine Santos

“Humanidade” de uns sobre a “desumanidade” de outros. Esta humanidade primeira é sustentada pelo ambientalista Antônio, coordenador de adolescentes que atuam como guias mirins na Lagoa do Abaeté. A desumanidade segunda foi representada por quatro encapuzados que assassinaram o ambientalista com vários tiros. Da violência urbana ao assassinato de inocentes e aos de crimes horrendos. Pimenta no olho dos outros é refresco, diz o velho ditado. Ainda deve ter gente que achou pouco o martírio que foram os últimos segundos de vida de Antônio.

“Ele foi abordado perto de casa pelos bandidos ao voltar da escola da filha”, contam os vizinhos. “Encontramos na cena do crime parte da massa encefálica e dentes de Antônio, 14 cápsulas de pistolas ponto 380 e 40, de uso exclusivo da polícia” (precisava tanto!), dizem os agentes da 12ª DP (Itapuã). Mais um assassinato em Salvador. Desta vez, a vítima foi o ambientalista Antônio Conceição Reis, 44 anos, morador de Itapuã, presidente da ONG Nativos de Itapuã e coordenador do projeto social Meninos do Abaeté. Efeito estufa... Aquecimento global... Desmatamento... Tudo isso incomodava Antônio que, por ser ambientalista, era alguém que acredita que o meio ambiente, por ser a fonte de recursos da humanidade, deveria ter sua exploração de forma mais planejada a fim de não esgotar o planeta para as gerações futuras.

A mancha de sangue do asfalto marca para sempre nossos olhos, molha nosso espírito e tinge de vermelho a vergonha nacional. Na cena do crime foi isso que restou. Grandes e fortes manchas de sangue. Tão incrivelmente plausível, tão profundamente real, tão intensamente cruel, tão degradante... Pensei na sorte que tive na vida e nas vidas miseráveis, doentias, auto-destrutivas que, tantas vezes, se desenrolam ao nosso lado, escondidas atrás de paredes e portas envergonhadas. Pense como a desgraça é reprodutiva e contagiosa, na sua ânsia de afundar mais uns quantos no seu poço de dor, angústia e desespero.

“Ele tinha diversos inimigos na região”, frisou a delegada da 12ª DP ao ter conhecimento de que o ambientalista acabou se desentendo com alguns comerciantes da região da Lagoa do Abaeté, em Itapuã, em virtude da não realização de festas de Carnaval e Reveillon no Parque do Abaeté, área de proteção ambiental.

Enquanto Antônio pensava na manutenção dos ecossistemas livres de alterações causadas por interferência humana, admitindo apenas o uso indireto dos seus recursos naturais para, por exemplo, pesquisas científicas e turismo ecológico, os donos de estabelecimentos do local pensavam em vender grades e mais grades de cerveja. Enquanto Antônio pensava em preservar e recuperar a vegetação nas faixas de proteção das lagoas, nascentes, rios, riachos e manguezais, os comerciantes queriam lucrar com a multidão que marcava presença nos eventos promovidos na Lagoa do Abaeté.

Na dicotomia (lado bom X lado ruim) baiana, os bonzinhos estão "sobrando". E agora?!

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo Literário - Virou peneira!

2007-07-10T16:49:00.000-07:00

Liz Senna

Sem imaginar que o seu fim estava próximo, o ambientalista Antônio Conceição Reis retomou a rotina da semana e levou a filha paraplégica de 16 anos à escola, no bairro Itapuã, eternizado pelas músicas de Vinícius de Morais, sendo ofuscadas a partir deste dia. Ao retornar, foi surpreendido, em plena luz do dia, por quatro homens encapuzados que, com sede de sangue, o transformaram em uma peneira, tendo parte da sua massa encefálica e dentes espalhados pela calçada. De forma ainda mais agressiva, o corpo da vítima, que mais parecia um saco de batatas, foi jogado pelos criminosos no porta-malas de um veículo de cor prata que deixou o local sem destino e com o ponteiro do velocímetro passando dos 100 km.

Apavorados, os vizinhos que presenciaram a cena, que mais parecia um filme de terror daqueles bem trash, perderam a voz e a cor branca predominou no rosto de todos. Ninguém viu, ninguém sabe!

Devido a paixão que tinha pela natureza e a preocupação em cuidar do meio ambiente, luta que travava há mais de 20 anos, o ativista havia conseguido, há quase um ano, junto a Prefeitura de Salvador, o fim das festas OBA-OBA, no Parque do Abaeté, tradição de quase meio século. O fato deixou a maioria dos comerciantes da região revoltados e espumando de raiva, feito cachorros raivosos, pois mexer no bolso deles é risco de vida na certa. A tão jovem viúva Eliene Conceição, que ainda não acreditava no que tinha acontecido, atônita, afirmou que o marido já havia sido ameaçado de morte por diversas vezes, através de ligações anônimas, com vozes que mais lembravam o Filme Pânico e bilhetes escritos em pedaços de folhas arrancadas de um caderno meio velho, pois as páginas já apresentavam cores amareladas, deixados na porta de sua casa.

Depois do ponteiro de relógio girar 360 graus quatro vezes, a polícia encontrou, a quase 30 km de distância do local do crime, em Vilas de Abrantes, um corpo, consumido pelas chamas, que provavelmente é do ativista, que era apaixonada pela vida.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalimo literário - Um novo capítulo de um velho livro

2007-07-10T16:37:00.000-07:00

Vivian Barbosa

O vizinho de parede esfregava o chão. O sangue na calçada, na frente de sua casa, aos poucos ficava rosado, misturado à água que era jogada. Uma vassoura de piaçava era o instrumento usado para fazer desaparecer da vista dos passantes as marcas de mais um crime. Um crime anunciado. Não foi a primeira vez. E, provavelmente, não será a última.

Antônio Conceição Reis sabia que estava jurado de morte. Ambientalista há mais de 18 anos, casado, pai de três filhos, negro, 44 anos, conhecido em Salvador, recebia ameaças constantes. Teve sua casa invadida no dia seis de fevereiro. A sede da ONG Nativos, grupo ecológico presidido por ele, já havia sido arrombada. Tentaram incendiar a barraca que ele cuidava, junto com a esposa, no Parque do Abaeté. As queixas estão registradas. De nada adiantou. Novamente, não foi a primeira vez.

Em 1988, outro conhecido ambientalista, também casado e pai de família, Chico Mendes, chegou a passar para polícia uma lista de seus possíveis assassinos. Nunca uma vítima teria sido tão clara e objetiva sobre aqueles que o abateriam, afirmou Zuenir Ventura, autor do livro “Crime e Castigo”, publicado em 2003. A história parece se repetir. E assim, como há quase 20 anos, a polícia não evitou que o pior acontecesse.

Antônio levou vários tiros na porta de sua casa, na manhã do dia nove de julho, quando chegava da escola de sua filha, depois de tê-la deixado na aula. Os criminosos o colocaram no porta-malas de um carro prata e o levaram. Na tarde do mesmo dia, por volta das 15h, Eliene Sampaio Reis, mulher de Antônio, já prestava depoimento na Delegacia de Itapuã. Por trás de seus óculos, sustentados por uma pele queimada de sol, seus olhos piscavam incessantemente. Rápidos, apreensivos, nervosos. Uma repórter apontava o microfone em direção ao seu rosto. As mãos de Eliene se apertavam. A aliança de casamento brilhava.

- Tinha muita gente que não gostava dele porque ele tirou o carnaval do Abaeté.

A conversa de Eliene com a delegada Francineide Moura teve que ser interrompida depois de uma ligação. Um corpo carbonizado e irreconhecível, apresentando marcas de tiros no tórax e cabeça, fraturas nas costelas, no crânio e em uma das mãos, havia sido encontrado dentro de um carro, próximo ao Recanto Ecológico Sucupira, uma reserva ambiental. Alguém teria cogitado se era pura ironia ou monstruosa premeditação. Só exames realizados pelo Instituto Médico Legal poderão confirmar se o corpo é do ambientalista.

- Quem poderia ter cometido um crime desses contra um homem que só fazia o bem? – questiona o amigo Raimundo Bujão.

A casa de Antônio passou o dia fechada. Estavam cerradas a porta e as duas janelas marrons, humildes acessos que sua família possui para o mundo. Os vizinhos não querem comentar. Eles têm medo. Os moradores da Rua Guararapes, no bairro de Itapuã, optaram pelo silêncio. É provável que não voltem a ver Antônio vivo. Só resta limpar a sujeira. Com água e vassoura.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV. Foto: A Tarde.

Jornalismo literário - Lagoa de sangue

2007-07-10T16:32:00.000-07:00

Luana Francischini

As plantas nos vasos improvisados em garrafas pet e colocadas no parapeito da única janela da frente da casa nº 14 da rua Guararapes, no bairro de Itapuã, sinalizam que ali mora gente capaz de valorizar a beleza e a importância do verde mesmo em um cenário cinza e feio, de ruela de periferia. Antonio Conceição Reis, conhecido ambientalista, provavelmente tenha conferido as mudas antes de bater a porta e sair com a filha para levá-la à escola, ele andando, ela de cadeira de rodas, onde está presa por todos seus 16 anos. Tinha tudo para ser mais uma manhã comum a de segunda-feira, 9 de julho.

- Boa aula, minha filha.

Antonio não sabe, mas não voltará a vê-la. Nem verá suas plantas outra vez. Muito menos a lagoa que já teve água escura e areia branca, motivo maior de uma luta ambiental numa época em que o progresso urbano vale mais do que qualquer ecossistema. No caminho de volta, deve ter cumprimentado alguns vizinhos - depois de mais de 18 anos lutando à frente do Grupo Ecológico Nativos de Itapuã, o negro alto, magro, bermuda e camiseta, e um tanto sisudo era figura conhecida nas redondezas. Aproveita para planejar mais uma ação para chamar a atenção da sociedade e dos poderes públicos de que a vizinhança ao redor do parque do Abaeté formada por condomínios de luxo não era das melhores e resultava no assoreamento do cartão postal. Mas Antonio não cruzou a porta de casa, cor de terra, nunca mais. O mais provável é que seja dele a identidade de um corpo carbonizado encontrado no fim da tarde de ontem (9/7) dentro de um Ford Ecosport prata, totalmente queimado, com vários tiros no rosto e tórax, mãos quebradas, reduzido a pó.

A estrada de barro, cortando uma região de proteção ambiental em Vila do Abrantes, distrito de Camaçari, Região Metropolitana de Salvador, levou a polícia a encontrar o desfecho trágico para quem dedicou uma vida à luta ecológica. E fez inimigos não apenas por conta disso. Inimigos que o alvejaram na manhã de ontem poucos metros antes de sua casa, encapuzados, depois de saltarem do Ecosport de placa JQS 9300, com armas de uso exclusivo das polícias civil e militar, numa ação rápida. Os assassinos levaram o corpo e deixaram nas paredes e calçadas cartuchos calibre quarenta e sangue. Sangue que, segundo testemunhas, agora caladas pelo medo, tiveram que lavar por ordem dos executores, alterando a cena do crime.

- Ele recebia muitas ameaças.

A voz de dona Eliene Reis, senhora de cabelos curtos e pretos, morena, óculos que escondem as lágrimas de quem perdeu o marido assassinado, é firme, apesar do sofrimento. Na delegacia do bairro, onde garante que Antonio já havia registrado queixas sobre ameaças que vinha sofrendo, ela encara a delegada responsável pelo caso como se quisesse descobrir se poderia encontrar alguma cumplicidade naquela mulher do outro lado da mesa. Francineide Moura, uma baixinha, magrinha que sempre impôs respeito aos presos da Delegacia de Repressão a Furtos e Roubos de Veículos, escuta o depoimento com atenção. Aquele provavelmente é o primeiro caso de repercussão midiática do qual está à frente, desde que foi deslocada para 12ª delegacia de polícia, no início do ano.

Empresários do ramo imobiliário, comerciantes da região, produtores de eventos, todos eram inimigos em potencial de Antonio. O ambientalista não permitia a realização de grandes festas nas áreas de proteção permanente e denunciava o uso indevido das areias das dunas e água dos mananciais do Abaeté nas construções. Em fevereiro desse ano, porém, adicionou à lista de desafetos policiais civis. Naquele mês, numa ação conjunta do Centro de Operações Especiais - COE com a Delegacia de Tóxicos e Entorpecentes, na Baixa da Soronha, em Itapuã, a casa nº 14 foi invadida. Não havia mandado. Não havia nem bandido, nem traficante, apenas a adolescente paraplégica de 16 anos que, meses mais tarde, ficaria sem pai.

Da mesma forma que sempre lutou pela preservação do meio ambiente, Antonio procurou a Corregedoria da Polícia Civil para registrar uma queixa contra abuso de poder.

- Ele já tinha desistido do caso, já sabia que ali era uma perseguição policial e a polícia não tem culpa se o traficante usou a casa dele como rota de fuga. - justifica a delegada.

Francineide sabe que precisa reforçar a informação, pois a essa altura a imprensa já tem conhecimento sobre um compromisso que Antonio tinha marcado na agenda do dia de sua morte.

10:00 - depoimento na Corregedoria - identificação dos policiais.

O depoimento nunca aconteceu. A identificação deles também não. A que falta é a do corpo carbonizado, aquele que deve ser de Antonio mas que seus executores souberam perfeitamente danificar, destruindo impressões digitais, arcada dentária, ossos. Só resta esperar o laudo do Departamento de Polícia Técnica, que deve durar 20 dias. Daí a família Reis terá certeza daquilo que já suspeita. E, quem sabe, restem forças para que dona Eliene, a filha querida e todos os meninos do Abaeté que foram tirados da marginalidade por Antonio possam esperar justiça e continuar defendendo a lagoa. Que já teve água escura e areia branca.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo Literário - Tiros da intolerância

2007-07-10T16:27:00.000-07:00

Pablo Reis

O dia nem bem começara e aqueles estouros graves de canhão chamaram a atenção da vizinhança. Alguns foram à porta e viram o corpo de Antônio sendo arrastado para o porta-malas de um carro prata, quase em frente da própria casa. O bairro de Itapuã era acordado com o assassinato de uma liderança local e um dos ambientalistas mais populares de Salvador, o ativista ecológico Antônio Conceição Reis.

No local do atentado seguido de sequestro, a rua Guararapes, três cordas de bandeirolas já sem cor lembravam a festividade do São João. Só que nenhum estrondo junino foi tão assustador quanto as 14 cápsulas de armas para uso exclusivo da polícia, calibre ponto 380 e ponto 40, restos de massa encefálica e dentes da vítima, vestígios da brutalidade. Antônio tinha ido levar a filha paraplégica, de 16 anos, à escola e, no retorno, foi recebido por tiros em frente da garagem da residência, por volta das 7h. Caído no chão, continuou a ser alvejado no corpo e no crânio pelos mesmos quatro homens que o levariam para o carro.

Na rua Guararapes, a fachada de tinta cinza descascada da casa onde morava com as duas filhas e a mulher ficou com a aparência mais triste do que o normal. Nas redondezas, os vizinhos se trancaram no medo das represálias, na incerteza sobre os autores do crime.

Com 44 anos, Antônio Conceição Reis preservava o físico da época de adolescente, o período em que decidiu ser guardião das dunas e da Lagoa do Abaeté que lhe apresentaram ao sentido lúdico de infância. As camisas verdes de ativista lhe desciam por tórax e pela barriga sem saliências como se fossem uma segunda pele. Antônio ia além da aparência jovial quando falava sobre a natureza e utilizava um discurso adulto, com a tenacidade dos corajosos.

Imaginar interessados na morte do ecologista não seria tarefa difícil. A intransigência na defesa dos recursos naturais rendeu a Antonio uma selva de inimigos, todos ameaçando o bote por telefonemas anônimos ou bilhetes deixados na porta de casa. “Sempre faziam questão de dizer que os dias dele estavam contados”, denunciou Everaldo Sampaio, vice-presidente da ONG Nativos de Itapuã, fundada e dirigida por Antônio.

Os comerciantes afetados pela proibição de festas de Carnaval e Reveillon no Parque do Abaeté, a partir de um movimento liderado por Antonio para que a área de proteção estivesse realmente resguardada, foram logo lembrados pelos vizinhos. A mulher Eliane pensou imediatamente no depoimento que ele daria naquele dia, como parte no processo movido contra policiais civis supostamente truculentos em abordagens durante uma investigação na Baixa do Soronha.

Na Baixa do Soronha, como outros redutos periféricos de Salvador, onde o tráfico de drogas se torna tão marcante como o número do CEP, policias costumam descer de suas viaturas com os rostos cobertos por capuzes e um dogma: quase todos são culpados, até que se prove o contrário.

Antônio decidiu denunciar na Corregedoria da Polícia o que seriam os excessos daquele 6 de fevereiro, a humilhação de ter a casa com duas adolescentes e a esposa invadida por homens armados sem mandado de busca. Recentemente, tinha até comentado com Eliane que talvez fosse melhor desistir do processo. Nem a tentativa de incendiar a barraca do casal no Parque do Abaeté o deixara tão abalado.

Eliane Sampaio Reis cumpriu um dever de cidadã, antes de seu luto de esposa aviltada. Prestou depoimento na delegacia de Itapuã, confirmou com a delegada Francineide Moura as ameaças e lembrou que todas elas tinham sido registradas naquela mesma unidade. Bastavam ver os boletins antigos. Voltou para a rua Guararapes, na casa simples de paredes descascadas, transformada em masmorra do que sobrou da família. À tarde, uma ligação da polícia informava a descoberta de um carro com as mesmas características incendiado numa reserva ambiental de Camaçari com um corpo carbonizado em seu interior.

Com algumas lágrimas e o choque do terror, Eliane inaugurava sua viuvez. O dia nem bem começara e aqueles disparos de ponto 380, ponto 40, tiros de um canhão da intolerância, pareciam querer acordar todo mundo.

* Exercício produzido a partir das informações publicadas nos jornais A Tarde, Correio da Bahia e no BA TV.

Jornalismo literário - Um sequestro inesquecível

2007-07-10T15:45:00.000-07:00

Giselma Barbosa

Na hora não fiquei nervosa, claro fiquei com medo, assustada, porém, nervosa não. Recordo que eles tiraram a camisa de Rodrigo, olhei pra trás e vi o bichinho sem camisa, suava tanto, com uma corrente de ouro no pescoço, ele tinha tanto zelo por aquela corrente. O bandido, ao meu lado, vasculhava a frente do carro, pegou o celular de Rodrigo que tava no painel, abriu o porta luvas, pegou o óculos escuros e colocou no rosto. Deve ser para a gente não o reconhecer depois. Sei lá. Isso não pensei na hora, é claro, já que na hora é impossível pensar em alguma coisa a não ser em Deus. Só achava que iria morrer. Eu só sei que vendo ele pegar o celular, relógio, vistoriar a carteira de Rodrigo, que tinha uns R$ 30,00; eles nem viram os cartões de crédito.

Graças a Deus. Tirei o relógio do meu pulso e dei para ele, e peguei meu celular para dar também. Eles não me pediram, mas me adiantei, vi que eles estavam tomando de Rodrigo. Quando dei meu celular para ele, vi que tinha ligação perdida, eu tava passando o telefone para ele e tomei de volta. Aí ele: "o que foi?" Aí eu: "alguém me ligou, vou ver quem foi". Ele, então, falou: "você não vai ver nada" e puxou o celular da minha mão. Sim, nem lembro se ele desligou o CD ou se continou tocando, impossível lembrar disso naquele momento.

Eu achando que iriamos morrer, tentei fazer algo para nos salvar. Perguntei ao bandido: "Posso te perguntar uma coisa"? Aí ele: "não" aí eu falei: "Mas, vou perguntar assim mesmo, vocês vão nos deixar a onde" ? Aí ele: "não vamos fazer nada com vocês, tô fazendo isso porque tô precisando". Enquanto isso, Rodrigo falava lá de trás: "Cala a boca Giselma". Quando o sujeito falou que não iria fazer nada com a gente, me deu um alivio. Na hora eu nem pensei em estupro, mas, depois, alguns amigos, familiares e policiais comentaram essa possibilidade. Graças a Deus que na hora isso não veio na minha mente.

Ficamos 20 minutos em poder deles. Eles nos deixaram na Praia do Flamengo, um lugar deserto, sem casa, sem crianças, sem absolutamente nada. Descemos do veículo, eles mandaram que andássemos para a frente sem olhar pra trás. Foi quando Rodrigo pegou a minha mão e falou: "ele vai atirar agora", mas não fizeram isso, eles deram a volta e levaram o carro. Depois de 15 dias, prenderam os bandidos, acharam o carro abandonado, porém, depenado. Tanto que foi dado perda total.

Como disse anteriormente, não fiquei nervosa na hora, não tiraram a minha vida, porém, tiraram a minha paz. Até hoje ando assustada nas ruas. Quando saio de carro tem que ser com janela fechada, mesmo que não tenha ar condicionado, os vidros precisam estar suspensos e a porta travada. Foi muito difícil continuar a vida normal depois daquele sequestro relâmpago. E no dia seguinte eu tinha aula, teria que ir para faculdade, por um tempo eu saia nas ruas e achava que todo mundo era bandido. Meu medo era de um dia, por acaso, me bater com os mesmos bandidos na rua, pois sabemos que eles vão presos e depois são soltos, mas a delegada falou que não tivéssemos medo, pois eles não lembrariam de mim, e sim que eu sempre vou lembrar da fisionomia deles. Ela alegou que eles assaltam muitas pessoas, então, não têm como decorar a fisionomia de todo mundo.

Porém, a delegada disse ainda que o que estava ao meu lado se chamava Jeferson e que a tranquilidade dele deve-se ao fato de ser uma pessoa fria e calculista. Enquanto o outro, Ronivaldo, era mais emotivo, que o nervoso dele é devido ao fato de ter medo daquela situação, ou seja, eu pensando que o que tava ao meu lado era menos ruim.

Até comentei com meu pai outro dia, ando tão assustada, com tanto medo, daqui uns dias não vou querer mais sair de casa, vou precisar de um psicólogo.

Jornalismo literário - Entrevista na tropa de batom

2007-07-10T15:28:00.000-07:00

Alaine Santos

Vida de jornalista não é fácil! Lá vai ... mais uma das 125 entrevistas para o livro "A tropa de batom: perfil e histórias das policiais militares da Bahia". Tudo agendado e contato feito previamente. Já sabia que a entrevistada era 8 ou 80. Daquelas que vai ou racha. Osso duro de roer.

Terça-feira ensolarada, poucas nuvens no céu. Um dia típico para ir a praia na Bahia (aff! o último dia que fui a praia foi para fazer uma matéria sobre surf). Porém, meu dia foi muito distante da praia. Repare.

Saí de casa (no final do mundo - Mussurunga) quase 6 horas da manhã e fui para o 12º Batalhão da Polícia Militar em Camaçari (no quinto dos infernos).

- Vai para onde uma hora dessa?, perguntou a empregada.

- Vou pra Camaçari. tenho que entrevistar uma policial lá no 12º Batalhão, respondi.

Ela me olhou, sorriu e me desejou um bom dia. (filha de uma p.... percebi no sorriso dela um ' se lenhou! vai viajar de Mussurunga para Camaçari'). Como não tinha saída... peguei o carro e fui para Camaçari entrevistar a soldado Lopez, uma das mais temidas policiais da Bahia. No caminho já fui pensando como seria a reação dela ao saber que sua entrevista faria parte de um livro-reportagem que deveria obter aprovação diante de uma banca examinadora que me qualificaria como jornalista. "Será que ela vai se chatear ao saber que o comandante geral da PM vai adotar o livro para a coorporação?", falei comigo mesma.

Ao chegar no quartel já eram 8 horas. Fui direto para a recepção. Uma sala com pouca iluminação. Uma mesa grande de madeira com vários papéis espalhados e um telefone que tocava uma vez ou outra chamavam a atenção para uma desorganização por parte de quem trabalhava naquele setor. Na parede, um quadro empoeirado com a foto do governador Jacques Wagner. O ventilador barulhento estava na outra parede. Da janela da sala dava para ver o pátio do quartel que tinha um lago com 2 patos velhos.

Fui recepcionada pelo sargento Amadeu. Um senhor magro, alto, com espinhas encravadas no rosto e uma catinga de lascar qualquer nariz. Meu único recurso foi usar o classificador como abanador. Eu falava com ele e me abanava.

- Que calor não é?, disse para o sargento, enquanto me abanava da mesma forma como meu pai fazia com o carvão na churrasqueira.

- É . Tá quente mesmo!, falou o sargento, que começou a esticar o colarinho da camisa do fardamento tentando fazer o ar circular pelo seu corpo (putz! pense como o ar não ia sair depois de percorrer o corpo suado e fedorento).

- O comandante está em reunião? Gostaria de conversar com ele antes de entrevistar Lopez, perguntei e me abanei mais ainda.

- Ele acabou de entrar numa reunião, disse o sargento ( ' tenho que falar tudo correto. Falar errado com uma jornalista.... que mico! ' ) pensou Amadeu.

- Que pena! Então o senhor pode chamar Lopez para mim?, perguntei a ele já com a intenção de me livar daquela situação horrível em que me encontrava. Ele já tinha percebido que o odor das suas axilas incomodavam meu nariz.

- Me acompanhe. vou te levar até ela, disse ele, ao me conduzir com a mão no meu ombro. Pirei! ( ' agora quem vai feder sou eu! ' )

- Muito obrigada!, respondi e o acompanhei até o pátio. só no pátio minha agonia passou. Nada melhor que ar livre.

Lá estava a soldado Lopez. Uma mulher de aproximadamente 36 anos. gorda, com seios fartos, cabelos no ombro, sombrancelhas arqueadas, olhos pretos, nariz estilo Carlinhos Brown e boca carnuda. Parecia a visão do inferno. mas como Camaçari era o quinto dos infernos (pela distância)... tava tudo em casa. (risos)

Me apresentei a soldado, que logo me disse:

- Me polpe da sua apresentação. Minha vida não te interessa. Pega seu gravador e enfia ele onde quiser. Não sou obrigada a falar. Tenha um bom dia!

Depois desse poço de gentileza, agradeci a ela pela atenção e me retirei. Depois de perder o dia em Camaçari. voltei para casa com a frustração de não ter entrevistado a peça chave do meu livro. Mas tudo bem... depois de mais 4 tentativas, ela me concedeu a entrevista.

"Mulher macho sim sinhô" foi o título que dei ao perfil de Lopez. Um dos perfis mais elogiados pela banca examinadora. Viu que vida de jornalista não é fácil!

Jornalismo literário - Leandro Colling está bem humorado

2007-07-10T15:15:00.000-07:00

Pablo Reis

Abel, seu nome Abel vai ser conhecido e chamado mais ou menos daqui a uns 25 minutos, quando as incompatibilidades digitais forem transformadas em sussurros de socorro.

- Abel, só tem esse Word Pad mesmo?

- Abel, por que está tão lenta a conexão?

E Abel vai correr bancada a bancada, com o crachá deslizando pelo peito, colocando senhas e mexendo em cabos azuis e dizendo que este ou aquele micro está com o HD queimado e resolvendo tudo com dois cliques e avisando que o servidor é meio lento assim mesmo.

Agora, Abel está à procura do professor da pós-graduação, disciplina Jornalismo Literário, que deixou a assinatura em algum protocolo para requisição de aula no laboratório 00. Mais um protocolo feito em papel, ele mesmo tinha sugerido ao supervisor que tudo fosse em meio eletrônico.

Ele lembra que o nome é Leandro, o sobrenome não sabe mais e também não interessa muito porque na sala só tem aluno até agora. Tem um rapaz com brinco nas duas orelhas logo na primeira fileira. Duas loiras sentadas na bancada de trás e um moço branco de lado, mexendo uns papéis com a perna esquerda cruzada sobre a direita, mostrando um tênis cinza-esverdeado, com jeito que de quem ainda está na graduação.

Não é muito possível porque as turmas de graduação estão de férias, mas para ele a única diferença na rotina é o afastamento do convívio primaveril das calouras vaporosas do curso de rádio e tv. Ah, Martinha, tomara que a semana que vem chegue logo e você confirme sua matrícula no segundo semestre, trazendo suas calças de cintura baixa e aquela tatuagem de joaninha no lugar das costas que eu nunca consigo lembrar o nome.

O professor ainda não chegou e Abel não entende como foi chamado para orientar o acesso aos computadores se ainda não tem professor. Sai da sala, volta com outro colega depois de cinco minutos e fica um pouco surpreso ao ver que o rapaz de tênis cinza da graduação já está na frente da turma falando de coisas que não vale nem a pena prestar muita atenção. "Bem que eu vi que a graduação estava em férias", raciocina.

Leandro Colling está bem humorado. Colling bem humorado é Jean Nanico convocando para uma festa de camisa colorida, só que com muito mais conteúdo. Ele convida para mais uma sessão da aventura de escrever não-ficção. "Bom, hoje vamos começar a ver quem realmente está conseguindo captar o espírito da coisa", pensa Leandro, antes de lançar o desafio de um texto com todos os elementos do jornalismo literário. E já na frase seguinte, quando está concluindo a deliberação de seu exercício, ele percebe que pensou em forma de clichê: "espírito da coisa... espírito da coisa".

- Está bem entendida a diferença entre descrição e narração, indaga o gaúcho - que baianizou bastante o sotaque nos últimos sete anos, mesmo que não tenha notado -, diante de uma platéia muda e de olhos fixos nas telas de computador.

- Então não há dúvidas entre narração e descrição?

Boné azul na cabeça, camisa de malha com o suor seco pelo ar condicionado, Abel faz jus a bolsa auxílio de estagiário de informática. Seu dilema profissional mais urgente é saber se aceita ou não instalar uma versão pirata do Office no computador da casa do cunhado, mesmo achando que a parada está engrossando pra galera da pirataria, mas que 50 conto é uma graninha decente. Leandro Colling não está mais nessa de contar nos dedos o valor da hora-aula. Está na fase de topar o que dá prazer e esta disciplina que ele defende por instituições tantas é uma dessas coisas, além de tomar banho de mar em Salvador. Mesmo que a resistência se apresente em sala de aula: a tosca objetividade.

- Hummmmm, só que como vai dar pra você comprovar se ele estava ou não pensando naquilo?, questionou a aluna naquela noite. Questionar é até forma de dizer, ela já está condenando mesmo.

- Com uma apuração exaustiva, com muita conversa com a fonte e com as pessoas que o conhecem e, principalmente, muita observação.

- Masssssssssssssss.... até o pensamento?

Eu não tinha dito que ela estava condenando e não simplesmente indagando?

- Sim, até mesmo o pensamento, respondia, já com o rosto avermelhado e mantendo o auto-controle, quando na verdade queria desabafar: "puta-que-pariu, que cabeça dura, estamos falando de contar a riqueza da vida e não de modelinhos para montar uma notícia". Ele tem a certeza que é por essas e outras que os jornais estão cada dia mais intragáveis, reciclando notícias da noite anterior, que falta de criatividade.

"Será que esse pessoal conseguiu captar o espírito da coisa?"

Dessa vez, ele já está lendo os textos e nem se toca de que pensou em clichê, prefere ficar bisbilhotando idéias alheias e conferindo no relógio quanto tempo ainda falta. Os dedinhos a dezenas nos teclados, os barulhinhos de uma colônia de formiguinhas digitais colocando letras numa tela.

- Abel, esse computador tá ficando maluco, toda hora preciso reiniciar, reclama o coroa bonachão que daqui a mais cinco minutos vai estar rindo com atraso em relação a toda turma de um texto sobre depilação e outras histórias cabeludas.

- É porque você apertou o botão que apareceu aí na tela

- Ah, foi mal, desculpe aí.

- Não tem problema. Se aparecer de novo, você coloca o usuário e senha. Anote aí.

Leandro Colling está bem humorado e isso não vai gerar manchete de jornal porque não tem nada de extraordinário, é mais banal que uma pequena colisão no trânsito e tão comum quanto sua calça de jeans lavado, surrada e com a bainha debochadamente dobrada para fora para não ser pisada pelo tênis cinza-esverdeado. Mas é um estado psicológico que parece se propagar em reverberações psicossomáticas afetando dezenas de alunos e seduzindo pela vibração a um estado de excitação quase lírica. Resumindo, René gostou.

- Beleza. Gostei desse texto, é bem jornalismo literário mesmo. Essa mulher deve ter sofrido com a dor até no cóccix.

"Ah, Martinha, cóccix, cóccix... como é que eu fui esquecer?".

Jornalismo literário - Pecado capital

2007-07-10T14:47:00.000-07:00

Flávio Freitas

Sabe aquelas vontades que os outros perguntam:

-Você está grávida?

Se não fosse um homem, poderia até cogitar a hipótese. Pois a vontade de comer um acarajé na baiana do Porto da Barra me consumia há dias. Isso porque, residente em Feira de Santana, uma cidade do interior da Bahia, situada a mais ou menos uns 108 km da capital Salvador, e fã da comida típica baiana, nunca havia comido da iguaria tão comentada pelos amigos, também fãs da guloseima.

Para matar minha vontade, tinha que me contentar com o acarajé de Feira. Não que eu tenha nada contra a Princesa do Sertão, como é carinhosamente chamada pelos seus moradores, mas o problema é que acarajé é uma comida típica da Bahia e, segundo, para o pessoal da capital, Feira não é nem Bahia. Sem falar que as baianas, vendedoras de acarajé de lá, nem se vestem como tal. É um tal de roupa velha, sem saia rodada, umas nem usam lenço na cabeça, imagine? Acho até que faz perder o gosto do bolinho de acarajé.

Então comecei a botar em prática o plano de ataque ao acarajé. O problema seria: como? Eu não poderia falar que iria a Salvador só para comer um acarajé. Todos me chamariam, no mínimo, de imbecil ou idiota. Meu pai me colocaria num hospício, ou pensaria que seu filho estava virando viado. Então tentei encontrar um pretexto. Jogo do Bahia, ahã, não poderia ser melhor, matava dois coelhos numa cajadada só! Via o meu time do coração e, de quebra, comia meu prato predileto. O problema que o Bahia foi desclassificado do torneio antes da partida de volta na Fonte Nova. Ah time FDP!

Vamos para o plano B. Prova do vestibular, mais uma vez unia o útil ao agradável. E, dessa vez, não tinha como não ir a Salvador, afinal estudei o ano todo para isso. Cheguei na capital na noite de sábado do dia 22 de janeiro. A prova seria no domingo 23 pela manhã. Ainda pensei em ir ao encontro da satisfação do meu pecado no próprio sábado. Mas, como era à noite, corria o risco de não encontrar a tal baiana do Porto da Barra. E também precisava descansar, pois era prova no outro dia e depois..., ah depois comeria tão sonhado acarajé completo da baiana do Porto da Barra.

Amanheceu! Ao caminho da prova, que acontecia no prédio da Faculdade de Economia da UFBA, ia pensando. "É, caso faça uma boa prova, vou comer o acarajé pra comemorar, se me der mal, tem nada não, vou comer o acarajé para afogar as mágoas".

Terminada a prova, fui andando até o Porto da Barra debaixo de um sol que deveria marcar uns 40°c. Como era do interior e conhecia muito pouco de Salvador, inventei de ir andando. Para piorar a situação, vestia uma calça jeans bastante surrada, uma blusa azul clara, que logo ficara escura devido a grande quantidade de suor que minha pele expelia, um par de tênis novo que fazia calos nos meus pés e um boné branco, que até me foi útil. Quando de repente... Tchan Ran!!!!! Avistei aquela cena tão esperada, uma baiana de acarajé com cara de baiana de acarajé, com blusa branca, saia rodada branca, lenço na cabeça branco, cantando uma música de Daniela Mercury, debaixo de um guarda-sol azul e branco, com uma mesa de madeira que guardava os bolinhos de acarajé e seus acompanhamentos. Meu Deus, parecia sonho! Logo cheguei e disse:

- Um acarajé por favor!

- Caprichado freguês? - Perguntou a baiana que interrompera a cantoria para me atender.

- Ô! E bota capricho nisso!

Maldita frase! Nunca me arrependi tanto em proferir tão poucas palavras!

Ao pegar o acarajé e encarar aquela coisa maravilhosa, ao curto caminho de levá-lo até minha boca, pensava: até que enfim! Pronto, agora milésimos de segundos separam a satisfação da minha gula, até que... Comecei a ficar vermelho, em seguida lágrimas escorriam pelos meus olhos, fiquei sem voz na tentativa de suplicar por um gole de água. Como eu, um simples morador do interior da Bahia, na tentativa de matar o meu desejo, nem lembrei de pegar um dicionário regional, a tempo de saber que caprichado era com PIMENTA! Mas eu não disse caprichado, eu disse: "- E bota capricho nisso!", ou seja, muita PIMENTA!

Na tentativa de respirar, pensava, nunca mais vou comer um acarajé na minha vida. Tá decidido, agora só como abará!

Jornalismo literário - S de Samantha

2007-07-10T14:10:00.001-07:00

Yuri Almeida

É incrível como uma criatura tão minúscula pode ser tão esperta, trazer dentro si um amor fraterno, contagiante e irradiar alegria. A sua essência é engraçada, cômica. Cheia de "caras e bocas", indaga tudo. Não só o motivo, razão ou circunstância do céu ser azul, por que o sol nasce na China, enquanto aqui é noite, que dia é amanhã, que número vem depois do 29...Questiona também: como é que você sabe?

Pensava no início: Não basta saber das coisas, ainda tem que saber como eu sei o que sei? Apesar dos seus recentes cincos anos, interessa-se não em respostas, mas no conhecimento. Tal atitude é fruto da sua busca em ser independe, auto-suficiente.

- Eu faço! - Eu sei! Ou agora é minha vez! - reivindica.

É fascinada por desenhos animados. Grava o nome dos personagens favoritos, mas não é só isso, suas falas, seus comportamentos e atitudes diante da situação seja de risco ou engraçada. Não contenta-se em assistir, também questiona as ações dos personagens, repudia a uns, elogia os outros. Moleca que é, adora brincar na rua, mexer na areia, correr, traquinar, é a melhor definição. Ainda fala errado algumas palavras, ao ser corrigida, conserta, repete a frase, fala novamente com bastante veêmencia a mesma palavra para mostar que aprendeu. Prossegue...

Olhos negros, vivos, atenta a tudo, nariz fino, aprendeu a tirar meleca, "limpar o salão", como prefere chamar. Na boca, uma cicatriz pequena, fruto de uma queda na cama. Teimosa que é, pula novamente. A barriga é avantajada...se diverte em segurar a respiração para encolhê-la, prende, mais um pouco e solta, lança uma gargalhada gostosa, ri da situação, da sua capacidade de estufar a barriga, torná-la maior do que é. Chora quando ouve um "não", faz bico quando não recebe o que pediu, zanga-se a ser chamada atenção. Mesmo com os joelhos machucados, corre, arrisca-se, cai, levanta. Os olhos fitam sempre o horizonte, olhar profundo, jeito manhoso e curioso, levada, sapeca...

Sapeca...começa com Sa, igual ao meu nome, Samantha. Brinca de descobrir as letras....

Jornalismo literário - Caiu na rede é peixe

2007-07-10T14:05:00.000-07:00

Yuri Almeida

"Nem toda comida oferecida a gente come, mulher comprometida para mim é homem".

Fazia tempo que não ouvia essa música, acho que a última vez foi no São João de 1999. Véspera do fim do mundo, que ocorreria com a virada do século, segundo as profecias de Nostradamus, até novela criaram para retratar o possível apocalipse. Com 14 para 15 anos ou teme-se a morte ou ignora-a. Na época, achei um exagero o moralismo da letra. "Caiu na rede é peixe", pensei como resposta ao conceito monogâmico da melodia. O nome do compositor não sei, a banda que tocava idem...Na verdade, além da música, as poucas lembranças daquele São João (somente este ano descobri que o tal santo foi o cabra que batizou Jesus, São João Batista) era Regina.

Assim como a música lançada ao vento, e levada para bem longe... Regina evaporou em meio a fumaça das fogueiras da festa junina. Ela, seu corpo, seu cheiro, quiçá a sua própria existência, pelo menos para a minha pessoa. Não recordava de nada, até as mãos macias vendar os meus olhos e perguntar:

- Descobre o nome da dama e ganha uma dança.

- Hum...adivinho não sou, tão pouco sei dançar.

- Nunca é tarde para aprender - pelo sotaque era nativa.

Opaaaaaa! Esse diálogo já aconteceu antes. Automaticamente, sinto o cérebro em ebulição, justamente na parte da memória. Tentativas de recordar lembranças perdidas, mistérios desvendados, enigmas solucionados. Nadaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!! Era o único pensamento concreto que resultava da campanha química cerebral. Dessa cabeça não sairá nada, desisto! Pensei em arriscar um nome, as mãos eram sedosas, a voz era de mulher...mas...

- Sei que você não vai lembrar. As mãos deixaram o rosto revelando o curioso semblante. Pensei que havia aprendido a lição, mas pelo visto é um péssimo aluno.

- É, sou de fato um derrotado, culpa da memória. Que vontade de torna-me um cyborg, ampliar a capacidade de armazenamento, expandir a memória. Não é a tecnlogia a extensão do homem? Só abrir os olhos e...

- Quanto tempo rapaz. Como os tentáculos de um polvo, aqueles braços me apertaram.

- Cabelos negros, longos e cacheados. A pele tão viçosa como um creme de amêndoas, ainda em contato com o meu corpo, naquele momento em ponto de atingir o grau máximo de ebulição. Não é o cérebro uma caixa de reações químicas? Funcionou...Caiu a ficha. Regina...putz...É Regina. Os olhos pretos brilhantes, a boca carnuda enfeitada com um daqueles gloss destacavam-se daquele rosto irônico, sarcástico. Apesar do tempo e da idade, os seios permaneciam enrijecidos e, curiosamente, era a parte mais quente do seu corpo. Ah! seu corpo! Lembro de cada centímetro, milímetro, cada sinal, cada marca. A cicatriz, próxima da bunda, fora mordida de cachorro do vizinho, resultado de uma invasão do quintal alheio para chupar manga. Regina era levada, moleca, de gestos pueris, beijos doces, voz suave, carinhos maternos e gemidos de uma vadia, uma cadela no cio. Rita Baiana do livro "O Cortiço de Aluízo de Azevedo" em pessoa, sim Regina. Já passará dos trinta? Continua casada? O que faz aqui?

- Mulher experiente que era, leu todos os meus pensamentos e respondeu com toda ternura...A cada sílaba pronunciada, piscada de olhos e passadas de mão no cabelo, denunciava: continua pervetida, uma ninfomaníaca. Regina não era mulher de um homem só, porém um rico fazendeiro, Tobias, o nome do cabra, enfiou aliança no dedo e ela tornou-se sua.

- Sabe que não me contento com um homem só. Pensou Regina ao fitar os meus olhos em sua aliança, com uma linda pedra encravada. Disfarcei:

- Diamante?

- Sim, diamante. Estou morando naquele condomínio ali. Chegamos ontem de viagem, Tobias veio resolver uns problemas da justiça. Cansei da vida do interi-o-r.

Interrompi sua fala bruscamente, quase não terminava sua frase. - Você vai morar onde?

- Ali, apontou com os dedos. As unhas pintadas de rosa indicavam exatamente para o mesmo lugar, onde horas atrás saí em direção ao ponto de ônibus, rumo à pós-graduação. Sim, minha vizinha! Pensei alto. Regina ouviu.

- Sou sua vizinha? Com um sorriso sacana no rosto. Sua mente maquinava o plano para distrair Tobias.

- Nada pensei. Não terá problema. Menina acostumada a pular o muro para chupar manga...

- A porta estará destrancada.

Assim foi a primeira vez, 8 anos atrás. Tobias, "retado" que era, ficou na festa do santo, a mulher foi para casa, sem antes olhar-me e soletrar:

- T-E- E-S-P-E-R-O!

- Dessa vez não falou mais nada. Nunca é tarde para aprender: Caiu na rede é peixe.

Jornalismo literário - Lembranças de Barro Vermelho

2007-07-10T11:29:00.000-07:00

André Martins

O ano eu não me lembro, mas eu devia ter uns 11 ou 12 anos quando fui pela primeira e penúltima vez à Tauapiranga, ou São João do Barro Vermelho, em Pernambuco. Voltei lá em um Dezembro do ano seguinte. Era mês de junho, logo eu estava de férias do colégio, resolvi passar o São João com meus avôs. Eles sempre moraram em São Paulo, mas no São João, Brandão, meu avô, sempre vai para o interior de Pernambuco, Taupiranga, sua terra natal. Daqui de Salvador até Taupiranga são entre 8 à 10h de viagem. Isso é se as estradas não estiverem esburacadas.

Mas, lá fui eu, apesar de ficar enjoado e várias vezes "encontrar raul" cheguei vivo ao meu destino. Próximo à cidade já se começa a perceber como é árido, seco e pobre aquele lugarejo. Uma casinha de pau-a-pique ali, outra mais distante, algumas cabeças de gado magricelo, e muitos, muitos cactos, afinal é o que mais se encontra no sertão. Pois é. Eu, extremamente urbano, estava no meio do mato, a ermo, longe de tudo e todos. A cidade mais próxima de nós era Serra Talhada, que ficava a 2h do local em que eu me "enterrava".

Enterrava. Essa é a palavra certa pra descrever aquele local, pois ao entrar na cidade dou de cara com a Igreja de São João do Barro Vermelho e o cemitério local e suas dezenas de cruzes. Ao centro, uma praça com uma base de tijolos ao centro. Hoje vi uma foto, quase dez anos depois da última vez em que estive na cidade, e ela está arborizada, com coqueiros e mangueiras, únicas árvores que ainda vingam sem esforço naquele lugarejo, com bancos em toda a volta. Mas ela não era assim, só existia um chão de barro vermelho, acho que daí que tiraram o nome da cidade, e uma televisão de 20 polegadas em cima da base de tijolos, onde a cidade se encontrava ao entardecer.

O calor que fazia naquela cidade fritava até ovo se jogasse no chão de "cabeça de nego" (aquelas ruas de pedra como as do Pelourinho). Era infernal! "Ai que vontade de cair na piscina", mas que piscina? O jeito era me contentar com o rio Timbó que passava por trás da cidade. Junto com alguns amigos da época fomos ao rio e a água era tão suja, tão suja que só não era o Tietê porque não era poluído, era barro mesmo. Peixe? não sei, não me arrisquei a saber, mas vaca, cachorro, jegue, toda a fauna e moradores da região utilizavam-se daquela água. Ah sim, tinha uns peixinhos, pititingas, que, uma vez tomando banho em casa de um tio meu, pois as obras da casa nova de meus avós ainda não havia terminado, resolveram aparecer no meu balde, sem contar que a água tinha um cheiro ruim também. "Onde eu fui parar?" Água para beber e fazer comida a gente comprava em Serra Talhada, para banho tinha que ser aquela mesmo, mas eu tomava de agua mineral mesmo às escondidas para meu avô não ver.

"Mas se eu quisesse ligar para alguém aqui em Salvador?" O jeito era ir até o logradouro, numa casa que tinha um telefone alugado para os moradores. Um morador era nomeado a tomar conta do local e ele ficava lá ouvindo nossa conversa e cronometrando nosso tempo gasto. À noite, como de costume, a cidade se reunia para assistir novela, menos eu e alguns parentes de meu avô que tinham condições e possuíam energia elétrica em casa e podiam desfrutar do conforto de seus lares e eletro-eletrônicos. Ah! Mas tudo isso sem contar com os companheiros ilustres que perambulavam pelas duas únicas ruas. Não sei se posso chamar de sapos devido a seu tamanho e fisionomias grotescas, mas eram eles, mostruosos, que nem se importavam com a nossa presença, mas dava nojo.

Jornalismo literário - Relaxa e goza

2007-07-10T11:24:00.000-07:00

Renata Purri

Centenas de olhares se cruzando num ambiente estranhamente ambíguo, cercado de tensão e tédio. Sentados na sala de embarque do aeroporto, passageiros ansiosos fingem ter calma. Ao fundo, cinco fileiras de cadeiras pouco confortáveis; a maioria ocupada. Na parte de frente da sala, outras fileiras de cadeiras grudadas como gêmeas siamesas. O piso frio e liso torna o lugar ainda mais fúnebre. O ar condicionado, com temperatura padrão, deixa tudo ainda mais entedioso, como repartição pública ou fila de cartório. Com exceção do choro estridente das crianças nervosas e cansadas, a vida, ali, parece estar dormindo. Pouco se ouve. Mas muito se olha. E como quase não há o que se olhar, observa-se as pessoas.

Atrás do vidro que separa os mortais que esperam pela hora do embarque dos mortais que estão de fato embarcando, ficam os deuses do Olimpo: os funcionários das companhias aéreas, com seus poderes mágicos de determinar a hora da partida. O uniforme tradicional que lembra o estilo criado pela American Airlines na década de 50 chega a ser patético. Mas ali está o poder e o centro das atenções. Todos esperam pela voz no microfone que, quando surge, mais parece um alerta de guerra. Corações disparados e neurônios mais-que-ativos aguardam com ansiedade ouvir "O" chamado. Mas ele não vem; e é preciso esperar mais. Novamente olhares frustrados se cruzam. E o tempo abre mais espaço para devaneios e elucubrações. Você aí, será que está indo pra onde? E aquele coroa charmoso sentado ao lado da loura malhada? Será que são amantes? A família, de volta das férias, parece cansada e feliz. Mas a mulher está chamando a atenção do marido: gastamos demais... O casal de velhos deve estar indo visitar o neto que nasceu lá no Ceará. E aquele paulista com jeito de metido à besta que deve fazer 5 viagens por semana a trabalho? Coitado, aposto que a mulher dele está nos braços do Ricardão. Vejam só aquela jovem, sozinha, com o bebê no colo. Será mãe solteira? E aqueles dois caras bonitos e com a expressão feliz no rosto? Aposto que são gays e foram viajar juntos pela primeira vez; devem ser os mais felizes da sala. Olha lá aquele senhor que mais parece um caipira saído das páginas de Guimarães Rosa; deve estar morrendo de medo do avião. E eu, com meu jeito meio lânguido. Como boa mineira, sou grande observadora. Como boa escorpiana, sou detalhista. Como meu vôo está atrasado, tenho tempo de sobra pra espiar. É hora de relaxar e gozar.

Jornalismo literário - Almoço de família

2007-07-10T11:20:00.000-07:00

Renata Purri

Rafael sempre foi uma pessoa de caráter forte; um cara decidido. Não gosta de ser contrariado e, apesar de nunca ter ouvido falar na Declaração dos Direitos Humanos da ONU, é um autêntico defensor da vida - a dele.

Se considera um lutador e quando não consegue o que quer, esbraveja, reclama, se impõe. Naquele dia acordou azedo. Reclamou do café da manhã porque o pão comprado na padaria da esquina pela empregada, a Júnia, não estava crocante como ele gosta. Apressado, bebeu o suco de uva e deixou pingos caírem na camisa branca do pijama. Júnia, distante, pensou: merda, vou ter que esfregar muito pra tirar essa mancha.

Rafa - como é chamado pelos amigos, trocou de roupa e colocou sua bermuda jeans preferida. Decidiu vestir uma camiseta de super herói e calçou o tênis surrado comprado na última promoção da C&A. O sol brilhava forte mas a brisa fria do inverno deixava a temperatura agradável. Era sábado e ele tinha planejado almoçar fora com a família; ia passar o dia comendo e bebendo, num restaurante-fazenda, daqueles longe do centro, que estão sempre lotados, com crianças correndo à beira do lago ou andando à cavalo, gritando, se batendo, rolando no chão, com melecas escorrengo do nariz e babás entediadas finjindo estar atentas a tudo. Nas mesas, velhos barrigudos, mulheres calçando botas de salto alto, peruas desfilando bolsas Louis Vuitton estilo country chique, meninas desfilando seus cabelos lisos que custaram caro, adolescentes com aquela expressão típica de desprezo por tudo e todos, namorados tentando ser educados com os parentes da mais gostosa da turma. Gente de todas as idades que revelam as dores e delícias das relações familiares. E Rafael, ao lado dos seus amados - às vezes nem tanto - parentes.

O garçom chegou trazendo cerveja, cachaça, suco, batata frita e caldo de feijão. Foi quando ele começou a reclamar: - Eu quero pastel. - Mas aqui não tem pastel - disse o garçom. Tem torresmo, linguiça com aipim, língua ao molho de vinho, bolinho de arroz, moela com pão, carne de sol - continuou. - Mas eu quero pastel. - Pois vai ficar querendo, disse sua mãe, com a propriedade de quem conhece todas as nuances daquela personalidade forte. Ela já sabia os próximos passos: cara amarrada, jeito emburrado. Diplomática - qual mãe não é? - ela sugeriu a carne de sol. Não teve jeito; ele empacou. Como os cavalos lá fora, assustados com a energia sem fim das crianças saltitantes à espera de um passeio. Rafael, pastel não tem; se quiser aipim frito o moço traz. Não, agora não quero mais nada. Ah Rafa, vamos curtir, tá todo mundo numa boa, matando saudade, conversando. Não emburra não, por favor - pediu a mãe, já sabendo que nada o faria mudar de idéia, a não ser o melhor de todos os remédios, o tempo. E o tempo passou.

Desce mais cerveja, mais uma dosesinha de uma deliciosa cachaça produzida nos alambiques mineiros. Vem o almoço, um banquete de entupir qualquer artéria só de ver a bandeja se aproximando da mesa: feijão tropeiro, couve, lombo, arroz com alho e um torresminho pra acompanhar. E Rafael emburrado. Quando todos da mesa começam a se servir, naquele ritual mágico e único de um típico almoço em família, ele cede. Dá um sorriso e aprende, do alto dos seus cinco anos, que nem sempre a gente consegue o que quer, e que o prazer de uma família alegre é muito mais gostoso do que um pastel.

Jornalismo Literário - 5.9 com corpinho de 30!

2007-07-10T11:06:00.000-07:00

Vivian Barbosa

"5.9 com corpinho de 30!" É assim que a Srta. M. se descreve. Ela já foi casada, tem filhos, mas ai de quem a chame de "Srª". Tá frito! O chilique é certo. Um faniquito daqueles. Com uma voz que realmente incomoda. Nhem nhem nhém, nhem nhem nhééémmm. Fala como um apito. É melhor aprender a chamá-la de la señorita.

A silhueta e a baixa estatura são de fazer grandes sombras no chão. As "marcas de expressão" são afogadas, todas as noites, com vários creminhos anti-rugas, daqueles que todos sabem que não vão dar em nada, mas insistem em usar. Olhos verdes e acesos, lábios finos e pequenos. Os cabelos já foram pretos, castanhos, loiros. Agora estão ruivos. Até quando? Só Deus e o cabelereiro dela, de nome impronunciável, sabem.

- Quando ele decidir que é hora de mudar, ele me avisa - diz com a maior tranquilidade.

Sua pele clara é sem graça. Por isso as cores sempre vivas nas unhas e nos cabelos, explica para quem quiser saber. Nunca repete uma roupa. 365 dias no ano. 365 roupas completamente novas. Com os sapatos, sempre com pouco salto, não chega a ser assim. Se você ver um par de veludo vermelho hoje, com um laçarote na ponta, espere para bater os olhos nele de novo daqui há uns dois meses.

Esteja fazendo muito frio, frio, calor, muito calor. Ela adora usar mantas, xales, meia-calça de lã, das mais variadas cores. A combinação, quase sempre, não combina. Improvável mistura da putaria de Dercy Gonçalves com o lado perua de Brigitte Bardot. Mas esse é o jeito dela. Ninguém mais se incomoda. Alguma peça do seu figurino tem que estar bordada a mão. Nem que seja a tiara que usa no cabelo, no mesmo tom da armação de seus óculos daquela semana.

E tem sempre aquele dia que ela acorda de ovo virado, achando a vida uma merda e sem vontade de se olhar no espelho. Nesses dias de TPM, ela veste uma camisa masculina, dobra as mangas até o cotovelo, coloca uma calça jeans, faz um rabo de cavalo e sai para trabalhar. É sempre bom, nessas ocasiões, esperar ela dizer "bom dia", antes de pronunciar qualquer expressão, seja lá no idioma que for. Uma hora ela amansa, vai no toilet e quando volta, dispara:

- Por que ninguém me disse que eu tô horrorosa????!!!!!

Jornalismo literário - Toda grande

2007-07-10T11:05:00.000-07:00

Gabriela Braga

Manuela Ramalho de Souza Silva. Pense numa mulher de 1,75m, cabelos castanhos ondulados, olhos grandes, também castanhos. Mas o que mais chama atenção em Manuela é a sua bunda. Não tem jeito, nem adianta disfarçar. A bunda de Manuela é muito grande. Ela é toda grande. Não gorda. Grande mesmo. É verdade que ela está acima do peso normal, mas como é uma pessoa grande isso é quase imperceptível.

Manuela tem uma característica que a faz ser reconhecida a metros de distância, e não é a bunda. É a gargalhada. Ela não controla a risada de jeito nenhum, e não tem a menor vergonha disso. Ela é daquele tipo de gente que é o que é e problema daquele que a julgue ou a critique. Ela tem uma mania de prender o cabelo sem presilha alguma. Ela faz um coque e amarra o cabelo com o próprio cabelo. E o mais impressionante é que ela consegue manter esse penteado por um tempo. Ela é um pouco desajeitada. Por ser grande está sempre se esbarrando em algum lugar ou em alguma pessoa. Sai por ai quebrando copos, derrubando coisas e caindo. Os joelhos vivem roxos por causa disso.

Manuela é filha única e por isso um pouco mimada. Não aquela mimada chata que quer tudo e todos nas mesma hora, mas a mimada que tem tudo. Sua mãe, Rahilt, é a que mais se empenha para que ela tenha tudo. Seja no âmbito material quanto sentimental. É uma mulher muito querida e amada por todos a sua volta, principalmente pela mãe, que a zela o tempo todo. Se está na rua, é o tempo todo ligando para saber onde está, com quem está e principalmente, que horas volta pra casa. Ainda assim Manuela consegue superar esses contratempos com muito bom humor e criatividade. Faltou dizer que Manuela é uma bela publicitária, mas trabalha na empresa do pai sendo representante comercial. E parece que tem o dom da coisa.

Jornalismo literário - Ainda bem que eu fui de tênis!

2007-07-10T10:49:00.000-07:00

Gabriela Braga

Tudo começou por volta das 11h de uma segunda-feira ensolarada. Sabe aquela segunda que você não quer sair de casa de jeito nenhum, já morrendo de saudade do fim de semana perfeito regado a encontro com os amigos, paquera fixo e pizza no final da noite de domingo? Pois é...eu estava nesse clima quando minha chefe ligou:

- Gabi, você pode chegar mais cedo hoje? É que a gente tem uma externa 14h em ponto.

- Claro Mila, estarei ai às 13h, daí saio mais cedo porque hoje tenho aula!

Já precisei acelerar meu processo de arrumação. Banho, escolher roupa para a externa, encher o saco de Maria, a cozinheira, para o almoço estar pronto meio-dia em ponto! Sim, porque eu preciso sair às 12h20, já que não conto com uma alma viva para tirar os dois carros que prendem o meu.

- Vou de tênis! - pensei

O dia vai ser longo... Correr pela garagem antes que alguém chegue e os carros que tirei atrapalhem o tráfego no local, chegar na Rádio e correr para pegar todas as informações necessárias para a externa, sabe-se lá onde é essa externa, seu eu vou ter que correr pra alcançar alguém, se vou ter que caminhar muito cheia de buginganga na mão...E mais, à noite vou correr para chegar pontualmente atrasada na aula da Pós.

- É vou de tênis... cair e torcer o pé não está nos meus planos para essa semana.

Chegando na Rádio eu ainda precisava fazer o noticiário das 14h. A busca incansável por seis notícias importantes da manhã. Renan Calheiros, Renan Calheiros e Renan Calheiros. Só dá ele!Impressionante! Seja pra dizer que o Conselho de Ética arquivou o relatório de Cafeteira ou pra dizer que o Psol quer que mais denúncias sejam investigadas. O pior é a frase final de todas as matérias: Renan é acusado de quebra de decoro por ter contas pessoais pagas por um lobista da construtora Mendes Junior. E mais, Renan teve uma filha fora do casamento com a Jornalista Mônica Veloso. Será que ainda tem algum ser humano nesse planeta que ainda não sabe disso?Afe!

Mas, então, voltando ao foco...A audiência de conciliação das barracas de praia que fui cobrir. Essa foi a minha externa. Primeiro que o endereço da pauta estava errado. A audiência não aconteceu no Juizado e sim no Tribunal de Justiça. Perdi pelo menos 10 minutos da audiência tentando achá-la. Eu e Seu Antônio, o motorista gente boa lá da Rádio!

Quando finalmente encontramos o Tribunal de Justiça a audiência já havia se instalado e do local onde eu estava não dava pra ter certeza de quem estava presente na mesa. O juiz Carlos D’Ávila, caracterizado como Juiz, inclusive, soltava umas piadinhas sem graça ao retratar de um assunto que ninguém aguenta mais. O que vai acontecer com os pobres barraqueiros sem-teto?
Enfim, procurei o assessor de imprensa pra me informar quem estava na mesa. Ele foi falando, falando, falando, até que disse:

- Aquela loira ali é da Prefeitura...não sei direito o nome dela. Kátia, eu acho?

Num quase grito eu disse:

- Kátia Carmelo? Secretária de Planejamento??

- Isso!! Ela!!

Que maravilha...pensei! Estou atrás dessa criatura há quase uma semana e nada!! Não tem santo que faça ela atender os telefonemas da Rádio Metrópole, por motivos óbvios. O nosso maior prazer é criticar a Prefeitura.

O assessor, muito simpático, disse que se eu precisasse falar com alguém da mesa eu poderia chamar ele e então faríamos uma breve entrevista. Eu, prontamente falei, sim, sim, quero Kátia Carmelo! Ele não entendeu meu entusiasmado interesse por Kátia Carmelo. Mas também nem precisava. Só eu sei o quanto tentei falar com essa criatura!

Horas e horas de audiência e nada de interessante havia sido dito. Os representantes do Município, União, Ministério Público, Ibama e da Associação dos Barraqueiros da Orla Marítima de Salvador foram unânimes: queremos que todos se benefeciem. Tanto barraqueiros quanto o meio ambiente!

Naquela altura do campeonato eu nem prestava mais atenção nas babozeiras. Eu quero ela: Kátia Carmelo! Mas de novo foquei meu trabalho. Escrevi meu boletim e entrei logo ao vivo pra me livrar dessa preocupação. Ai então resolvi ligar pra chefe:

- Mila, tá um saco aqui. Ninguém falou nada de interessante. E pelo visto o babado só vai acabar depois das 7. Mas tem uma coisa. Kátia Carmelo tá aqui.

- Tá ai???

- Tá!! E eu já falei com o assessor que quero entrevistá-la.

- Massa!!! Mas pergunte do Hotel!!

- Euuu seiiii!! Foi exatamente isso que eu pensei!!Mas o problema é que o povo não para de falar.

- Tá...fique aí. Escute uns barraqueiros mas não saia dai sem uma sonora dela!!

Ai céus...será que isso vai demorar muito?? Pensei. E o pior...perdi a cadeira porque tive que sair da sala de audiência para ligar pra chefe. Putz, vou sentar no chão e ouvir os devaneios novamente.

Uma hora depois liga Mila:

- Gabi?

Eu sussurando respondo:

- Oi Mila...tô aqui ainda minha filha. Esse povo não para de falar.

- Ai meu Deus...esse homem não pára pra fazer xixi não? Que coisa!

- Rsrsrsrsrs. Não me faça rir Mila!

- Gabi, passe mal aí, dê um jeito, mas pegue a sonora dessa mulher! Beijo!

Passar mal?? Eu sou jornalista, não sou atriz!! Como é que eu vou passar mal no meio dessa galera?? Eu vou acabar com a audiência dos barraqueiros sem-teto e Kátia Carmelo vai embora sem eu entrevistá-la. Vamos aguardar mais um pouco.

- Vamos dar um intervalo de 10 minutos para que quem quiser possa beber uma água ou ir ao banheiro, disse o juiz.

Até eu queria ir ao banheiro, mas não tinha tempo. O momento era aquele!!! Corri para o assessor e falei:

- Quero Kátia Carmelo!

Ele prontamente a colocou na minha frente. Fiz umas duas perguntas sobre as barracas de praia. Os outros jornalistas também. Quando todos se afastaram, insisti.

- Secretária, queria fazer uma outra pergunta à senhora sobre uma reportagem que estamos produzindo na Rádio. O prefeito João Henrique enviou para a Câmara de Vereadores um projeto de Lei que autoriza a construção de um Hotel de 18 andares no antigo Clube Português, na orla de Salvador. O Plano Diretor permite a construção de um prédio desse tamanho naquela região?
Ohh, que pergunta linda!! Isso estava engasgado há quase uma semana na minha garganta. E, para o azar dela, ela respondeu exatamente o que eu queria. "Se a Câmara aprovar o Hotel pode sim ser construido". Não que eu seja a favor dessa construção, mas a Rádio vai adorar meter o pau em mais uma ação irracional da prefeituta.

- Mila!!!!Consegui!!!!!!!

- Conseguiu??? Volte!!!!

- Beijo!!!

Chegando na Rádio, fiz a matéria dos barraqueiros e minha xará fez a do bendito hotel de 18 andares. Tudo bem que ela ficou com a bomba, sendo eu a responsável por aquela sonora linda. Juro que não me importei. Eu ainda tinha que correr para a aula mesmo...

Ainda bem que fui de tênis!!

Jornalismo literário - Mãe tatuada

2007-07-10T10:34:00.000-07:00

Line Barnabé

Para uns ela é Jane, para outros é Janu. Essa mulher morena, de cabelos acaju e de uma elegância e alegria incontestáveis é minha mãe. Com 55 anos, essa morena, como dizem, "causa", onde chega. Sua marca é o sorriso e como gosta de sorrir. Onde chega logo faz amizade, conversa com todos, do adulto à criança. Seu olhar magnético compõe seu estilo cigano. Ninguém pode dizer que ela não é moderna. Prova disso é o piercing no lado esquerdo do nariz e as três tatuagens que fez. No pescoço encontra-se a frase "...então beija" e um simbolo japonês, que nem por decreto ela revela o que é. Esse é um de seus mistérios! A outra tatuagem, a estrela de Davi, está no ombro esquerdo, nas cores amarela e vermelha.

De segunda a sexta ela é secretária, veste seus terninhos bem cuidados e usa seus adereços para compor o visual. Mas aos sábados e domingos ela prefere os saiões bem rodados e as camisas de ombro (para mostrar a nova tatoo). Adora conversar e ouvir música, detalhe importante, a música tem que ser alta. Ultimamente ouve música latina e dança pela casa, divertindo quem está presente.

Pelo bom papo e pelos conselhos que dá, deveria ser psicóloga, idéia que anda rondando sua cabeça. No orkut, ou no bate-papo no MSN, está cheio de amigos virtuais que passam hoorass falando da vida. E ela ali, rindo quando o papo é engraçado e séria quando está atuando como "psicóloga". Janu tem três filhas e um neto e está vivendo a vida de forma gostosa. Essa geminiana com todas as qualidades e defeitos possui um bom-humor invejável, quando arruma a casa não pode faltar um incenso para deixar o ambiente perfumado. Piadas, tiradas e boas histórias compõem seu repertório. Dentre as coisas que ela sabe fazer muito bem está a arte de cozinhar. Não é daquelas cozinheiras de forno e fogão, mas tudo que faz é gostoso. Não é de sonhar muito, ela prefere viver o hoje, mas quer um dia conhecer a Espanha.

Jornalismo literário - Pagamentos cruéis

2007-07-10T10:28:00.000-07:00

Line Barnabé

Segunda-feira, 9 de julho. É chegado o dia de enfrentar mais um tumulto nas Faculdades Jorge Amado. Isso para regularizar a situação financeira da minha irmã. Não estou indo por que sou boazinha, mas sim porque meu querido pai diz: "Ô minha filha, vai resolver o pagamento da faculdade". Ressaltando minha capacidade de resolver problemas, acrescenta: "Você sabe se virar melhor que ela. Você é mais safa". Em outras palavras, ele manda que eu vá mesmo e acabou. Então, na minha total resignação, acabo fazendo o que ele quer.

Minha irmã, uma criatura de 21 anos, estudante de Letras com Espanhol, cabelos loiros e nos ombros, nada a ver comigo, e corpo de modelo de passarela (magrinha...), acha que vai se safar de ir comigo enfrentar a longa fila no banco. Nada disso, se tenho que ir, ela vai também!
Partimos para o ponto de ônibus e lá se vai 20 minutos e nada do Estação Mussurunga passar. Mais 10 minutos e eis que chega o buzú. De longe já dava para ver tudo escuro e na medida em que ele se aproximava tinha mais certeza de que estava realmente cheio. Pela cabeça de Juliana já via a frase: Não vou nesse nem morta! Como se tivesse sido combinado, deixamos ele passar e esperamos mais um pouco na esperança de vir outro. E veio bem rapidinho, Deus ouviu minhas preces!

Chegando na JA, nos separamos. Ela pegou o elevador até o 7° andar, para o financeiro, e eu fui para a fila do caixa eletrônico e, nesse momento, lembrei de uma frase que minha vó sempre diz: Eu me vi e me desejei! Nunca soube muito o que queria realmente dizer essa frase, até esse momento, pois na boca do caixa estavam duas mulheres batendo cabeça para fazer um pagamento. Elas demoravam tanto de realizar a operação que o tempo expirava. E a cada tentativa, mais muxoxus eram dados e escutados. Só eu estava munida de cara feia, muxoxo e batidas nervosas do pé no chão. Uma era loira e a outra uma senhora, as duas juntas, não é possível que não estivessem acertando, é...tive que dá meio desconto, porque um inteiro já estava demais. Estava com pressa, poxa!

Finalmente retirei o dim dim e fui para a fila do banco. Cheguei a arregalar os olhos quando me deparei com o caracol. Enorme...cheio de gente. Respirei fundo e pensei forte em meu amado pai. Acho que ele está me fazendo pagar por todas as traquinagens que aprontei quando era criança. Tudo bem, ele pode fazer isso. Tirei meu celular e minha chave da bolsa e entrei com tudo na porta giratória. Respirei fundo e esperei Juju chegar. Todos na fila mantinham os olhos voltados para o chão (achei que estivesse sujo), ou contando o dinheiro para o pagamento do boleto. "Poxa...todo esse dinheiro para a faculdade... é uma droga mesmo", estava escrito na testa de uma mulher que estava ao meu lado na fila. Eu gosto de olhar as expressões das pessoas. E tento adivinhar quem são. Loucura!

Ao contrário das pessoas cabisbaixas da fila, os caixas estavam bem contentes. Uma mulher bem vestida e sempre com um 'boa tarde' para dar, mesmo que alguém não desse para ela, um jovem meio calvo, bonitinho e bem desenvolto nas suas obrigações, e um moreno também bonito, mas esse não estava atendendo ninguém, fazia trabalhos internos e, de vez em quando, fazia os outros sorrirem. Eles conversavam, riam e brincavam uns com os outros. Nada como um saudável ambiente de trabalho. Finalmente chegou a nossa vez e a transação foi bem rapidinha. O oposto da minha espera. Minha irmã foi para casa e eu fiquei na faculdade. Ainda bem que não esqueci que hoje era dia de pós.

Jornalismo literário - D.R II

2007-07-10T10:24:00.000-07:00

Beatriz Ferreira

“Velame. Grosso/Bruto. Animal: cavalo. Esporte: luta livre. Transporte: carro. Cidade: Salvador. Nariz do príncipe da Branca de Neve. De alta irritabilidade. De riso fácil. Não finge. Explosivo. Imita bem, principalmente mulheres (com deboche, claro). Sarcástico. Hilário. Difícil se acostumar a usar relógio. Cavalgada. Baixo. Bonito!!! Pai. Prefere viajar de carro a de ônibus.

Ama chocolate. Ainda toma chambinho. Analista político. Ouve rádios AM. Não se importa com que os outros pensam (principalmente sobre ele). Palavra preferida: mala. Frase preferida: cala a boca!!! Quando fica muito bravo, contrai os músculos e aperta as mãos. Fica bem de verde. Ama churrascarias e a idéia de ficar bebendo cerveja e comendo churrasco a tarde inteira. Camisa, calça jeans e tênis. Humm... para repetir? Barretos, com certeza. Jornalismo on-line. Atraído pelas páginas de esporte. Não conhece o termo “meias palavras”. Ou é ou não é. Não gosta de amolação. Gosta de uma ‘fofoquinha’ (não conta, mas adora ouvir). Ficar sem computador (leia: MSN) só se estiver na fazenda. Sem rodeios, por favor. Deveria cuidar da coluna.

Quando gosta de alguém, ‘gosta pra caralho!’, mas quando não gosta... só falta esmurrar. De uma marra sem igual. Apesar de parecer não estar ligando para os seus problemas, de repente, abre a boca e fala alguma coisa realmente significante que te faz pensar ‘Que bom que o tenho como amigo’. Ri de chorar por mais que a ‘piada’ pareça uma besteira, enquanto se dobra ao meio e bate o pé no chão. Tem muitos amigos. Poucas amigas (digo aquelas que ele não pegaria de jeito nenhum. Rs). Está aprendendo a fazer chantagem emocional. Para ser sincera não é uma pessoa tão difícil de se lidar. E apesar de parecer totalmente boçal para alguns, é um verdadeiro PRÍNCIPE!”.

Jornalismo literário - Eveline. Em palavras.

2007-07-10T10:22:00.000-07:00

Beatriz Ferreira

“Acredite, ela come feijão com cat chup. Casa cheia: cassino nos finais de semana. Lugares: não muito cheios. É tão alta que inevitavelmente a barriga (lindaaa) acaba ficando do lado de fora. Líder. Útil, principalmente na hora de fazer compras. Gesticula (muito) as mãos enquanto fala (e tira e bota e joga a bolsa sobre a mesa). É o tipo de amiga que marca suas consultas, indica o médico, faz suas inscrições, enfim, resolve seus problemas. É princesa!!! Se esforça para ser organizada. Letra pequena – minúscula. Sorriso largo. Canta, e canta BEM! Tem o melhor pai do mundo (que divide o pódio com o meu e o de Tacy). Família MARAVILHOSA.

Quando está brava emenda o seu nome com o sobrenome. Sabe o nome de todos os jornalistas da Globo. Boa editora de texto. Na cozinha só mesmo cachorro-quente. Responsável. Fala alto. Poucas, mas pouquíssimas pessoas acertam o nome dela de primeira (e as vezes de 2ª, 3ª, 4ª...). Aprendeu direitinho as palavras mágicas. É educada. Saudosa. O sistema imunológico dela é péssimo (vira e mexe tá doentinha). É engraçada. Adora prometer presentes. Religiosa. Professora de catequese. Tem fé! Não adianta ninguém ler para ela, desse jeito ela não assimila. Não escreve, prefere prestar atenção. Encantadora. Politicamente correta.

Gosta de ouvir conselhos, e é a melhor pessoa para isso (aquela que sabe que no final, é com ela). Bonita. Se veste bem (e tem até fãs). Sábado ou domingo à tarde, não tem jeito, ela tem que pelo menos ‘passar’ no shopping. Disposta. Prestativa. É forte. É frágil. É para a vida toda!”.

Jornalismo literário - Muito o que viver

2007-07-10T10:14:00.000-07:00

Beatriz Ferreira

- Tudo mentira. Esses homens se aproveitam da boa vontade das pessoas e as enganam. Eu já comprei uma caneta dessas, para ajudar sabe... cheguei em casa e liguei para todos os números que ficam aqui nesse papelzinho - apontando para o pacote que estava eu estava segurando, uma tática dos tais "proporcionadores de boas ações" - e nenhum deles, nenhum, minha filha, é de uma instituição de caridade que ajuda drogados. Nenhum! - Frisou.

Talvez ela tivesse a idade da minha avó, seu olhar era doce, acolhedor. Nada de cabelos brancos, poucas são as senhoras hoje em dia que não pintam os cabelos - com certeza para parecerem mais jovens. Bem vestida. Não com as túnicas e "legs" da moda, mas com roupas de senhora: bermuda comprida, blusa larga - para esconder os efeitos do tempo impresso em seu corpo.

- Eu ajudo instituições de caridade, mas as que eu sei que são sérias.

- Humm...

- É muito gratificante. Ajudo um orfanato que fica (...), uma creche perto da minha casa (...) e ligo para aquele programa de televisão (...).

E falava sem parar. Não era do tipo "chata", mas do tipo "mágica". Sim, porque eu estava hipinotizada.

Quantas instituições ela já disse que tinha ajudado? Três? Quatro? Mas o melhor ainda estava por vir.

- (...) mas nem sempre as pessoas que precisam ser ajudadas estão em instituições - disse.

E contou que quando estava muito frio saía com um de seus filhos - quantos filhos ela tinha afinal? - para distribuir cobertores e se desdobrava ao repetir os movimentos dos sem-teto quando, ainda dormindo, eram cobertos por ela. Mexia aquele corpo meio gordo, normal para a sua idade, desajeitosamente. Fiquei pensando o que pensariam os desabrigados, enquanto dormiam, quando deixavam de sentir aquela sensação do frio invadindo o seu corpo. Os mais crentes pensássem talvez que estavam sendo cobertos por anjos enviados especialmente por Deus, ou ainda que tivesse pairado sobre eles uma barreira invisível que impedia a neblina da noite pousar em suas peles frias, sujas, sofridas.

- Mas como fazer tudo isso com o que se ganha com a aposentadoria? Porque a senhora deve ser aposentada, não?

Na verdade foi só uma forma de descobrir de onde vinha a pensão extra que ela, com certeza, recebia. Talvez fosse viúva, talvez o marido fosse militar... e já tinha ouvido falar que viúva de militar ganhava bem.

- Sim, um salário mínimo. Muito pouco realmente, mas eu trabalho.

"TRABALHA?", pensei. Eu também trabalho, mas não consigo ajudar tanta gente. Ela trabalha? Quantos anos ela teria afinal? Quantos anos eram necessários para reunir tanto boa vontade, disposição e desejo em ajudar ao próximo? Mais que desejo, porque desejo eu também tinha; ela não só tinha como ajudava.

De repente, tocou educadamente na perna de um rapaz bem mais jovem, simpático, certamente um estudante, que estava de pé. Pediu que ele sinalizasse ao motorista que ela desceria no próximo ponto. A sirene apitou logo na frente acendendo uma luz vermelha.

Ela sorriu docemente para mim. Se levantou, deu dois passos e sussurrou como quem conta um segredo.

- 67 anos. E ainda tenho muito o que viver.

Olhou nos meus olhos para ter certeza que eu teria aprendido a lição. Depois que obteve sua resposta foi caminhando com alguma dificuldade até a porta do ônibus e foi embora.

"67 anos, e ainda tem muito o que viver", repeti baixinho para mim mesma.

Jornalismo literário - D.R

2007-07-10T10:06:00.000-07:00

Beatriz Ferreira

Alto, magro, moreno. Isso qualquer um pode ser. O rosto redondo, os olhos pequenos e puxados, muitos os têm, não dúvido. Por vezes a barba fica por fazer. Na verdade, por sempre. Tudo bem, não machuca. Não é bonito, não é feio. Com certeza entrou na fila onde estava escrito: "Atraente".

- Me dá vários desses saquinhos com esse pózinho especial moça, por favor.

Por favor, sim, porque ele é educado.

Bonzinho. E (para as mulheres) pior que o "Filho da puta!" é o "Filho da puta bonzinho". Atraente, "bonzinho", educado, então... péssimo! Sorriso do tipo "sinta-se a vontade", voz rouca, olhar atencioso. Já era!

Não dá para sentir muita raiva, porque, afinal, ele é bonzinho. Não dá para se apaixonar, porque, fala sério!, ele não vale nada.

Sofre de perda de memória recente. Esquece mesmo, não que seja conveniente (ou talvez seja). Instinto protetor; do tipo que acorda de madrugada e atente o telefone pacientemente por causa de um pesadelo. Se preocupa; do tipo que dá bronca depois que o perigo passa e faz discurso sobre o quanto você foi irresponsavel ao pegar uma estrada com um motorista bêbado.

Cheiro peculiar. Mesmo que alguém use o mesmo perfume ou tome banho com o mesmo sabonete o cheiro não será o mesmo.

Abraço forte. Braços fortes, apesar de magro, mãos firmes.

Abraço acolhedor, mãos leves.

Tem o poder de arrancar segredos. Não dá para mentir, não dá para fingir. Se ele olhar bem fundo descobre tudo.

Esperto. Tem lábia.

Possui a chave do humor, e faz tudo mudar de acordo com as suas ações.

Humano. Fica acordado de madrugada para fazer companhia para a mãe que não consegue dormir.

Criativo.

São paulino.

Quando está bravo emenda o nome com o sobrenome.

Lê pensamentos. Mesmo assim arranca a informação, só para ter certeza.

Adora ouvir o quanto é especial, mas não chega a ser narcizista.

Engraçado.

Proibido.

E chega de devaneios.

Jornalismo literário - Romário e o sol da aurora

2007-07-09T17:44:00.001-07:00

Marvin Kennedy

Dizem que a primeira impressão é a que fica. Desta vez não foi assim...

Já passara da hora do almoço e eu ainda estava imerso nos tacs tacs dos teclados da redação da assessoria em que trabalho, quando o telefone tocou. Era Guerra, o porteiro do gabinete da Prefeitura. Com sua voz de cristão arrependido, me disse que havia deixado dois "irmãos" descerem para falar comigo.

Olhei o relógio do celular, respirei fundo e disse que tudo bem:

- Tá, já que tá dentro...

Saí da minha mesa cinza como as nuvens que cobriam aquela manhã de quinta-feira e abri a porta da sala para os dois irmãos. Surpresa! Em vez de me deparar com aqueles tradicionais irmãos, com roupas de velório e bíblias em mãos, me bati com duas pessoas que me passaram à mente serem jornaleiros do A Tarde, com seus coletes e calças azuis e jornais que largam tinta debaixo das axilas da fardinha.

- Bom dia irmão!

Agora sim ele se fez parecer com um "irmão" de verdade.

- Meu nome é Romário e este é Gilberto. Nós somos do jornal Aurora da Rua.

Esta frase já me fez pensar uma coisa bastante ruim: a mistura de um "irmão" com vendedor à lá telemarketing bem na minha hora do almoço. Porém, o nome e a imagem do jornal, bem colorido e que me fez lembrar o caderno A Tardinha, me chamaram muito a atenção. Resolvi dar trela a eles.

- Este jornal é todo feito por nós, ex-moradores de rua de Salvador. Aqui a gente conta nossa história, nossas vidas. Moramos numa igreja perto da Feira de São Joaquim e, apesar de ainda dormirmos num papelão no chão, não ficamos mais expostos aos riscos da noite nas ruas.

Enquanto Romário, que até se parece com o dos mil gols, baixinho com carinha de marrento falava, eu pensava na disciplina da Pós-graduação e no texto que a história deste cara dava para publicar no Overmundo.

- Custa um real.

Voltei a cair na real.

- Tá, e o dinheiro vai para quem? Perguntei.

Romário, que não tinha a língua presa e não sabia muito bem o português, começou a me explicar que a verba era dividada da seguinte forma:

- Setenta e cinco centavos fica "pra" mim e o resto, vinte e cinco né, é "pra" pagar o papel.

Olhei para Romário novamente, com sua fardinha de jornaleiro azul, parecendo um smurf, e percebi que só os 25 não davam para tanto.

- Certo, mas têm outras pessoas que ajudam vocês?

- Tem sim senhor. Tem uma jornalista que olha as matérias, outra que monta, mas tudo é a gente que faz. A igreja também ajuda.

Romário era morador de rua de Lauro de Freitas, guardava carros e morava na praça por onde passo todos os dias para ir trabalhar e ouvir os benditos tacs tacs dos teclados que as fabricantes dizem ser silenciosos.

Nunca o havia percebido, assim como os ex-colegas dele, com seus colchões de papelão e bombinhas de cachaça, que ainda habitam a Praça da Matriz. Agora "irmão", ele diz estar liberto não só dos perigos das madrugadas ao léu, mas também das drogas.

Quando dei por mim, estava arrepiado e percebi como o jornalismo, a escrita, a publicação e o ato de se ver em boa forma num jornal havia mudado a vida dele. Voltei a pensar como um calouro de faculdade que pensa em mudar o mundo com seus textos jornalísticos, não sabendo ele o que o mercado o reserva.

Botei as mãos no bolso e só achei um real.

-Só tenho para um, mas gostei muito do jornal. Amanhã você pode trazer mais um deste número e dois da edição anterior?

- Posso sim senhor.

Não imaginei que ele voltaria. No dia seguinte, novamente na hora do almoço daquela manhã cinzenta como a minha mesa, o telefone tocou. Era Guerra, agora com uma voz mais contente, anunciando o retorno do irmão:

-Marvin? Oi, é o mesmo irmão de ontem, ele quer falar com você.

- Ah, Romário?! Tá, deixa ele descer.

Romário desta vez chegou mais alegre e me entregou os jornais como lhe pedi. Paguei o que devia e fiquei com uma sensação de vazio, como a de quem vê um pedaço de costela mas só pode comer uma folha de alface no almoço.

- E como eu posso ajudar mais este projeto de vocês?

Tomei um susto com a minha própria pergunta. Romário respondeu com um ar de alegria:

- Pode mandar um e-mail com sugestão, opinião. Aí no jornal tem nossos contatos.

O peitoral de Romário, ao terminar a frase, se encheu de ar, como quem conseguiu completar uma prova para a qual havia treinado muito. Seus olhos brilhavam. Romário saiu de lá com a certeza que conquistara mais um para colaborar com o projeto que mudou a sua vida, a mesma cara que deve fazer um cristão pregador após uma visita bem sucedida à uma casa qualquer numa manhã de domingo.

Romário, o jornaleiro cidadão, volta todos dias às ruas que muito já lhe serviram de morada, mas, agora, seus passos com as havaianas verdes e o sorriso miúdo no rosto trazem um brilho que, com toda certeza, inspirou no nome do jornal: Aurora da Rua.

Jornalismo literário - Da Bahia para o outro lado do mundo

2007-07-09T17:44:00.000-07:00

Silvia Mizuno

Isso já tem tempo, na época em que Salvador só recebia turista europeu e nossos hermanitos do Cone Sul. Lá estava eu, recém-chegada à boa terra tentando compreender todos os aromas, crenças, cores e ao mesmo tempo sofrendo com o calor úmido que só lembrava ter sentido em Santos, uma praia feia lá no litoral de São Paulo. Santos e Salvador, tão diferentes e tão próximas na umidade.

Voltando àquela época... caminhava por uma rua da Pituba, um bairro em pleno crescimento, mas com um ou outro comércio típico do interior. De longe vi uma peixaria com jeito de que vendia coisa fresca. Na frente um freezer branco chapiscado de ferrugem e um menino que não devia ter mais de dezesseis anos, mulato, cabelo bem curtinho, máquina um no máximo, olhos distantes - Acho que hoje não vendo nada - cotovelos apoiados e as mãos segurando a cabeça que caia para a direita, até que me avistou do outro lado da rua. Na hora esticou o corpo e arregalou os olhos. Mantive linha reta em direção à peixaria - É nessa noite que faço meu primeiro sashimi na Bahia - A cada passo meu crescia a angústia do menino. - Misericórdia, lá vem uma chinesa. Outro passo - Com fé em Senhor do Bonfim ela não vai entrar aqui. Mais um passo. - Afe Maria, se essa chinesa entrar não vou entender uma palavra. O pé direito dentro da peixaria - Agora lenhou.

- Por favor, até que horas fica aberta a peixaria?

- Como?

- A que horas fecha?

- Hein?

- É porque eu queria voltar mais tarde. Vai até que horas?

Segundos de silêncio até que uma voz feminina, mas do tipo contralto, veio lá dos fundos - às seis, fecha às seis. Agradeci à voz do fundo e ao menino que ainda estava em estado de choque. Fui embora e não voltei à peixaria. Fiquei com receio de ter traumatizado o rapaz com meu sotaque que achava ser paulista. Mas lá na peixaria.

- Ó Maria, como é que você sabia o que a freguesa queria? Desde quando você entende chinês?

Jornalismo literário - Uma casa, um mês.

2007-07-09T17:43:00.001-07:00

Silvia Mizuno

A sala não tem graça nenhuma. A saleta é inóspita. Tem um tapete preto em cima do piso de porcelanato claro com manchas bejes imitando mármore. Três degraus a frente tem aquela coisa pequena. A sala de estar, lá ele, poque eu não vou "estar" nesta sala mesmo. Pequena, retangular, móveis discretos em tons terra, chega a ser escura. Mas é só passar pela porta de blindex que surge a luz. Sim, a luz. Nunca vi lugar tão belamente iluminado pela natureza.

A parte coberta faz um "L" gracioso (existe "L" gracioso?) e termina em uma churrasqueira daquelas para cinquenta convidados bem servidos. As poltronas giratórias de vime espalhadas por toda a varanda, praticamente te abraçam. Dá preguiça de levantar. Ainda tem uma mesinha combinando, um luxo. Na área também cabem duas mesas, uma redonda com tampo de vidro e seis cadeiras (de braço!), e outra retangular, de madeira pesada, escura, estilo casa de fazenda. Tudo rodeado plantas e flores que nem me arrisco a dizer os nomes. O jardineiro até tentou me explicar, pacientemente, mas eu sou péssima em termos de flora nativa. Já a piscina, uma delícia. Ao contrário das linhas retas da varanda ela tem a forma de um feijão, não do feijão fradinho, pequenininho, mas de um feijão sarado, curvilíneo (existe feijão curvilíneo?). Dá pra nadar de costas, de peito, de bóia e até pelado, porque não dá pra ver da casa do vizinho. É o máximo nadar pelado.

Pena que a casa não é minha. Não tem importância. Sou hóspede até o final de julho. Até lá prometo que aprenderei o nome de todas as plantinhas. Isso enquanto tomo uns drinques na cadeira giratória, vendo o brilho do sol refletindo na água morna em forma de feijão... um espetáculo!

Jornalismo literário - Último ato de um artista eterno

2007-07-09T17:31:00.001-07:00

Luana Francischini

O andar difícil, quase manco, esconde pernas que um dia executaram perfeitamente os passos mais difíceis do balé clássico nos palcos do Theatro Municipal do Rio de Janeiro e as sequências cheias de ginga da dança afro no Teatro Castro Alves ou coreografias de chanchadas nos auditórios da extinta TV Tupi. Hoje, aos 70 anos, Carlos Moraes, uma vida dedicada a arte de movimentar o corpo ao som de clássicos de Tchaikowsky ou dos batuques africanos dos terreiros de Xangô, exibe um corpo franzino, cabeleira cinza, capote sempre enfiado no corpo, se protegendo contra qualquer gripe ou virose que possar atacar.

E assim, andando devagar, ele mantém um ritual que o faz permanecer artista mesmo sem calçar as sapatilhas ou vestir as malhas apertadas que os bailarinos exibem no palco. Todos os dias, o mestre Moraes, ou Carlinhos para os mais amigos, dá aulas de balé em sua academia para meninas ricas da Pituba e Itaigara, bailarinos considerados velhos para uma companhia de dança no segundo grupo do Balé do TCA e garotos e garotas do Pelourinho que nunca imaginaram aprender a arte dos russos, ingleses, franceses e americanos.

- Alôôôô!!!!

Exibindo um sorriso largo e disposição de quem ainda aprende os primeiros pliés, Carlinhos entra na sala procurando de um a um quem são os pupilos daquele momento considerado por ele sublime, mesmo que não haja platéia para aplaudir um perfeito developé. A exibição do exercício nem sempre é literal. Quando está empolgado - sala de aula cheia - faz questão de se levantar e mostrar tudinho, incluindo as piruetas que sempre saem perfeitas, por mais que a turma procure a fórmula do velho Moraes conseguir girar em torno do próprio corpo sobre a meia-ponta do pé tão frágil.

Em outros momentos, quando o cansaço das duas aulas anteriores tomam conta do corpo do pequenino professor, baixo para os padrões do clássico, apenas mostra com as mãos e cabeça, dando o compasso com uma voz afinada e firme, destoando do rosto um tanto abatido pelo peso da idade.

Entre cada exercício, uma lição de vida. Além das técnicas passadas com precisão de quem é formado em música e dança e tem o dom inexplicável da arte, Carlinhos procura relacionar valores como responsabilidade e perseverança com o cotidiano de todos. Até o último grande salto, chega a berrar com as alunas quando algo sai errado e às vezes exagera na crítica, podendo envergonhar um ou outro. Mas é capaz de arrancar gargalhadas com comentários que relacionam, por exemplo, algum mistério da novela das oito com o jeito que o rapaz executou um giro.

Longe dos palcos, Carlos Moraes mantém-se vivo como artista e talvez seja um dos poucos capazes de receber aplausos três vezes por dia, mesmo que sejam de jovens iniciantes na arte da dança ou experientes bailarinos que não se cansam de agradecer ao mestre.

Jornalismo literário - A locutora do aeroporto

2007-07-09T17:29:00.000-07:00

Pablo Reis

A locutora do aeroporto tem uma voz lânguida de quem parece ter acordado há menos de cinco minutos e, mesmo assim, é respeitada como a autoridade máxima em qualquer saguão. Seu falar rouco, com o ritmo peculiar de um passeio de bicicleta, é como uma pasta de guacamole: adocicado e picante.

A locutora do aeroporto certamente tem os cabelos longos e pretos que mantém presos durante o trabalho, o que destaca mais os olhos escuros e fundos maquiados para disfarçar a noite sem fim que acabou há apenas algumas horas. É uma mulher introspectiva, que teve uma adolescência envergonhada pela voz grave e só faltou ao trabalho duas vezes nos últimos cinco anos. A primeira porque o bebê estava com uma bronquite e mãe solteira tem esses contratempos. A segunda sem grandes explicações, apenas avisou que ficaria fora dois dias por estar afônica.

Ela fuma muito e se irrita quando precisa dar um boletim de urgência antes de terminar a última tragada no cigarro com alto teor de nicotina que se acostumou a usar. Pelo menos a cada dois dias, a locutora do aeroporto recebe um buquê de rosas em sua cabine climatizada, onde sempre servem água mineral a temperatura ambiente. Seu timbre sedutor é capaz de atordoar de senadores a surfistas e, dizem, os comissários de bordo comentam muito sobre a relação entre suas nádegas e como ela pronuncia palavras terminadas em “s”, toda vez que uma viagem é muito longa e falta assunto. Mas a locutora do aeroporto passou a ter vergonha de usar trajes mínimos na praia e parece sempre envolta num ar soturno, pelo menos quando está à serviço.

Conversa apenas o suficiente para não parecer pernóstica com os colegas, já que, afinal, ela é a voz oficial do terminal inteiro e está na mira fácil dos comentários maldosos. Já falaram em câncer na garganta e uma traição irrecuperável sofrida pelo ex-companheiro, mas poucos sabem mais sobre sua vida pessoal além do fato de ser filha de militar. Ao descer do táxi todas as manhãs, a locutora do aeroporto coloca um óculos de sol até chegar em seu terminal, de onde vai lendo chegadas e partidas, portões e companhias aéreas. A locutora do aeroporto é só uma voz e mesmo assim é tão palpável quanto qualquer Boeing que teima em não decolar.

Jornalismo literário - A tradição prolongada

2007-07-09T17:27:00.001-07:00

Otaviano Neto

"Ela chegou. Ela acabou de chegar."

Assim fui recebido, às 5h45min, na casa de dona Lindaura, organizadora do evento que marca o dia 2 de fevereiro em Arembepe, distrito de Camaçari, localizado no Litoral Norte da Bahia, há 21 km de Salvador. Uma casa pequena, coberta de azulejos amarelos, cuja proteção é dada por um simples e frágil portão de zinco.

Nessa hora, pelo menos umas 200 pessoas dançavam e cantavam ao som de uma banda de sopro, saudando a homenageada. A sala onde se encontrava a imagem da Rainha do Mar estava completamente tomada de presentes e oferendas. O círculo foi formado para observar a tão esperada manifestação que autoriza o início do cortejo.

O perfume da alfazema exalava em frente a residência 56 da Praça das Amendoeiras. Os sons do fogos animavam os devotos, cortando o amanhecer tranquilo da antiga vila de pescadores, avisando que a procissão logo sairá.

Às 6h15min um formigueiro de gente estava formado na pequena praça. Dona Lindaura, auxiliada pelos sobrinhos, leva a imagem de Yemanjá para fora, onde todos os participantes podem tocar, fazer pedidos, agradecer e comemorar com a festejada.

E lá vai a procissão. Com gente de todas as cores, de variadas funções, profissões e etnias. Todas as idades estavam representadas nesse evento que mobiliza todos os terreiros, todos os pescadores e grande parte da comunidade nativa de Arembepe.

Dona Lindaura - uma senhora super-agradável, de baixa estatura, de pele bronzeada e enrrugada, mas que não comprova a idade já faturada com muito orgulho e disposição - fica a vontade no meio do festejo que corta a praça em direção a praia dos pescadores, onde as embarcações e seus mestres aguardam para irem ao alto mar fazer a entrega dos presentes.

Ela está feliz. Mostra uma feição tranquila, de quem se esforçou uma vida para preservar uma tradição, e agora vê seu sucesso descrito na quantidade de pessoas que a acompanham a cantar, a chorar, com a emoção demostrada nas formas mais diversas.

- E aí Dona Lindaura, tá do jeito que a Senhora queria?

- Ah, meu filho... - um abraço apertado aquebranta ainda mais o coração quente-frio de um protestante (no caso, eu) perdido em meio a tanta fé e poder, - ... muito obrigado pela sua atenção. Tá tudo muito bonito! Mas eu acho que vai faltar fogos!

- Deixe comigo que vou providenciar tudo! AJAYÔ!!

Como de costume, parece que a pessoa que cuida dos fogos não se preocupou em guardar uma quantidade para os momentos finais.

E finalmente a praia é tomada pela magia! Os pescadores arrumam os balaios ornamentados em suas embarcações, já tomadas pelas baianas, todas negras, e as embarcações, por sua vez, tomam o mar. A banda continua a conduzir o ritmo das emoções alheias, com cânticos de exaltação e gratidão. A frustração toma os rostos daqueles que não acharam espaço para ir em mar aberto. Os meninos trepam nos barcos e são alertados pelos mestres da falta de respeito que cometem. Ninguém que vai para o alto mar pode banhar-se.

Após 20 minutos mar adentro, os presentes são colocados, não jogados. As embarcações organizadamente enfileireiradas, navegam agora em círculos, como se estivessem protegendo os presentes, que estão ao centro. Até que eles são recebidos pela Grande Dama do Mar e todos os manifestantes podem retornar com suas promessas cumpridas ou com seus pedidos renovados.

Cerveja, feijoada e moqueca farão parte da comemoração na casa de dona Lindaura.

Jornalismo literário - Vaidade

2007-07-09T17:27:00.000-07:00

Luana Francischini

- Meu Deus, Luana! O que acontenceu com seu rosto???!!!!!

Com uma cara de espanto, meu colega Alcebíades Costa, mais conhecido como Binha, um cinquentão careca, rosto redondo, botas inseparáveis nos pés, fala teatral, figura quase folclórica no meio televisivo baiano, me interpelou na entrada da redação da TV Bahia.

Lá, eu teria que responder a mais uns vinte colegas que não conseguiam esconder uma mistura de medo e riso diante de minha face naquela quarta-feira de abril. Bochechas vermelhas e inchadas, uma mistura bizarra do personagem Kiko, de Chaves, com uma boneca de louça tirada diretamente de um filme de Stephen King.

- Calma, é um tratamento estético que deixa muito mais efeito colateral do que o médico teve coragem de me contar.

De fato, eu tinha que ter percebido que o ultra-novo-moderníssimo laser Fraxel, apontado pelo dermatologista como opção certeira para retirada de marcas de acne de meu rosto não poderia agir de forma tão discreta na cutis. As expressões das pessoas na sala de espera do consultório, decorado com tons claros como quase todo consultório, davam a dica. Uma senhora, perto dos 60 anos, unhas bem feitas, bolsa de grife, jóias nos dedos e nas orelhas, estampava na cara uma tinta azul e um olhar distante. "Isso não é um bom sinal", pensei reticente.

Ao seu lado, um jovem magro, com o rosto marcado por uma adolescência de descontrole hormonal e pele excessivamente oleosa, guarda-pó do Hospital Santo Antonio dobrado sobre uma pasta preta, estava visivelmente impaciente e reclamava com uma atendente sobre o atraso.

- É que a paciente está demorando mais do que o previsto na sala de procedimento, senhor. Já já será atendido.

Assim que a simpática recepcionista terminou a frase, saiu de lá de dentro uma mulher de uns 30 anos, um pouco acima do peso, olhos arregalados, camisa suada. Todos na sala de espera ficaram tensos. Aquilo definitivamente não era um bom sinal. Me arrisco a puxar conversa:

- Desculpa perguntar, mas doeu?

- Uma dor suportável.

Dor suportável. O que seria uma dor insuportável? Algo que levasse ao desmaio imediato? Começo a crer que as minhas marcas de espinha não sejam assim tão profundas a ponto de valer tal sacrifício. O jovem médico é chamado e se dirige à sala de procedimento - ou será tortura?Aqueles cinquenta minutos foram cruéis. Na sala, apenas eu, já devidamente anestesiada e com o rosto coberto pela coloração azul, e a senhora de 60 anos, além da atendente. Não havia espaço para conversas triviais, sobre a novela, algum novo escândalo político ou mesmo sobre o motivo da cor azul na tinta necessária para o laser. O silêncio só é interrompido por gritos abafados.

Poucos minutos depois, o jovem médico abandona a maca aos berros e vem em nossa direção, como se estivesse implorando socorro para aquele martírio. "O que diabos continuou fazendo aqui?". "Vá embora enquanto pode, não deixe que aquela máquina se aproxime de seu rosto". O dermatologista acalma o rapaz e o convence a retornar. Muitos gritos depois, ele vai embora, cabisbaixo, envergonhado de ter feito aquele papelão diante de duas mulheres. "Ainda mais um médico...".

- Sua vez, senhora Luana.

Ali estava a minha sentença. Entrei na sala branca e gelada querendo demonstrar tranquilidade ao médico, uma figura de riso fácil, pouco mais de 40 anos, pele sem uma ruguinha sequer e cabelos pintados de acaju.

- O rapaz deu trabalho, não é doutor?

- Pois é, homem é frouxo mesmo pra essas coisas. Vamos começar?

"Pipipi...pipipi...pipipi..." Foram vinte minutos de "pipipi" e a sensação a cada som era de que uma faca pegando fogo cortava minha face. "Dor suportável uma ova!".

- Prontinho, acabou. Foi mais tranquilo do que imaginou, não é?

- Imagino que nunca tenha feito no senhor mesmo tal procedimento, doutor... Vai ficar vermelho?

- Só um pouquinho.

Ainda não sei se ele realmente disse a verdade naquele momento ou se minha pele criou vontade própria e se rebelou contra mim e todos aqueles momentos de tortura. O certo é que fiquei dez dias semi-deformada. No décimo primeiro, finalmente retornei para revisão - totalmente indolor (ufa!).

- Ainda tá vermelhinho, né?

- Imagina! Coisa foi na primeira semana. E agora, tenho que passar quais cremes para ver o resultado miraculoso do laser?

- Ah, ainda vai precisar de umas cinco sessõezinhas... Mas agora você já sabe que não dói quase nada e que a pele se recupera rapidinho.

Maldita vaidade.

Jornalismo literário - Extração dói?

2007-07-09T17:26:00.001-07:00

Débora de Souza

Após a leitura de um texto interessantíssimo sobre dor durante depilação http://www.mdig.com.br/index.php?itemid=1384, uma lâmpada acendeu sob minha cabeça, me fazendo recordar o 2º dia em que mais senti dor. O 1º foi durante uma queda na porta da casa de um colega, após despedida da escola (escola, mesmo). Nesse dia, todos bebemoraram, menos eu. Como já é de costume, assisto à queda de meus amigos e colegas após horas de bebida. Cachaça faz mal e eu confirmo! É dose ter que agüentar bêbados passando mal e falando besteiras do tipo: "Você se lembra naquele dia... naquela festa... olha a cena se repetindo. Mas eu estou bem. Não estou bêbado". Meu primo que o diga.

São João é minha festa preferida. Todos os anos, tenho que participar da bela cena dele que, após tomar todas as cervejas da cidade, misturadas com licor, capeta (ou outras bebidas que não possuem nomes dignos), decide (ele não, o organismo) "pôr para fora". Um frio maravilhoso na praça central da cidade de Senhor do Bonfim e meu primo pingando de suor em meio à multidão de gente que dança forró.

Enfim... Estou aqui para falar da minha dor, da tortura, do sofrimento...

Mainha (aqui na Bahia chamamos assim) decidiu me levar ao dentista para fazer um bendito exame inicial. Até aí, tudo bem!

Daí, fui encaminhada para uma outra dentista, para (perdão pela repetição) iniciar o tratamento - dentário, é claro! Minha primeira visita à "Bonita" - assim eu a chamo - me deixou com um medo semelhante à da paciente da Penélope.

Imagina só a figura: imensa de gorda, loira, com aquele óculos de leitura que, geralmente é seguro na ponta do nariz, uma calça capri preta (no dia em que ela não vestir essa calça, ela vai correndo pedir para ser vestida), grita com as mínimas coisas, inclusive com o telefone tocando de vez em quando, o diálogo só é mantido após ela contar a vida toda. A consulta também só inicia depois que ela conta tudo sobre o ex-marido, o enteado, os pacientes anteriores...

A "Bonita" comunicou que eu deveria fazer uma restauração (obturação mudou de nome) e uma...uma...uma... extração! Eita nome terrível. O que me acalmou foi a cena da janela do consultório: o mar! O belíssimo mar de Itapoan estava diante de mim e o máximo que eu poderia fazer era admirá-lo.

Saí dali quase chorando só de imaginar a dor dos dois. A restauração foi até light. Mas meus pecados todos foram pagos numa MALDITA tarde.

Meus pais davam gargalhadas de ironia e felicidade. Afinal, eu não poderia continuar com aquele buraco (a palavra exige um sic) dentro de mim (do dente, viu!!!).

Lá se vou eu. Chorava de soluçar na sala de espera do consultório. Todos me olhavam apreensivos e com vontade de perguntar o que estava acontecendo já que, eu neeeeem havia entrado ainda na MALDITA sala.

Na recepção quente, apertada, umas oito pessoas assistiam Sessão da Tarde e, para variar, um daqueles filmes que há décadas passam na televisão. Sempre tem uma criança pentelhando, subindo no sofá, rasgando ou riscando aquelas revistas antigas que falam da vida de famosos, e a besta da mãe dizendo: "Pára, menino! Eu não lhe trago mais!"

O meu nervoso aumentava cada vez que via alguém saíndo da sala da MALDITA. Pensava: "Serei a próxima."

Ao ser chamada, o soluçar só piorou e o choro aumentou. Entrei. O que ainda me consolava era aquela praia de Itapoan, o marzão todo à minha frente, um Sol... P-E-R-F-E-I-T-O!!!

Sentei. Adivinha o que a "Bonita" me disse?

- Calma! Não vai doer nada. Vou dar anestesia e você não vai sentir dor.

Eita comentário infeliz o dela. Por quê será que os médicos especialistas em nos fazer nervosas, sempre dizem isso? Pensam que vai acalmar e só pioram a situação.

Meu maior medo era que a anestesia doesse. Anestesia é agulha, e agulha, quando entra em contato com o nosso corpo, dói (no bom - se é que existe - sentido).

Aquele gel antes da anestesia até engana. Depois dele... 1 anestesia...2...3...4...5...6 e eu ainda sentia o organismo reagir aos toques em minha boca.

Não agüentando mais, ela decidiu me torturar. A miserável não tinha pena, não! Agarrou no meu dente e eu agarrei naquela cintura gorda, e ela puxava, e eu apertava... Até que não agüentei mais e pedi para parar. Dói mais que qualquer outra dor (nunca fui gestante).

Conversa vai, conversa vem... Toda dentista tem que vir com um papo imbecil que nós (mulheres) devemos concentrar nossos pensamentos num homem que consideramos ser o mais bonito do mundo e aquele com quem gostaríamos de estar num momento especial. Claro que o Gianechinni surgiu na minha mente, embora tivesse que agüentar o barrigudo que estava comigo.

O momento de arrancar dente não foi nem um pouco especial para mim. Pelo contrário, foi terrível!

Voltamos ao sacrifício. Puxa de lá, aperta a cintura de cá... Até que, o MALDITO saiu. Sou gente ruim. Tomo 6 anestesias que não fazem efeito e ainda levo um tempão para arrancar o dente.

UFA! A extração acabou. A miseravona - assim passei a chamá-la - quase ficou com a cintura igualzinha a minha. Só de lembrar que, enquanto eu apertava ela, emocionalmente colocando para fora a minha dor, os olhos da MALDITA quase pularam em cima de mim.

De hoje em diante, quando alguém pergunta sobre extração, não posso negar, extração dói sim!

Blog do Cristovam

2007-06-25T12:12:00.000-07:00

Cristovam Buarque (PDT) foi o primeiro senador da República a lançar um blog oficial de seu mandato. O senador blogueiro levanta, assim como na sua candidatura à presidência, a bandeira da educação pública de qualidade. O próprio lay-out do blog, como um mural e uma folha de caderno mostra isso.

O blog do senador ainda traz, além da sua agenda de compromissos, como senador, intlectual e cidadão, as ações realizadas por seu mandato, arquivo de clipagens de notícias sobre o senador, artigos, discursos, entrevistas, textos publicados e enquetes.

O surgimento deste blog mostra o que pode ser uma tendência: a participação de políticos na blogosfera. O chato é que boa parte deles já dominam, de uma forma ou de outra, os meios de comunicação digamos "convencionais" e agora partem para publicações no alternativo, neste caso, a internet.

O Blogo do Cristovam já possui cerca de 2 mil aceesos por dia e desde o início deste mês pode ser conferido através do Portal IG

No entanto, o que mais devemos ter é um senso crítico cada vez mais apurado para o que se lê na internet. A livre produção de conteúdo nos exige isso, agora, ainda mais com a participação dos políticos brasileiros...

Gil lança música no YouTube em clipe de celular

2007-06-20T07:44:00.000-07:00

Ministro homenageia democracia da internet em canção filmada por Andrucha Waddington

Doris Miranda

Depois de reclamar da falta de tempo para compor nos últimos quatro anos, o ministro da Cultura Gilberto Gil arrumou uma brechinha para escrever uma nova canção: Banda larga cordel, que vai puxar sua próxima turnê pela Europa e África. A novidade, no entanto, não morre aí. Nem mesmo colocou ponto final na música, Gil já disponibilizou a obra no YouTube (http://www.youtube.com/watch?v=bdjQwrPW_zI), num clipe totalmente doméstico, feito na cozinha da casa do ministro e assinado pelo cineasta Andrucha Waddington (Eu, tu, eles). Mas que produção que nada. O vídeo de Banda larga cordel foi feito pelo celular, no mesmo espírito que vigora no YouTube, sugerindo que qualquer um pode fazer o mesmo.

Mais informal, impossível. No clipe, mesa posta para um jantarzinho com a mulher Flora, o neto Bento e alguns amigos, Gil canta, relaxado, e dá a dica. “Essa letra é política, é programática. Banda larga é a estrada nova por onde vai passar tudo, é por onde vai trafegar toda a subjetividade humana, todos os arquivos, todos os acervos”, afirma, empolgadíssimo. A música, de fato, confirma a postura engajada do artista, notório defensor da democratização da internet, inclusive como ferramenta pedagógica, e do Creative Commons (sistema de licenças dada pelos artistas para liberação gratuita de músicas na net).

“Ou se alarga essa banda e a banda anda/ mais ligeiro pras bandas do sertão/ ou então não, não adianta nada/ banda vai, banda fica abandonada/ deixada para outra encarnação.../ rodovia, hidrovia/ ferrovia e agora chegando a infovia/ pra alegria de todo o interior/ meu Brasil, meu Brasil, bem brasileiro/ o YouTube chegando aos seus grotões/ Veredas dos Sertões, Guimarães Rosa/ Ilíadas, Lusíadas, Camões”. Não se sabe ainda se a batidinha retrô, meio repente, vai ser permanente em Banda larga cordel, porque a gravação com os músicos que acompanham Gil, feita no último domingo, no mesmo dia em que a canção foi composta, ainda não foi lançada.

Além de nome de canção e turnê, Banda larga também vai virar título de um espaço dentro do site oficial de Gil (www.gilbertogil.com.br), que deverá transmitir os shows que ele fará na turnê, disponibilizar fotos, música e vídeos para download e permitir que o internauta publique suas próprias colaborações. Curioso é que a iniciativa do ministro coincide justamente com o anúncio do lançamento internacional do YouTube em vários idiomas em alguns países, incluindo o Brasil, França, Irlanda, Itália, Japão, Holanda, Polônia, Espanha e Reino Unido.

Mais uma tirinha legal

2007-06-18T06:51:00.000-07:00

Olá, pessoal. Vejam outra tirinha legal do Pedro de Luna, essa remetendo ao Dia dos Namorados, publicada no Jornal do Brasil.

Internet destrói indústria cultural???

2007-06-16T07:44:00.000-07:00

Navegando pelo G1, encontrei outro artigo interessante do Blog de Silvio Meira, que fala sobre como (e até que ponto) a Internet têm modificado a nossa cultura, principalmente a partir da Web 2.0, que dá agora também à audiência uma certa liberdade de produção de informação.

Compartilho o texto com vocês:

A nova indústria cultural

Estamos vivendo o fim da industria cultural estabelecida a partir de Gutenberg. Uma outra está tomando, devagar, seu lugar. Que outra? E quando, e como?

Andrew Keen, autor do polêmico A Cultura do Amador, fez um sumário do texto em dez pontos, uma espécie de manifesto anti-web2.0. O subtítulo do livro diz quase tudo: como a internet de hoje está matando nossa cultura. O primeiro ponto do decálogo é… o culto do amador é a ilusão mais sedutora da utopia digital... pois sugere, de forma enganosa, que todos têm alguma coisa a dizer. Lá no fim, o autor diz que a conseqüência do descontrole dos desenvolvimentos digitais será a vertigem social,... pois tudo estará em movimento e será apenas opinião.

Theodor W. Adorno, o mais importante filósofo alemão do pós-guerra, escreveu um texto fundamental para o entendimento da “indústria cultural”, exatamente aquela que, segundo Keen, está sendo “destruída” pela internet. Segundo Adorno, a indústria havia limpado o “lixo” da cultura, domesticando, aperfeiçoando ou proibindo os amadores ou, na prática, a disseminação de sua produção. Ao mesmo tempo, a padronização, os estilos comuns e a massificação levariam, segundo o pensador, à comoditização da cultura, transformando-a em anúncio, ou quase. Era um pressentimento da primeira MTV. E no fim da Segunda Guerra, onde Adorno via também o fim do mercado livre.

De lá pra cá, o mundo mudou, caíram cortinas e muralhas e -- até por causa disso -- apareceu a internet, a máquina de inovação que, entre tantas outras coisas, também publica. Muito, tudo e de todo mundo. Nem todo mundo, claro, tem alguma coisa relevante a dizer para todo o resto do mundo, no sentido da indústria jornalística. Ela, aliás, já não derruba presidentes ou inicia revoluções como no passado. Mas todo mundo tem alguma coisa a dizer para algum público, nem que seja sua família e amigos. Pelo menos por algum tempo.

Nada é mais importante, em benefício do próprio futuro da indústria cultural, que quem queira se manifestar que o faça. Alto e bom som. E pra todo mundo. Quem quiser leia (veja, ouça…) e goste. Ou não. Problema de cada um. Só não venham limitar o nosso direito de dizer o que bem queremos.

Estamos vivendo apenas mais um estágio da "indústria cultural", agora veiculada pela web, onde os mecanismos de refinamento que a cultura sempre teve, para selecionar e separar o que era "significativo" do que não era foram descontrolados. Como em um famoso cartoon do começo da internet, qualquer um pode ser relevante: no momento, basta ter audiência. Mas o momento muda e o refinamento acontece, passo a passo, à medida em que vamos entendendo o que e quem vale a pena ler, ver ou ouvir. E trata-se de um processo educativo para todos.

A diferença, hoje, é que a prensa (virtual) de Gutenberg está em sua versão web 2.0, democratizando os meios de produção de informação a níveis nunca antes imaginados pela tal "indústria cultural". É isso que gera o caos "denunciado" por Keen em seu manifesto. Mas não há, nem precisa haver, desespero. Não estamos chegando no fim do mundo, mas no começo de um novo tempo. E o tempo, a prática, os processos de seleção natural, em conjunto, vão criar as novas relevâncias e restabelecer alguma ordem. Não, e nunca mais, toda a ordem que já existiu quando os donos de jornais e editores decidiam o que imprimir e distribuir.

Assim como Gutenberg desorganizou o poder de reis, igreja e mosteiros com a prensa de tipos móveis, a indústria cultural está sendo modificada para sempre pela liberdade criada pela web. As empresas, suas estruturas e práticas organizacionais vão pela mesma estrada. Para sempre. Sem volta. Mas não estamos indo para o caos puro e simples, e sim para um mundo muito mais diverso, sofisticado e complexo… e mais, bem mais difícil de entender e administrar. Bem-vindos. É só mais uma parte do futuro começando…

Silvio Meira

Redes wi-fi aumentam aprodutividade

2007-06-13T10:22:00.000-07:00

E esse blog miou???

Segue matéria do A Tarde Digital de hoje, 13/06/2007

ILZA FONTES
ifontes@grupoatarde.com.br

A tecnologia tem sido o principal fator, nos últimos 50 anos, responsável pelo aumento da produtividade no mundo moderno. Esta é a opinião de nove mil usuários domésticos de computadores bem informados em tecnologia, ouvidos em uma recente pesquisa internacional feita em 18 países encomendada pela Lexmark e realizada pela Ipsos, uma agência mundial de pesquisa de opinião.De acordo com os entrevistados, a internet tem sido a única e mais importante contribuição para o aumento da produtividade nos últimos 50 anos. Na avaliação desses bem informados consumidores, nos próximos cinco anos, serão as redes sem fio que terão o maior impacto na produtividade.

INOVAÇÕES – Considerando a gama de inovações nos últimos 50 anos, os pesquisados disseram que os seguintes meios tiveram impacto mais significativo em termos de economia de tempo e aumento de produtividade (até três respostas eram permitidas): internet, 60%; computadores pessoais/ laptops, 50%; telefones celulares, 43%; e-mail, 23%; e carros e motos, 22%.
Para os próximos cinco anos, os pesquisados previram um impacto mais significativo em produtividade e economia de tempo. “A rede sem fio é a onda tecnológica do futuro e nossas novas impressoras sem fio garantirão que os consumidores possam pegar essa onda de modo fácil, seguro e acessível”, disse Najib Bahous, vice-presidente da Lexmark.

Quarenta por cento dos entrevistados na pesquisa da Lexmark informaram que possuem equipamentos com rede sem fio em suas casas (internet ou outra solução de conectividade possibilitada pelo uso de roteadores sem fio, incluindo Bluetooth e Wi-Fi) e, desses, 80% afirmaram ser mais produtivos em razão das redes sem fio.

Os usuários que já tinham redes sem fio foram muito positivos sobre suas experiências, e 42% deles disseram que não tinham nenhum problema ou frustração com suas redes sem fio, 20% disseram ter problemas com queda de conexão e 19% com velocidade lenta.

Até 2010, a previsão do instituto de pesquisas In-Staté é que dobrem as vendas de dispositivos com tecnologia de identificação por radiofreqüência (RFID) baseadas em redes Wi-Fi.

Wireless

2007-06-10T19:59:00.001-07:00

O Movimento Wireless Brasileiro (Brasil Sem Fio) é uma comunidade que abrange e é constituída por usuários no intuito de formar pequenas comunidades locais de redes e/ou indivíduos com equipamentos munidos de capacidades para ligação e comunicação em redes sem fios (wireless) de computadores.É objetivo primário um estudo para a interligação de todas as pequenas comunidades locais do país, a começar por redes estaduais, numa única a nível nacional para fornecimento de recursos objetivando a pesquisa e desenvolvimento das redes sem fio no Brasil.Nossa comunidade prevê também o fornecimento de acesso sem fio e gratuito à internet aos seus integrantes nas áreas de cobertura (pontos de presença dos membros), através de infra-estrutura própria mantida pelos mesmos.